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Pieux servants de l'art, conservez la beauté ! |
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De ce moule où le monde en naissant fut jeté |
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Des types merveilleux sortirent ; le poète |
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Comme dans un cristal dans ses chants les reflète. |
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Par le grand ouvrier tel fut l'ordre prescrit : |
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Il mit les éléments sous la loi d'un esprit, |
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Pour que chaque rouage, en l'immense machine, |
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Remplit, sans dévier, sa fonction divine ; |
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Et les artistes saints, créateurs après Dieu, |
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Animés de son souffle, éclairés de son feu, |
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Durent par les couleurs, et le marbre, et la lyre, |
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Rendre de l'univers ce qu'ils y savent lire. |
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Il est doux par le beau d'être ainsi tourmenté, |
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Et de le reproduire avec simplicité ; |
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Il est doux de sentir une jeune figure |
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S'élever, sous nos mains, harmonieuse et pure, |
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Si belle qu'on l'adore et qu'on en fait le tour, |
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Amoureux de l'ensemble et de chaque contour ; |
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Sous la forme il est doux de répandre la flamme, |
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En s'écriant : « voici la fille de mon âme ! |
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Jusqu'au foyer d'amour pour elle j'ai monté : |
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Admirez ce reflet de la divinité ! » |
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Nous ne redirons pas ce que disait la haine, |
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Que toute poésie est une chose vaine : |
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Chanter, peindre, sculpter, c'est ravir au tombeau |
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Ce que la main divine a créé de plus beau ; |
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Chanter, c'est prier Dieu ; peindre, c'est rendre hommage |
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À celui qui forma l'homme à sa propre image ; |
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Le poète inspiré, le peintre, le sculpteur, |
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L'artiste, enfant du ciel, après Dieu créateur, |
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Qui jeta dans le monde une œuvre harmonieuse, |
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Peut se dire : « j'ai fait une œuvre vertueuse ! » |
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Le beau, c'est vers le bien un sentier radieux, |
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C'est le vêtement d'or qui le pare à nos yeux. |
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