LAZARE |
LE SPLEEN |
|
« c'est moi, — moi qui, du fond des siècles et des âges, |
12 |
|
Fis blanchir le sourcil et la barbe des sages ; |
12 |
|
La terre à peine ouverte au soleil souriant, |
12 |
|
C'est moi qui, sous le froc des vieux rois d'Orient, |
12 |
5 |
Avec la tête basse et la face pensive, |
12 |
|
Du haut de la terrasse et de la tour massive, |
12 |
|
Jetai cette clameur au monde épouvanté : |
12 |
|
Vanité, vanité, tout n'est que vanité ! |
12 |
|
C'est moi qui mis l'Asie aux serres d'Alexandre, |
12 |
10 |
Qui plus tard changeai Rome en un grand tas de cendre, |
12 |
|
Et qui, menant son peuple éventrer les lions, |
12 |
|
Sur la pourpre latine enfantai les Nérons : |
12 |
|
Partout j'ai fait tomber bien des dieux en poussière, |
12 |
|
J'en ai fait arriver d'autres à la lumière, |
12 |
15 |
Et sitôt qu'ils ont vu dominer leurs autels, |
12 |
|
À leur tour j'ai brisé ces nouveaux immortels. |
12 |
|
Ici-bas rien ne peut m'arracher la victoire, |
12 |
|
Je suis la fin de tout, le terme à toute gloire, |
12 |
|
Le vautour déchirant le cœur des nations, |
12 |
20 |
La main qui fait jouer les révolutions ; |
12 |
|
Je change constamment les besoins de la foule, |
12 |
|
Et partant le grand lit où le fleuve humain coule. » |
12 |
|
|
Ah ! Nous te connaissons, ce n'est pas d'aujourd'hui |
12 |
|
Que tu passes chez nous et qu'on te nomme ennui ! |
12 |
25 |
Prince des scorpions ! Fléau de l'Angleterre ! |
12 |
|
Au sein de nos cités fantôme solitaire, |
12 |
|
Jour et nuit l'on te voit, maigre et décoloré, |
12 |
|
Courir on ne sait où comme un chien égaré. |
12 |
|
Que de fois, fatigué de mâcher du gingembre, |
12 |
30 |
Dans ton mois le plus cher, dans ton mois de novembre, |
12 |
|
À d'horribles cordons tu suspends nos enfants, |
12 |
|
Ou leur ouvres le crâne avec des plombs brûlants ! |
12 |
|
Arrière tes lacets et ta poudre maudite, |
12 |
|
Avec tes instruments va-t-en rendre visite |
12 |
35 |
Aux malheureux chargés de travaux continus ! |
12 |
|
Ô sanglant médecin ! Va voir les gueux tout nus |
12 |
|
Que la vie embarrasse, et qui, sur chaque voie, |
12 |
|
Présentent à la mort une facile proie ; |
12 |
|
Les mille souffreteux qui, sur leurs noirs grabats, |
12 |
40 |
Se plaignent d'être mal, et de n'en finir pas ; |
12 |
|
Prends le monstre, et d'un coup termine leurs misères ; |
12 |
|
Mais ne t'avance pas sur nos parcs et nos terres, |
12 |
|
Respecte les richards, et ne traîne jamais |
12 |
|
Ton spectre maigre et jaune autour de nos palais. |
12 |
|
45 |
« eh ! Que me font à moi les soucis et les plaintes, |
12 |
|
Et les gémissements de vos races éteintes ! |
12 |
|
Il faut bien que, jouant mon rôle de bourreau, |
12 |
|
Je remette partout les hommes de niveau. |
12 |
|
Ô corrompus ! ô vous que mon haleine enivre, |
12 |
50 |
Et qui ne savez plus comment faire pour vivre ; |
12 |
|
Qui sans cesse flottant, voguant de mers en mers, |
12 |
|
Sur vos planches de bois arpentez l'univers ; |
12 |
|
Cherchez au loin le vin et le libertinage, |
12 |
|
Et, passant par la France, allez voir à l'ouvrage |
12 |
55 |
Sur son rouge établi le sombre menuisier |
12 |
|
Travaillant un coupable et le rognant d'un pied ; |
12 |
|
Semez l'or et l'argent comme de la poussière ; |
12 |
|
Pour vos ventres blasés fouillez l'onde et la terre ; |
12 |
|
Inventez des plaisirs de toutes les façons, |
12 |
60 |
Que l'homme et l'animal soient les sanglants jetons, |
12 |
|
Et les dés palpitants des jeux épouvantables |
12 |
|
Où viendront s'étourdir vos âmes lamentables ; |
12 |
|
Qu'à vos ardents regards, sous des poings vigoureux, |
12 |
|
Les hommes assommés tombent comme des bœufs, |
12 |
65 |
Et que, sur le gazon des vallons et des plaines, |
12 |
|
Chevaux et cavaliers expirent sans haleines ; |
12 |
|
Malgré vos durs boxeurs, vos courses, vos renards, |
12 |
|
Sous le ciel bleu d'Espagne ou sous les gris brouillards, |
12 |
|
Et le jour et la nuit, sur l'onde, sur la terre, |
12 |
70 |
Je planerai sur vous, et vous aurez beau faire, |
12 |
|
Nouer de longs détours, revenir sur vos pas, |
12 |
|
Demeurer, vous enfuir : vous n'échapperez pas. |
12 |
|
J'épuiserai vos nerfs à cette rude course, |
12 |
|
Et nous irons ensemble, en dernière ressource, |
12 |
75 |
Heurter, tout haletants, le seuil ensanglanté |
12 |
|
De ton temple de bronze, ô froide cruauté ! » |
12 |
|
|
Ennui, fatal ennui ! Monstre au pâle visage, |
12 |
|
À la taille voûtée et courbée avant l'âge ; |
12 |
|
Mais aussi fort pourtant qu'un empereur romain, |
12 |
80 |
Comment se dérober à ta puissante main ? |
12 |
|
Nos envahissements sur le temps et l'espace |
12 |
|
Ne servent qu'à te faire une plus large place, |
12 |
|
Nos vaisseaux à vapeur et nos chemins de fer |
12 |
|
À t'amener vers nous plus vite de l'enfer. |
12 |
85 |
Lutter est désormais chose inutile et vaine, |
12 |
|
Sur l'univers entier ta victoire est certaine ; |
12 |
|
Et nous nous inclinons sous ton vent destructeur, |
12 |
|
Comme un agneau muet sous la main du tondeur. |
12 |
|
Verse, verse à ton gré tes vapeurs homicides, |
12 |
90 |
Fais de la terre un champ de bruyères arides, |
12 |
|
De la voûte céleste un pays sans beauté, |
12 |
|
Et du soleil lui-même un orbe sans clarté ; |
12 |
|
Hébête tous nos sens, et ferme leurs cinq portes |
12 |
|
Aux désirs les plus vifs, aux ardeurs les plus fortes, |
12 |
95 |
Dans l'arbre des amours jette un ver malfaisant, |
12 |
|
Et sur la vigne en fleurs un rayon flétrissant, |
12 |
|
Mieux que le vil poison, que l'opium en poudre, |
12 |
|
Que l'acide qui tue aussi prompt que la foudre, |
12 |
|
Que le blanc arsénic et tous les minéraux, |
12 |
100 |
Ouvrages ténébreux des esprits infernaux |
12 |
|
Fais circuler le mal sur le globe où nous sommes, |
12 |
|
Jusqu'au dernier tissu ronge le cœur des hommes, |
12 |
|
Et lorsque bien repu, vampire sensuel, |
12 |
|
À tes lèvres sans feu le plus chétif mortel |
12 |
105 |
Aura livré sa veine aride et languissante ; |
12 |
|
Que la terre vaincue et toujours gémissante |
12 |
|
Aux bras du suicide abandonne son corps, |
12 |
|
Et, sombre coroner, que l'ange noir des morts |
12 |
|
Rende enfin ce verdict sur le globe sans vie : |
12 |
110 |
Ci-gît un monde mort pour cause de folie. |
12 |
|