| ÏAMBES |
| L'IDOLE |
| I |
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Allons, chauffeur, allons, du charbon, de la houille, |
12 |
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Du fer, du cuivre et de l'étain ; |
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Allons, à large pelle, à grand bras plonge et fouille, |
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Nourris le brasier, vieux vulcain ; |
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| 5 |
Donne force pâture à ta grande fournaise, |
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Car, pour mettre ses dents en jeu, |
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Pour tordre et dévorer le métal qui lui pèse, |
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Il lui faut le palais en feu. |
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C'est bon, voici la flamme ardente, folle, immense, |
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| 10 |
Implacable et couleur de sang, |
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Qui tombe de la voûte, et l'assaut qui commence ; |
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Chaque lingot se prend au flanc. |
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Ce ne sont que des bonds, que hurlements, délire, |
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Cuivre sur plomb et plomb sur fer ; |
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| 15 |
Tout s'allonge, se tord, s'embrasse et se déchire |
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Comme trois damnés dans l'enfer. |
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Enfin l'œuvre est finie, enfin la flamme est morte, |
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La fournaise fume et s'éteint, |
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L'airain bouillonne à flots ; chauffeur, ouvre la porte |
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| 20 |
Et laisse passer le hautain ! |
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Ô fleuve impétueux, mugis et prends ta course, |
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Sors de ta loge, et d'un élan, |
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D'un seul bond lance-toi comme un flot de la source, |
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Comme une flamme d'un volcan ! |
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| 25 |
La terre ouvre son sein à tes vagues de lave ; |
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Précipite en bloc ta fureur, |
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Dans ton moule d'acier, bronze, descends esclave, |
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Tu vas remonter empereur. |
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| II |
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Encor Napoléon ! Encor sa grande image ! |
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| 30 |
Ah ! Que ce rude et dur guerrier |
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Nous a coûté de sang et de pleurs et d'outrage |
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Pour quelques rameaux de laurier ! |
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Ce fut un triste jour pour la France abattue, |
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Quand du haut de son piédestal, |
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| 35 |
Comme un voleur honteux, son antique statue |
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Pendit sous un chanvre brutal. |
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Alors on vit au pied de la haute colonne, |
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Courbé sur un câble grinçant, |
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L'étranger, au long bruit d'un houra monotone, |
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| 40 |
Ébranler le bronze puissant ; |
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Et quand sous mille efforts, la tête la première, |
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Le bloc superbe et souverain |
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Précipita sa chute, et sur la froide pierre |
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Roula son cadavre d'airain ; |
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| 45 |
Le hun, le hun stupide, à la peau sale et rance, |
12 |
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L'œil plein d'une basse fureur, |
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Aux rebords des ruisseaux, devant toute la France, |
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Traîna le front de l'empereur. |
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Ah ! Pour celui qui porte un cœur sous la mamelle |
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| 50 |
Ce jour pèse comme un remord ; |
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Au front de tout français, c'est la tache éternelle |
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Qui ne s'en va qu'avec la mort. |
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J'ai vu l'invasion, à l'ombre de nos marbres |
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Entasser ses lourds chariots ; |
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| 55 |
Je l'ai vue arracher l'écorce de nos arbres, |
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Pour la jeter à ses chevaux ; |
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J'ai vu l'homme du nord, à la lèvre farouche, |
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Jusqu'au sang nous meurtrir la chair : |
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Nous manger notre pain, et jusque dans la bouche |
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| 60 |
S'en venir respirer notre air ; |
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J'ai vu, jeunes français ! Ignobles libertines, |
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Nos femmes, belles d'impudeur, |
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Aux regards d'un cosaque étaler leurs poitrines, |
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Et s'enivrer de son odeur. |
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| 65 |
Eh bien ! Dans tous ces jours d'abaissement, de peine, |
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Pour tous ces outrages sans nom, |
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Je n'ai jamais chargé qu'un être de ma haine… |
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Sois maudit, ô Napoléon ! |
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| III |
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Ô Corse à cheveux plats ! Que ta France était belle, |
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| 70 |
Au grand soleil de messidor ! |
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C'était une cavale indomptable et rebelle, |
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Sans frein d'acier ni rênes d'or ; |
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Une jument sauvage à la croupe rustique, |
12 |
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Fumante encor du sang des rois, |
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| 75 |
Mais fière, et d'un pied fort heurtant le sol antique, |
12 |
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Libre pour la première fois : |
8 |
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Jamais aucune main n'avait passé sur elle |
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Pour la flétrir et l'outrager ; |
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Jamais ses larges flancs n'avaient porté la selle |
12 |
| 80 |
Et le harnais de l'étranger ; |
8 |
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Tout son poil reluisait, et, belle vagabonde, |
12 |
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L'œil haut, la croupe en mouvement, |
8 |
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Sur ses jarrets dressée, elle effrayait le monde |
12 |
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Du bruit de son hennissement. |
8 |
| 85 |
Tu parus, et sitôt que tu vis son allure, |
12 |
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Ses reins si souples et dispos, |
8 |
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Centaure impétueux, tu pris sa chevelure, |
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Tu montas botté sur son dos. |
8 |
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Alors, comme elle aimait les rumeurs de la guerre, |
12 |
| 90 |
La poudre et les tambours battants, |
8 |
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Pour champ de course, alors, tu lui donnas la terre, |
12 |
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Et des combats pour passe-temps ; |
8 |
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Alors, plus de repos, plus de nuits, plus de sommes, |
12 |
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Toujours l'air, toujours le travail, |
8 |
| 95 |
Toujours comme du sable écraser des corps d'hommes. |
12 |
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Toujours du sang jusqu'au poitrail ; |
8 |
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Quinze ans, son dur sabot dans sa course rapide |
12 |
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Broya des générations ; |
8 |
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Quinze ans, elle passa, fumante, à toute bride |
12 |
| 100 |
Sur le ventre des nations. |
8 |
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Enfin lasse d'aller sans finir sa carrière, |
12 |
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D'aller sans user son chemin, |
8 |
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De pétrir l'univers, et comme une poussière |
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De soulever le genre humain ; |
8 |
| 105 |
Les jarrets épuisés, haletante et sans force, |
12 |
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Prête à fléchir à chaque pas, |
8 |
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Elle demanda grâce à son cavalier corse ; |
12 |
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Mais, bourreau, tu n'écoutas pas ! |
8 |
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Tu la pressas plus fort de ta cuisse nerveuse, |
12 |
| 110 |
Pour étouffer ses cris ardents, |
8 |
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Tu retournas le mors dans sa bouche baveuse, |
12 |
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De fureur tu brisas ses dents ; |
8 |
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Elle se releva ; mais un jour de bataille |
12 |
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Ne pouvant plus mordre ses freins, |
8 |
| 115 |
Mourante, elle tomba sur un lit de mitraille |
12 |
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Et du coup te cassa les reins. |
8 |
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| IV |
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Maintenant tu renais de ta chute profonde : |
12 |
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Pareil à l'aigle radieux, |
8 |
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Tu reprends ton essor pour dominer le monde. |
12 |
| 120 |
Ton image remonte aux cieux. |
8 |
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Napoléon n'est plus ce voleur de couronne, |
12 |
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Cet usurpateur effronté, |
8 |
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Qui serra sans pitié, sous les coussins du trône, |
12 |
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La gorge de la liberté ; |
8 |
| 125 |
Ce triste et vieux forçat de la sainte-alliance |
12 |
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Qui mourut sur un noir rocher, |
8 |
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Traînant comme un boulet l'image de la France |
12 |
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Sous le bâton de l'étranger ; |
8 |
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Non, non, Napoléon n'est plus souillé de fanges ; |
12 |
| 130 |
Grâce aux flatteurs mélodieux, |
8 |
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Aux poëtes menteurs, aux sonneurs de louanges, |
12 |
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César est mis au rang des dieux. |
8 |
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Son image reluit à toutes les murailles, |
12 |
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Son nom, dans tous les carrefours |
8 |
| 135 |
Résonne incessamment, comme au fort des batailles |
12 |
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Il résonnait sur les tambours. |
8 |
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Puis de ces hauts quartiers où le peuple foisonne, |
12 |
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Paris comme un vieux pèlerin, |
8 |
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Redescend tous les jours au pied de la colonne |
12 |
| 140 |
Abaisser son front souverain. |
8 |
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Et là, les bras chargés de palmes éphémères, |
12 |
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Inondant de bouquets de fleurs |
8 |
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Ce bronze que jamais ne regardent les mères, |
12 |
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Ce bronze grandi sous leurs pleurs ; |
8 |
| 145 |
En veste d'ouvrier, dans son ivresse folle, |
12 |
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Au bruit du fifre et du clairon, |
8 |
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Paris d'un pied joyeux danse la carmagnole |
12 |
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Autour du grand Napoléon. |
8 |
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| V |
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Ainsi passez, passez, monarques débonnaires, |
12 |
| 150 |
Doux pasteurs de l'humanité ; |
8 |
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Hommes sages, passez comme des fronts vulgaires |
12 |
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Sans reflet d'immortalité ! |
8 |
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Du peuple vainement vous allégez la chaîne, |
12 |
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Vainement, tranquille troupeau, |
8 |
| 155 |
Le peuple sur vos pas, sans sueur et sans peine, |
12 |
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S'achemine vers le tombeau ; |
8 |
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Sitôt qu'à son déclin votre astre tutélaire |
12 |
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Épanche son dernier rayon, |
8 |
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Votre nom qui s'éteint, sur le flot populaire |
12 |
| 160 |
Trace à peine un léger sillon. |
8 |
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Passez, passez, pour vous point de haute statue, |
12 |
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Le peuple perdra votre nom ; |
8 |
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Car il ne se souvient que de l'homme qui tue |
12 |
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Avec le sabre ou le canon ; |
8 |
| 165 |
Il n'aime que le bras qui dans des champs humides, |
12 |
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Par milliers fait pourrir ses os ; |
8 |
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Il aime qui lui fait bâtir des pyramides, |
12 |
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Porter des pierres sur le dos ; |
8 |
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Passez ! Le peuple c'est la fille de taverne, |
12 |
| 170 |
La fille buvant du vin bleu, |
8 |
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Qui veut dans son amant un bras qui la gouverne, |
12 |
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Un corps de fer, un œil de feu, |
8 |
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Et qui, dans son taudis, sur sa couche de paille, |
12 |
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N'a d'amour chaud et libertin |
8 |
| 175 |
Que pour l'homme hardi qui la bat et la fouaille |
12 |
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Depuis le soir jusqu'au matin. |
8 |
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mai 1831.
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