| HYMNE A LA FRANCE |
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A MON AMI ÉMILE COLLET
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| I |
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O France, ô mon pays, ô terre d'allégresse |
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En qui les dieux païens nous ont rendu la Grèce, |
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Les dieux chrétiens, le Paradis ; |
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Reine de l'idéal, que des rois d'industrie |
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Convoitaient courtisane et nous laissent patrie, |
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France, que l'on prétend flétrie, |
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Moi, je t'aime, et je te le dis ! |
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| II |
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Je t'aime, ô ma Vaincue, et mon orgueil t'appelle |
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De tous les noms flatteurs que le plaisir épelle |
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Et qu'en rêve nous bégayons ; |
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Lorsque ton mâle accent caresse mon oreille, |
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Mon âme se détache et s'envole, pareille |
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A l'enfant qui poursuit l'abeille |
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Parmi les fleurs et les rayons. |
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| III |
| 15 |
Sans toi l'aurore n'est qu'une écharpe perdue ; |
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Le printemps sans objet erre dans l'étendue ; |
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La brise souffle sans dessein. — |
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L'univers n'a le droit de se regarder vivre |
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Que lorsque tu t'endors, le coude sur un livre , |
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| 20 |
Ayant usé l'or et le cuivre |
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Pour les parures de ton sein. |
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| IV |
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Dans l'ombre où le Soleil se baigne et se répare, |
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Il attend que ton ciel repasse, et se prépare |
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A t'y posséder à plaisir, |
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| 25 |
Et, remplissant encor tes nuits enchanteresses |
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Du parfum reposé de ses chaudes ivresses, |
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Ne leur laisse, entre deux caresses, |
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Que l'interrègne du désir. |
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| V |
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Le vent sombre et mortel qui rayonne des pôles |
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Adoucit son haleine en touchant tes épaules, |
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Et l'Hiver, ton vieil amoureux, |
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T'épargne le baiser de sa barbe robuste |
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Et n'en laisse tomber de neige que tout juste |
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Ce qu'il faut pour mouler ton buste |
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| 35 |
Sans glacer ton sang généreux ! |
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| VI |
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Terre où tout fructifie et jusqu'à la paresse, |
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Que le vent fertilise et que l'engrais oppresse, |
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Qui, pour un choc, rends un héros ; |
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Où la pauvreté rit même de ses guenilles , |
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Où la volupté flotte à toutes les charmilles, |
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A tous les cils de jeunes filles, |
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A tous les becs de passereaux ; |
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| VII |
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Éden où tout Olympe a quelque pied-à-terre ; |
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Où l'exilé bâtit son exil volontaire ; |
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| 45 |
Temple, qui peux seul contenir |
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Un peuple dont l'histoire est le roman du monde |
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Et prépare une Bible en Sinaïs féconde |
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A la prophétique faconde |
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Des apôtres de l'avenir ! |
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| VIII |
| 50 |
France que Dieu pétrit de la fleur de sa boue, |
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Et posa, comme on niche un signe sur la joue, |
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Au coin de l'œuvre de limon ; |
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Perle de cet écrin dont la splendeur l'atteste |
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Et ferait inventer quelque fable céleste |
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D'un Dieu réalisant d'un geste |
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Le séjour rêvé d'un démon ! |
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| IX |
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Que te manque-t-il donc, ô beauté trop parfaite ? |
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Ta grâce s'embellit encor de ta défaite |
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Et ton malheur de ta fierté ! |
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| 60 |
France ! écoute le Vœu d'un pauvre enfant qui t'aime ; |
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Il ne manque, ô patrie, à ton front qu'un baptême, |
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Qu'un fleuron à ton diadème |
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A ton cœur que la liberté ! |
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| X |
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Qu'as-tu besoin de rois, n'as-tu pas tes poëtes ? |
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| 65 |
Chercheras-tu toujours l'époux que tu souhaites |
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Parmi les hercules hâbleurs ? |
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Seras-tu toujours femme, ô reine familière ? |
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Et voudras-tu toujours, ô France de Molière ! |
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Vivre battue, en être fière, |
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| 70 |
Et rire d'amour dans les pleurs ? |
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| XI |
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Ah ! cesse d'éblouir ta bêtise idolâtre |
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Par la pourpre où se drape un fantoche bellâtre, |
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Qui te gruge nonchalamment ! |
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Cesse de profaner l'honneur de tes délices |
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| 75 |
Avec ces bateleurs de sceptre, à cheveux lisses, |
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Qui te vendent dans les coulisses |
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A quelque banquier allemand ! |
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| XII |
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Viens ! reprends à deux mains ta jeunesse immortelle ! |
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Prends ton courage et ton malheur ! Sors de tutelle ; |
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Et reviens à nous qui t'aimons ! |
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Les poëtes sont ceux qui connaissent la route, |
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Qui savent de quel point menace la déroute, |
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Et, comme la chèvre qui broute, |
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Sentent l'orage sur les monts ! |
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| XIII |
| 85 |
Viens ! nous t'emporterons sur la cime éclatante |
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D'où librement on voit, et du pas de sa tente, |
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Là le Désert — là Chanaan ; |
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A droite les veaux d'or submergés par le sable, |
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A gauche les raisins monstrueux de la Table, |
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| 90 |
Là, l'avenir intarissable ; |
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Là, l'insatiable néant. |
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| XIV |
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Viens ! tu compareras en leur course sonore |
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Les coteaux moutonneux qui montent vers l'aurore |
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En un frais tumulte d'amour, |
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| 95 |
Et, dans les stations des calvaires funèbres, |
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Les générations, ivres de leurs ténèbres , |
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Comme ces larves sans vertèbres |
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Que torture l'éclat du jour ! |
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| XV |
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Et là, France ! dressée au seuil de la nature, |
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| 100 |
Dénouant tes cheveux, dénouant ta ceinture, |
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Et lavant tes bras au soleil, |
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Les frissons précurseurs d'une amour inconnue |
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Agiteront les seins de ta poitrine nue, |
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Et tu recevras dans la nue |
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| 105 |
L'immense baiser du Réveil ! |
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Mars 1871.
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