| ÏAMBES |
| VARSOVIE |
| I |
| LA GUERRE |
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Mère ! Il était une ville fameuse : |
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Avec le hun, j'ai franchi ses détours, |
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J'ai démoli son enceinte fumeuse, |
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Sous le boulet j'ai fait crouler ses tours, |
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J'ai promené mes chevaux par les rues, |
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Et sous le fer de leurs rudes sabots |
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J'ai labouré le corps des femmes nues |
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Et des enfants couchés dans les ruisseaux ; |
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J'ai sur la borne, au plus fort du carnage, |
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Brutalement et le front tout en nage, |
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Le corps frotté de suif et de saindoux, |
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Sur un sein vierge essuyé mon poil roux ; |
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Puis j'ai traîné sur mes pas l'incendie, |
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Et le géant hurlant matin et soir, |
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A nettoyé de sa langue hardie |
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Les vieux moellons inondés de sang noir. |
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Houra ! Houra ! J'ai courbé la rebelle, |
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J'ai largement lavé mon vieil affront, |
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J'ai vu des morts à hauteur de ma selle, |
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Houra ! J'ai mis les deux pieds sur son front. |
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Tout est fini, maintenant, et ma lame |
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Pend inutile à côté de mon flanc, |
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Tout a passé par le fer et la flamme, |
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Toute muraille a sa tache de sang : |
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Les chiens vaguant sur leurs maigres échines, |
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Dans les ruisseaux n'ont plus rien à lécher, |
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Tout est désert, l'herbe pousse aux ruines ; |
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Ô mort ! ô mort ! Je n'ai rien à faucher. |
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| II |
| LE CHOLÉRA-MORBUS |
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Mère ! Il était un peuple plein de vie, |
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Un peuple ardent et fou de liberté… |
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Eh bien ! Soudain des champs de Moscovie |
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Je l'ai frappé de mon souffle empesté |
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Alors, alors, dans les plaines humides |
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Le fossoyeur a levé ses grands bras, |
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Et par milliers les cadavres livides |
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Comme de l'herbe ont encombré ses pas. |
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Mieux que la balle et les larges mitrailles, |
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Mieux que la flamme et l'implacable faim, |
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J'ai déchiré les mortelles entrailles, |
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| 40 |
J'ai souillé l'air et corrompu le pain ; |
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J'ai tout noirci de mon haleine errante, |
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De mon contact j'ai tout empoisonné, |
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Sur le téton de sa mère expirante |
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Tout endormi j'ai pris le nouveau-né. |
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| 45 |
J'ai dévoré même au sein de la guerre |
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Des camps entiers de carnage fumants, |
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J'ai frappé l'homme au bruit de son tonnerre, |
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J'ai fait combattre entre eux des ossements ; |
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Enfin, partout l'humaine créature |
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Sur un sol nu, sanglant et crevassé, |
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Gît maintenant pleine de pourriture, |
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Comme un chien mort au revers d'un fossé ; |
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Partout, partout, le noir corbeau béquète, |
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Partout les vers ont des corps à manger ; |
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| 55 |
Pas un vivant, et partout un squelette… |
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Ô mort ! ô mort ! Je n'ai rien à ronger. |
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| III |
| LA MORT |
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Tristes fléaux, créatures hideuses, |
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Oh ! Mes enfants, de moi que voulez-vous ? |
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Cessez, cessez vos plaintes hasardeuses, |
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| 60 |
Et sur la pierre étendez vos genoux. |
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Le sang toujours ne peut rougir la terre, |
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Les chiens toujours ne peuvent pas lécher, |
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Il est un temps où la peste et la guerre |
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Ne trouvent plus de vivants à faucher ; |
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Il est un jour où la chair manque au monde : |
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Où, sur le sol, le mal toujours ardent, |
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Comme sur l'os d'une charogne immonde |
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Ne trouve plus à repaître sa dent. |
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Enfants hideux, couchez-vous dans mon ombre, |
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| 70 |
Et sur la pierre étendez vos genoux, |
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Dormez, dormez ! Sur notre globe sombre |
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Tristes fléaux, je veillerai pour vous. |
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Dormez, dormez ! Je prêterai l'oreille |
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Au moindre bruit par le vent apporté, |
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Et quand de loin, comme un vol de corneille, |
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S'élèveront des cris de liberté ; |
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Quand j'entendrai de pâles multitudes, |
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Des peuples nus, des milliers de proscrits, |
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Jeter à bas leurs vieilles servitudes, |
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| 80 |
En maudissant leurs tyrans abrutis ; |
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Enfants hideux, pour finir votre somme |
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Comptez sur moi, car j'ai l'œil vide et creux, |
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Je ne dors pas, et ma bouche aime l'homme |
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Comme la fièvre aime le malheureux. |
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décembre 1831.
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