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Ô mon enfant chéri ! Toi qui m'aimes encore, |
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Et devines en moi ce que la foule ignore ; |
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Toi qui, laissant hurler le troupeau des humains, |
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Viens souvent m'embrasser, me presser de tes mains, |
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Et, roulant par les airs des plaintes enfantines, |
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Sur mon sein verser l'or de tes larmes divines : |
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Oh ! Je comprends tes cris, tes mortelles frayeurs, |
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Et dans tes yeux gonflés la source de tes pleurs ! |
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Je conçois ce que vaut pour l'âme droite et pure, |
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Pour le cœur déchiré par l'ongle de l'injure, |
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Pour un amant du bon et du beau, dégoûté |
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Des fanges de la ville et de sa lâcheté, |
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Le sauvage parfum de ma rustique haleine ; |
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Je conçois ce que vaut la douceur souveraine |
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Des vents sur la montagne à travers les grands pins, |
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La beauté de la mer aux murmures sans fins, |
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Le silence des monts balayés par la houle, |
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L'espace des déserts où l'âme se déroule, |
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Et l'aspect affligeant même des lieux d'horreur, |
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Où le cœur se soulage et qui parlent au cœur. |
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Aussi, pour rassurer ton âme, ô mon poëte ! |
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Et pour te consoler, je ne suis point muette ; |
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Bien que le livre obscur du lointain avenir |
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Ne puisse sur mon sort devant toi s'entr'ouvrir ; |
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Que, dans le mouvement d'une vie incessante, |
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Un bandeau sur les yeux je conçoive et j'enfante, |
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Je puis crier pourtant, et les sublimes voix |
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Qui s'élèvent des monts, des ondes et des bois, |
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L'hymne aux vastes accords, l'harmonieux cantique |
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Qui monte jour et nuit du globe magnifique, |
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Dans ton oreille chaste à longs flots pénétrant. |
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Viendra toujours calmer ton cœur désespérant. |
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Qu'importe que le jeu de mes forces sublimes, |
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Sur la verte planète et dans ses noirs abîmes, |
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Soit en quelques endroits empêché par des nains ? |
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Qu'importe que le bras des orgueilleux humains |
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S'attaquant à la terre, à ses formes divines, |
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Écorche son beau sein du fer de leurs machines ? |
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Qu'importe que, doués des puissances du ciel, |
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Ils changent à leur gré l'habitacle mortel ? |
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Quels que soient les efforts de l'homme et de sa race, |
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Que du globe soumis inondant la surface, |
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Il soit pour la matière une cause de fin, |
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Ou de perfection un instrument divin, |
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Ô mon enfant chéri ! — jusqu'au jour où la terre, |
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Comme le grain de blé qui s'échappe de l'aire |
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Et qu'emportent les vents aux champs de l'infini, |
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Aura développé son radieux épi ; |
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Jusqu'au jour où, semblable à la fleur qui se passe, |
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Par la main du seigneur effeuillée en l'espace, |
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Elle ira reformer un globe en d'autres lieux |
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Et fleurir au soleil de quelques nouveaux cieux, |
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Toujours, ô mon enfant ! Toujours les vents sauvages |
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De leurs pieds vagabonds balayeront les plages ; |
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La mer réfléchira toujours dans un flot pur |
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Et l'océan du ciel et ses îles d'azur ; |
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Comme un ardent lion aux plaines africaines, |
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Le soleil marchera toujours en ses domaines, |
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Dévorant toute vie et brûlant toutes chairs ; |
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On entendra toujours frissonner dans les airs |
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De grands bois renaissants, des verdures sans nombre, |
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Pour faire courir l'onde et faire flotter l'ombre ; |
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Toujours on verra luire un sommet argenté |
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Pour les oiseaux divins, l'aigle et la liberté. |
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