| STRASBOURG |
Strophes lues sur le théâtre de la Comédie-Française
le 5 mars 1871
par M. Coquelin |
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A MONSIEUR HENRY DELAS
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Moi, je vous dis ceci, Vandales, |
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A vous, qui, dans notre Paris, |
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Faites goûter à vos sandales |
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Ce sol que vous n'avez pas pris ! |
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Moi, poète, dont l'âme esc faite |
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De la poussière d'un prophète, |
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Et dont le délire invaincu |
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Devance tout, âge et science, |
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Et ressemble la conscience |
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D'un avenir déjà vécu : — |
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Par ces Villes symbolisées |
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Qu'on voile à vos yeux éhontés, |
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Et dont les spectres confrontés |
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Vous parquent aux Champs-Élysées ; |
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Au nom des trois jours étouffants |
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Où nous avons à nos enfants |
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Enseigné leur future histoire |
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Et le nom du vainqueur piteux |
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Qui leur paraissait si honteux |
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De son triomphe expiatoire ; |
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Au nom de votre odeur d'ennui, |
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De votre servilité plate, |
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Et de cette épaisse omoplate |
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Où le bâton se sent chez lui ; |
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Malgré le démon qui vous mène |
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Comme les serfs de son domaine, |
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Et ce hasard à court délai |
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Qui met le sceptre de la terre |
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Aux mains d ?un peuple prolétaire |
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Ne pour manier le balai ; |
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Mais aussi, soldats d'étrivières, |
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Au nom du sang, limon amer, |
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Que les fleuves, où boit la mer, |
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Boivent aux urnes des rivières ; |
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Au nom d'un sombre souvenir ; |
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Au nom d'un plus sombre avenir, |
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D'une haine que rien n'apaise |
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Dans sa mortelle hérédité !— |
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Je vous ai vus ! J'ai médité !… — |
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L'Alsace restera française ! |
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Console-toi, Strasbourg ! Tu prends |
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Un esclavage à courte haleine ! |
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Si les montagnes les font grands, |
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Nous les avons vus dans la plaine ! |
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Ils sont sortis de leurs forêts ; |
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Nous les avons toisés de près : |
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Console-toi, Metz, avec elle ! |
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Leur orgueil n'est que vanité : |
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On te rend ta virginité, |
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S'ils te l'ont prise, elle est pucelle ! |
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Patience ! on en voit le fond |
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De ces rêveurs ! On les mesure, |
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Ces guerriers de comptoir qui font |
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La guerre comme on fait l'usure ! |
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Ces lourds chevaucheurs de brouillard, |
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Si ferrés sur le milliard, |
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L'histoire sainte et les cédules ! |
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Gens d'esthétique, au parler lent, |
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Qui, pour fonder leur Vaterland, |
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Avaient besoin de nos pendules ! |
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Ah ! oui, vous nous appartenez, |
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Villes sublimes et bénies ! |
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Il est tramé par des génies, |
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Le fil par où vous nous tenez ! |
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Vous êtes bien filles de France |
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Par la gloire et par la souffrance ; |
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Vous portez, Ô cœurs fraternels, |
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La cicatrice de famille |
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Où l'on reconnaît toute fille |
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De ses dévoûments éternels ! |
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Dans quelque piège où l'on t'attire, |
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Alsace, tu nous appartiens, |
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Et nous nous déclarons les tiens, |
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Et nous adoptons ton martyre ! |
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Quels que soient les derniers effets |
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Des supplices ou des bienfaits |
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Sur leur constance ou sur la tienne, |
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Tant que ton front pâle et charmant |
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Portera le pied allemand, |
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La France se fait alsacienne ! |
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Comme en Israël autrefois, |
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Strasbourg sera la Ville sainte ! |
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Ceux-là seront Français deux fois |
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Qui seront nés dans son enceinte. |
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Capitale de nos douleurs, |
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C'est à Strasbourg, et non ailleurs, |
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Que nous transférons la patrie ; |
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Et de ce membre mutilé |
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Tout le corps se dit exilé, |
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Toute vitalité flétrie ! |
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Nos poumons ne respirent plus |
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L'air restreint de la délivrance ! |
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Déchirez les pactes conclus : |
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C'est à Strasbourg que dort la France ! |
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C'est nous qui sommes prisonniers : |
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A Strasbourg sont les pigeonniers |
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Où retourneront les colombes ! |
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C’est l'air de Strasbourg qu'il nous faut ! |
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Strasbourg toujours, Strasbourg bientôt ! |
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Là sont nos foyers — ou nos tombes ! |
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Défense de rire ou d'aimer |
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Aux enfants qui n'ont plus leur mère |
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Et défense aussi de semer |
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Même au terrain de la chimère ! |
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Défense de lever les yeux |
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Sur les portraits de ces aïeux |
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Qui cessent d'être les ancêtres |
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D'une race sans feu ni lieu, |
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Qui laisse l'autel de son dieu |
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Servir d'écurie à des reîtres |
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Vin de la vengeance ! vieux vin |
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Dont la haine a planté la vigne ! |
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Celui qui t'a nommé divin |
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T'a trouvé du mot un nom digne. |
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Quand un peuple en est altéré, |
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Malheur 'a ceux qui l'ont tiré ! |
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Sous la langue qui le fustige, |
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Il fermente et devient du sang ! |
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Et l'épouvante alors descend |
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Tous les escaliers du vertige ! |
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Vigne ! hâte-toi de mûrir ! |
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Car notre haine est bien âgée ! |
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Car nous ne voulons pas mourir |
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Avant de t'avoir vendangée ! |
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Soleil, quintuple tes rayons ! |
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Et nous, pour une heure, enrayons |
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Sur la pente de l'espérance, |
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Et berçons le temps irrité ! — |
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Dieu sera dans l'obscurité |
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Le jour où s'éteindra la France ! |
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