| LAZARE |
| LE PILOTE |
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Un jour un homme au large et froid cerveau |
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Déchaîne les chiens de la guerre, |
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Leur dit : carnage ! Et lance le troupeau |
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Sur l'océan et sur la terre ; |
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Pour exciter leurs sombres aboîments, |
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Tenir leurs gueules haletantes, |
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Il met en flamme, et les moissons des champs, |
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Et les toits des villes croulantes ; |
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Dans le sang pur il fait marcher les rois, |
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Et bravant son peuple en furie, |
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Charge l'impôt et ses énormes poids |
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Sur l'épaule de la patrie ; |
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Et puis enfin, succombant au fardeau, |
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Faible, épuisé, manquant d'haleine, |
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Avant le temps, sans jeunesse, au tombeau |
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Il descend dévoré de haine. |
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Et tant de mal, pourquoi ? Pour rendre vain |
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L'effort de cette pauvre France, |
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Qui, l'œil en feu, criait au genre humain : |
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Le monde est libre, qu'il avance ! |
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Pour arracher à ses baisers brûlants |
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Le front de sa sœur l'Angleterre, |
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Qui cependant après quinze ou vingt ans, |
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Remise à peine de la guerre, |
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Sans lutte ardente et sans nouveau combat |
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Des antiques jours se détache, |
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Et d'un bras fort, dans l'arbre de l'état |
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Plante elle-même un coup de hache. |
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Ô William Pitt, ô nocher souverain, |
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Ô pilote à la forte tête ! |
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Il est bien vrai que ton cornet d'airain |
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Domina toujours la tempête ; |
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Qu'inébranlable et ferme au gouvernail |
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Comme un Neptune tu sus faire, |
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Devant ta voix, tomber le sourd travail |
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De la grande onde populaire. |
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Mais quatorze ans, l'âge au plus d'un oiseau, |
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De ton pouvoir fut l'étendue, |
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Et ton bras mort, le fleuve de nouveau |
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Reprit sa course suspendue. |
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Ah ! Le fou rire a dû prendre à l'enfer |
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Au bruit de tes gestes sublimes ; |
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Car pour un temps si court, ô cœur de fer ! |
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Fallait-il donc tant de victimes ? |
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Fallait-il donc faire pleuvoir le sang |
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Comme la nue au ciel éclate, |
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Et revêtir la terre et l'océan |
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D'un large manteau d'écarlate ? |
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