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Rien ne trouble ta paix, ô doux Léta ! Le monde |
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En vain s'agite et pousse une plainte profonde, |
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Tu n'as pas entendu ce long gémissement, |
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Et ton eau vers la mer coule aussi mollement ; |
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Sur l'herbe de tes prés les joyeuses cavales |
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Luttent chaque matin, et ces belles rivales |
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Toujours d'un bord à l'autre appellent leurs époux, |
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Qui plongent dans tes flots, hennissants et jaloux : |
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Il m'en souvient ici, comme en cette soirée |
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Où de bœufs, de chevaux notre barque entourée |
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Sous leurs pieds s'abîmait, quand nous, hardis marins, |
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Nous gagnâmes le bord, suspendus à leurs crins, |
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Excitant par nos voix et suivant à la nage |
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Ce troupeau qui montait pêle-mêle au rivage. |
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J'irai, j'irai revoir les saules du Létâ, |
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Et toi qu'en ses beaux jours mon enfance habita, |
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Paroisse bien-aimée, humble coin de la terre |
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Où l'on peut vivre encore et mourir solitaire ! |
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Aujourd'hui que tout cœur est triste et que chacun |
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Doit gémir sur lui-même et sur le mal commun ; |
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Que le monde, épuisé par une ardente fièvre, |
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N'a plus un souffle pur pour rafraîchir sa lèvre ; |
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Qu'après un si long temps de périls et d'efforts, |
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Dans l'ardeur du combat succombent les plus forts ; |
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Que d'autres, haletants, rendus de lassitude, |
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Sont près de défaillir, alors la solitude |
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Vers son riant lointain nous attire, et nos voix |
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Se prennent à chanter l'eau, les fleurs et les bois ; |
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Alors c'est un bonheur, quand tout meurt ou chancelle, |
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De se mêler à l'âme immense, universelle, |
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D'oublier ce qui fuit, les peuples et les jours, |
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Pour vivre avec Dieu seul, et partout et toujours. |
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Ainsi, lorsque la flamme au milieu d'une ville |
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Éclate, et qu'il n'est plus contre elle un sûr asile, |
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Hommes, femmes, chargés de leurs petits enfants, |
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Se sauvent demi-nus, et, couchés dans les champs, |
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Ils regardent de loin, dans un morne silence, |
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L'incendie en fureur qui mugit et s'élance ; |
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Cependant la nature est calme, dans les cieux |
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Chaque étoile poursuit son cours mystérieux, |
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Nul anneau n'est brisé dans la chaîne infinie, |
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Et l'univers entier roule avec harmonie. |
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Immuable nature, apparais aujourd'hui ! |
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Que chacun dans ton sein dépose son ennui ! |
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Tâche de nous séduire à tes beautés suprêmes, |
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Car nous sommes bien las du monde et de nous-mêmes : |
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Si tu veux dévoiler ton front jeune et divin, |
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Peut-être, heureux vieillards, nous sourirons enfin ! |
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Celle pour qui j'écris avec amour ce livre |
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Ne le lira jamais ; quand le soir la délivre |
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Des longs travaux du jour, des soins de la maison, |
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C'est assez à son fils de dire une chanson ; |
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D'ailleurs, en parcourant chaque feuille légère, |
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Ses yeux n'y trouveraient qu'une langue étrangère, |
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Elle qui n'a rien vu que ses champs, ses taillis, |
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Et parle seulement la langue du pays. |
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Pourtant je veux poursuivre ; et quelque ami peut-être, |
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Resté dans nos forêts et venant à connaître |
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Ce livre où son beau temps tout joyeux renaîtra, |
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Dans une fête, un jour, en dansant lui dira |
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Cette histoire qu'ici j'ai commencé d'écrire, |
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Et qu'en son ignorance elle ne doit pas lire ; |
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Un sourire incrédule, un regard curieux, |
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À ce récit naïf, passeront dans ses yeux ; |
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Puis, de nouveau mêlée à la foule qui gronde, |
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Tout entière au plaisir elle suivra la ronde. |
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