| LAZARE |
| SHAKSPEARE |
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Hélas ! Hélas ! Faut-il qu'une haleine glacée |
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Ternisse le front pur des maîtres glorieux, |
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Et faut-il qu'ici-bas les dieux de la pensée, |
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S'en aillent tristement comme les autres dieux ! |
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De Shakspeare aujourd'hui les sublimes merveilles |
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Vont frapper sans émoi les humaines oreilles ; |
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Dans ses temples déserts et vides de clameurs, |
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À peine trouve-t-on quelques adorateurs. |
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Albion perd le goût de ses divins symboles, |
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Hors du vrai par l'ennui les esprits égarés |
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Tombent dans le barbare, et les choses frivoles |
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Parlent plus haut aux cœurs que les chants inspirés. |
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Et pourtant quel titan à la céleste flamme |
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Alluma comme lui plus de limons divers ? |
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Quel plongeur, entr'ouvrant du sein les flots amers, |
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Descendit plus avant dans les gouffres de l'âme ? |
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Quel poëte vit mieux au fond du cœur humain |
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Les sombres passions, ces reptiles énormes, |
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Dragons impétueux, monstres de mille formes, |
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Se tordre et s'agiter ? Quel homme de sa main |
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Sut, comme lui, les prendre au fort de leurs ténèbres, |
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Et, découvrant leur face à la pure clarté, |
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Faire comme un Hercule au monde épouvanté |
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Entendre le concert de leurs plaintes funèbres ? |
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Ah ! Toujours verra-t-on, d'un pied lourd et brutal, |
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Sur son trône bondir la stupide matière, |
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Et l'anglais préférer une fausse lumière |
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Aux sublimes reflets de l'astre impérial ? |
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C'en est-il fait du beau sur cette terre sombre, |
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Et doit-il sous la nuit se perdre entièrement ? |
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Non, non, la nuit peut bien jeter au ciel son ombre, |
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Elle n'éteindra pas les feux du firmament. |
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Ô toi qui fus l'enfant de la grande nature, |
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Robuste nourrisson dans ses deux bras porté ; |
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Toi qui, mordant le bout de sa mamelle pure, |
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D'une lèvre puissante y bus la vérité ; |
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Tout ce que ta pensée a touché de son aile, |
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Tout ce que ton regard a fait naître ici-bas, |
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Tout ce qu'il a paré d'une forme nouvelle |
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Croîtra dans l'avenir sans crainte du trépas. |
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Shakspeare ! Vainement sous les voûtes suprêmes |
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Passe le vil troupeau des mortels inconstants, |
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Comme du sable, en vain sur l'abîme des temps |
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L'un par l'autre écrasés s'entassent les systèmes ; |
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Ton génie est pareil au soleil radieux |
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Qui, toujours immobile au haut de l'empyrée, |
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Verse tranquillement sa lumière sacrée |
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Sur la folle rumeur des flots tumultueux. |
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