| MARIE (3) |
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Humble et bon vieux curé d'Arzannô, digne prêtre, |
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Que tel je respectais, que j'aimais comme maître, |
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Pour occuper tes jours, si pleins, si réguliers, |
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N'as-tu plus près de toi tes pauvres écoliers ? |
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Hélas ! Je fus l'un d'eux ! Dans ma douleur présente, |
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J'aime à me rappeler cette vie innocente ; |
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Leurs noms, je les sais tous : Albin, élo, Daniel, |
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Alan Du Bourg De Scaer, Ives De Ker-Ihuel, |
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Tous jeunes paysans aux costumes étranges, |
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Portant de longs cheveux flottants, comme les anges. |
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Oh ! Je pleurai d'abord longtemps et je gémis : |
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Pour la première fois je voyais mes amis, |
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Pour la première fois je quittais mes deux mères ; |
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D'abord je répandis bien des larmes amères. |
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Le travail arriva qui sut tout adoucir ; |
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Le travail ! Mon effroi ! Bientôt fit mon plaisir. |
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Le premier point du jour nous éveillait : bien vite, |
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La figure lavée, et la prière dite, |
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Chacun gagnait sa place ; et sur les grands paliers, |
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Dans les chambres, les cours, le long des escaliers, |
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En été dans les foins, couchés sous la verdure, |
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C'était tout le matin, c'était un long murmure, |
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Comme les blancs ramiers autour de leurs maisons, |
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D'écoliers à mi-voix répétant leurs leçons, |
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Puis la messe, les jeux ; et, les beaux jours de fête, |
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Des offices sans fin chantés à pleine tête. |
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Aujourd'hui que mes pas négligent le saint lieu, |
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Sans culte, et cependant plein de désir vers Dieu, |
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De ces jours de ferveur, oh ! Vous pouvez m'en croire, |
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L'éclat lointain réchauffe encore ma mémoire, |
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Le psaume retentit dans mon âme, et ma voix |
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Retrouve quelques mots des versets d'autrefois. |
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Jours aimés ! Jours éteints ! Comme un jeune lévite, |
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Souvent j'ai dans le chœur porté l'aube bénite, |
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Offert l'onde et le vin au calice, et, le soir, |
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Aux marches de l'autel balancé l'encensoir. |
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Cependant tout un peuple à genoux sur la pierre, |
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Parmi les flots d'encens, les fleurs et la lumière, |
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Femmes, enfants, vieillards, hommes graves et mûrs, |
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Tous dans un même vœu, tous avec des cœurs purs, |
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Disaient le dieu des fruits et des moissons nouvelles, |
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Qui darde ses rayons pour sécher les javelles, |
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Ou quelquefois permet aux fléaux souverains |
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De faucher les froments et d'emporter les grains ; |
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Les voix montaient, montaient ! Moi, penché sur mon livre, |
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Et pareil à celui qu'un grand bonheur enivre, |
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Je tremblais, de longs pleurs ruisselaient de mes yeux ; |
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Et, comme si Dieu même eût dévoilé les cieux, |
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Introduit par sa main dans les saintes phalanges, |
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Je sentais tout mon être éclater en louanges, |
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Et, noyé dans des flots d'amour et de clarté, |
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Je m'anéantissais devant l'immensité ! |
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Je fus poète alors ! Sur mon âme embrasée |
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L'imagination secoua sa rosée, |
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Et je reçus d'en haut le don intérieur |
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D'exprimer par des chants ce que j'ai dans le cœur. |
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Il est dans nos cantons, ô ma chère Bretagne ! |
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Plus d'un terrain fangeux, plus d'une âpre montagne : |
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Là, de tristes landiers comme nés au hasard, |
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Où l'on voit à midi se glisser le lézard ; |
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Puis un silence lourd, fatigant, monotone ; |
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Nul oiseau dont la voix vous charme et vous étonne, |
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Mais le grillon qui court de buisson en buisson, |
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Et toujours vous poursuit du bruit de sa chanson. |
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Dans nos cantons aussi, lointaines, isolées, |
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Il est de claires eaux et de fraîches vallées, |
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Et d'épaisses forêts, et des bosquets de buis, |
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Où le gibier craintif trouve de sûrs réduits. |
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Enfant, j'ai traversé plus d'un fleuve à la nage, |
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Ravi sa dure écorce à plus d'un houx sauvage, |
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Et sur les chênes verts, de rameaux en rameaux, |
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Visité dans leurs nids les petits des oiseaux. |
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En Armorique enfin, de Tréguier jusqu'à Vannes, |
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Il est dans nos cantons de jeunes paysannes, |
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Habitantes des bois ou bien du bord des mers, |
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Toutes belles ; leurs dents sont blanches, leurs yeux clairs ; |
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Et dans leurs vêtements variés et bizarres |
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Respirent je ne sais quelles grâces barbares ; |
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Et si, dans les ardeurs d'un beau mois de juillet, |
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Haletant, vous entrez et demandez du lait, |
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Et que, pour vous servir, quelques-unes d'entre elles |
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Viennent, comme toujours simples et naturelles, |
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S'accoudant sur la table et causant avec vous, |
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Ou, pour filer, ployant à terre les genoux, |
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Vous croyez voir, ravi de ces façons naïves |
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Et de tant de blancheur sous des couleurs si vives, |
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La fille de l'El-Orn, caprice d'un follet, |
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Ou la fée aux yeux bleus qui dans l'âtre filait. |
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Amour ! Religion ! Nature ! à mon aurore, |
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Ainsi vous m'appeliez de votre voix sonore ! |
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Et comme un jeune faon, qui court, à son réveil, |
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Aux lisières des bois saluer le soleil, |
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Brame en voyant au ciel la lumière sacrée, |
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Et, le reste du jour errant sous la fourrée, |
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Le soir aspire encor de ses larges naseaux |
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Les feux qui vont mourir dans la fraîcheur des eaux, |
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Amour ! Religion ! Nature ! Ainsi mon âme |
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Aspira les rayons de votre triple flamme ; |
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Et, dans ce monde obscur où je m'en vais errant, |
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Vers vos divins soleils je me tourne en pleurant, |
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Vers celle que j'aimais et qu'on nommait Marie, |
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Et vers vous, ô mon dieu, dans ma douce patrie ! |
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Oh ! Lorsqu'après deux ans de poignantes douleurs |
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Je revis mon pays et ses genêts en fleurs, |
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Lorsque, sur le chemin, un vieux pâtre celtique |
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Me donna le bonjour dans son langage antique, |
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Quand, de troupeaux, de blés causant ainsi tous deux, |
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Vinrent d'autres bretons avec leurs longs cheveux, |
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Oh ! Comme alors, pareils au torrent qui s'écoule, |
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Mes songes les plus frais m'inondèrent en foule ! |
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Je me voyais enfant, heureux comme autrefois, |
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Et, malgré moi, mes pleurs étouffèrent ma voix ! … |
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Alors, j'ai voulu voir les murs du presbytère |
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Dont, jeune, j'ai porté la règle salutaire, |
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Et, m'avançant à l'ouest par un sentier connu, |
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Au pays des vallons pensif je suis venu. |
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Déjà, non loin du bourg, j'entrais dans cette lande |
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Qui jette vers le soir une odeur de lavande, |
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Quand, d'un étroit chemin tout bordé de halliers, |
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Près de moi descendit un troupeau d'écoliers ; |
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Leur maître les suivait quelques pas en arrière, |
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De son air souriant récitant le bréviaire ; |
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Lui seul me reconnut ; cependant à mon nom |
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Je vis dans tous les yeux briller comme un rayon ; |
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Nous causâmes : au bout de cette promenade, |
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J'étais pour les plus grands un ancien camarade. |
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Mes amis d'autrefois, aujourd'hui dispersés, |
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Et comme moi peut-être en bien des lieux froissés, |
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Revenez comme moi vers cette maison sainte ! |
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Notre jeunesse encor revit dans son enceinte. |
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Toujours même innocence et même piété, |
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Et dans l'emploi du temps même variété. |
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Le soir, comme autrefois, le plus jeune vicaire |
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Sur un auteur latin au curé fait la guerre ; |
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D'un vers de l'énéide on discute le sens ; |
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César, surtout, César qui dans ses bras puissants |
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Étreignit l'Armorique, et, frissonnant et blême, |
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Dans les bras d'un gaulois fut emporté lui-même, |
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Sur les crins d'un coursier traîné hors du combat, |
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Et ne dut son salut qu'au mépris du soldat. |
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Cependant la nuit tombe. Enfants et domestiques, |
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Quelques voisins, amis des pieuses pratiques, |
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S'assemblent dans la salle, et leur humble oraison, |
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Encens du cœur, s'élève et remplit la maison ; |
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Et la journée ainsi, pieuse et régulière, |
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Comme elle a commencé finit dans la prière. |
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