| ÏAMBES |
| LA POPULARITÉ |
| I |
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Dans le pays de France aujourd'hui que personne |
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Ne peut chez soi rester en paix, |
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Et que de toutes parts l'ambition bourgeonne |
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Sur les crânes les plus épais, |
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| 5 |
Tout est en mouvement sur la place publique ; |
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La voix bruyante et le cœur vain, |
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Chacun bourdonne autour de l'œuvre politique, |
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Chacun y veut mettre la main. |
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Là, courent tous les gens de bras et de parole, |
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| 10 |
Poète, orateur et soldat, |
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Tout ce qui veut paraître et jouer quelque rôle |
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Dans le grand drame de l'état ; |
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Tout, des hauts carrefours abonde sur la place, |
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Et haletant, pressant le pas, |
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| 15 |
Sur le pavé fangeux se précipite en masse, |
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Et vers le peuple tend les bras. |
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| II |
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Certes le peuple est grand, maintenant que sa tête |
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A secoué ses mille freins, |
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Que, l'ouvrage fini, comme un robuste athlète |
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| 20 |
Il peut s'appuyer sur ses reins ; |
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Il est beau ce colosse à la mâle carrure, |
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Ce vigoureux porte-haillons, |
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Ce sublime manœuvre à la veste de bure |
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Teinte du sang des bataillons ; |
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| 25 |
Ce maçon qui d'un coup vous démolit des trônes |
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Et qui, par un ciel étouffant, |
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Sur les larges pavés fait bondir les couronnes |
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Comme le cerceau d'un enfant. |
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Mais c'est pitié de voir, avec sa tête rase, |
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| 30 |
Son corps sans pourpre et sans atour, |
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Ce peuple demi-nu, comme ceux qu'il écrase, |
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Comme les rois avoir sa cour ; |
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Oui, c'est pitié de voir, à genoux sur sa trace, |
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Un troupeau de tristes humains |
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| 35 |
Lui jeter chaque jour tous leurs noms à la face, |
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Et ne jamais lâcher ses mains ; |
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D'entendre autour de lui mille bouches mielleuses, |
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Souillant le nom de citoyen, |
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Lui dire que le sang orne des mains calleuses, |
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| 40 |
Et que le rouge lui va bien ; |
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Que l'inflexible loi n'est que son vain caprice, |
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Que la justice est dans son bras, |
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Sans craindre qu'en ses mains l'arme de la justice |
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Ne soit l'arme des scélérats. |
8 |
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| III |
| 45 |
Est-ce donc un besoin de la nature humaine |
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Que de toujours courber le dos ? |
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Faut-il du peuple aussi faire une idole vaine, |
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Pour l'encenser de vains propos ? |
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À peine relevé faut-il qu'on se rabaisse ? |
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| 50 |
Faut-il oublier avant tout, |
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Que la liberté sainte est la seule déesse |
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Que l'on n'adore que debout ? |
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Hélas ! Nous vivons tous dans un temps de misère, |
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Un temps à nul autre pareil, |
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| 55 |
Où la corruption mange et ronge sur terre |
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Tout ce qu'en tire le soleil ; |
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Où dans le cœur humain l'égoïsme déborde, |
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Où rien de bon n'y fait séjour ; |
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Où partout la vertu montre bientôt la corde, |
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| 60 |
Où le héros ne l'est qu'un jour ; |
8 |
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Un temps où les serments et la foi politique |
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Ne soulèvent plus que des ris ; |
8 |
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Où le sublime autel de la pudeur publique |
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Jonche le sol de ses débris ; |
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| 65 |
Un vrai siècle de boue, où plongés que nous sommes, |
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Chacun se vautre et se salit ; |
8 |
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Où comme en un linceul, dans le mépris des hommes, |
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Le monde entier s'ensevelit ! |
8 |
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| IV |
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Pourtant, si quelques jours de ces sombres abîmes |
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| 70 |
Où nous roulons aveuglément, |
8 |
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De ce chaos immense où les âmes sublimes |
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Apparaissent si rarement, |
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Tout d'un coup, par hasard, il en surgissait une |
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Au large front, au bras charnu : |
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| 75 |
Une âme toute en fer, sans peur à la tribune, |
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Sans peur devant un glaive nu ; |
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Si cette âme splendide, étonnant le vulgaire |
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Et le frappant de son éclat, |
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Montait, avec l'appui de la main populaire, |
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| 80 |
S'asseoir au timon de l'état ; |
8 |
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Alors je lui crierais de ma voix de poète |
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Et de mon cœur de citoyen : |
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Homme placé si haut, ne baisse pas la tête, |
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Marche, marche et n'écoute rien ! |
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| 85 |
Laisse le peuple en bas applaudir à ton rôle |
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Et se repaître de ton nom ; |
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Laisse-le te promettre un jour même l'épaule |
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Pour te porter au Panthéon ! |
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Marche ! Et ne pense pas à son temple de pierre ; |
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| 90 |
Souviens-toi que, changeant de goût, |
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Sa main du Panthéon peut chasser ta poussière, |
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Et la balayer dans l'égout ! |
8 |
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Marche pour la patrie et sans qu'il nous en coûte, |
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Marche en ta force et le front haut ; |
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| 95 |
Et dût ton pied heurter à la fin de ta route |
12 |
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Le seuil sanglant d'un échafaud, |
8 |
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Dût ta tête royale, ô nouvelle victime, |
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Tomber au bruit d'un vil tambour ; |
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Du peuple quel qu'il soit ne cherche que l'estime, |
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| 100 |
Ne redoute que son amour ! … |
8 |
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| V |
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La popularité ! — c'est la grande impudique |
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Qui tient dans ses bras l'univers, |
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Qui, le ventre au soleil comme la nymphe antique, |
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Livre à qui veut ses flancs ouverts ! |
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| 105 |
C'est la mer ! C'est la mer ! — d'abord calme et sereine, |
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La mer, aux premiers feux du jour, |
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Chantant et souriant comme une jeune reine, |
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La mer blonde et pleine d'amour ; |
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La mer baisant le sable, et parfumant la rive |
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| 110 |
Du baume enivrant de ses flots, |
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Et berçant sur sa gorge ondoyante et lascive |
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Son peuple brun de matelots ; |
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Puis la mer furieuse et tombée en démence, |
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Et de son lit silencieux |
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| 115 |
Se redressant géante avec sa tête immense, |
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Et tordant ses bras dans les cieux ; |
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Puis courant çà et là, hurlante, échevelée ; |
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Et sous la foudre et ses carreaux, |
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Bondissant, mugissant dans sa plaine salée, |
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| 120 |
Comme un combat de cent taureaux, |
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Puis, le corps tout blanchi d'écume et de colère, |
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La bouche torse et l'œil errant, |
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Se roulant sur le sable et déchirant la terre |
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Avec le râle d'un mourant ; |
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| 125 |
Et, comme la bacchante, enfin lasse de rage, |
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N'en pouvant plus, et sur le flanc, |
8 |
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Retombant dans sa couche, et jetant à la plage |
12 |
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Des têtes d'hommes et du sang ! … |
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février 1831.
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