| LAZARE |
| WESTMINSTER |
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« Westminster ! Westminster ! Sur cette terre vaine |
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Suis-je toujours en butte aux clameurs de la haine ? |
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Avant d'avoir subi le jugement de Dieu |
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Suis-je au regard des miens toujours digne du feu ? |
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Hélas ! Mes tristes os languissent dans mes terres, |
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Mon domaine appartient à des mains étrangères, |
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Et l'on peut voir un jour les autans furieux, |
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Enfants désordonnés de l'empire des cieux, |
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De leurs souffles impurs chasser ma cendre illustre |
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Et balayer mes os comme les os d'un rustre. |
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« Westminster ! Westminster ! Au midi de mes jours, |
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Le cœur déjà lassé d'orageuses amours, |
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J'ai vu la calomnie, en arrière et dans l'ombre, |
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S'asseoir à mon foyer comme une hôtesse sombre, |
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En disperser la cendre, et, d'un bras infernal, |
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Glisser de froids serpents dans le lit conjugal. |
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J'ai vu dans le rempart de ma gloire fameuse, |
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Au milieu des enfants de ma verve fougueuse, |
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Une main attacher à mon front l'écriteau |
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Qu'on met au front de ceux qui vivent sans cerveau. |
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« et puis on ébranla le chêne en ses racines, |
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On sépara le tronc de ses branches divines, |
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Le père de la fille ; — on me prit mon enfant, |
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Comme si, la pressant sur mon sein étouffant, |
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Mes baisers corrupteurs et ma tendresse impure |
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Avaient pu ternir l'or de sa jeune nature ; |
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On enleva ma fille à mon cœur amoureux, |
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Et, pour mieux empêcher l'étreinte du lépreux, |
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On fit entre les bras de l'enfant et du père |
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Passer la mer immense avec son onde amère. |
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« ah ! Pour l'homme qui porte en sa veine un beau sang |
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Il n'est pas de torture et d'affront plus cuisant ! |
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Oh ! Quels coups malheureux ! Oh ! Quelle horrible lame |
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Que celle qui s'en va percer l'âme de l'âme, |
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Le divin sentiment, ce principe éternel |
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Des élans du poëte et du cœur paternel ! |
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Ô morsures du feu sur les membres livides ! |
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Ô fouets retentissants des vieilles Euménides ! |
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Supplices des païens, antiques châtiments, |
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Oh ! Qu'êtes-vous auprès de semblables tourments ? |
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« et voilà cependant, voilà les rudes peines |
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Que m'ont fait endurer les colères humaines ; |
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Voilà les trous profonds que des couteaux sacrés |
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Ont fait pendant longtemps à mes flancs ulcérés ; |
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L'éternel ouragan, la bruyante tempête, |
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Qui jusqu'au lit de mort hurlèrent sur ma tête, |
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Et rendirent mon cœur plus noir et plus amer |
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Que le fenouil sauvage arraché par la mer, |
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Et le flot écumeux que la vieille nature |
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Autour de l'Angleterre a roulé pour ceinture. |
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« Westminster ! Westminster ! Oh ! N'est-ce point assez |
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De mon enfer terrestre et de mes maux passés ? |
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Par-delà le tombeau faut-il souffrir encore ? |
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Faut-il être toujours le satan qu'on abhorre ? |
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Et mes remords cachés, et leur venin subtil, |
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Et le flot de mes pleurs dans les champs de l'exil, |
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Et l'angoisse sans fin de ma longue agonie ! |
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N'ai-je pas expié les fautes de ma vie ? |
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Westminster ! Westminster ! Dans ton temple de paix |
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Mes pâles ossements descendront-ils jamais ? » |
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Ô grande ombre ! Ta plainte est lugubre et profonde. |
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Ah ! Je sens que durant ton passage en ce monde |
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Tu fus comme un lion traqué dans les forêts ; |
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Que, fatiguant en vain de vigoureux jarrets, |
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Partout où tu passas dans ta fuite divine |
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Ta noble peau s'ouvrit au tranchant de l'épine, |
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Et tes crins tout-puissants restèrent aux buissons ; |
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Partout il te fallut payer tes larges bonds, |
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Et ton cœur généreux entr'ouvert sur le sable |
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Versa jusqu'à la mort un sang inépuisable. |
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Mais aussi fallait-il, ô poëte hautain ! |
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Avant de fermer l'œil à l'horizon lointain, |
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De rendre aux éléments ta sublime poussière, |
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Que le glaive doré de ta muse guerrière |
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Dans le sein du pays et dans son rude flanc |
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Avec un rire amer pénétrât si souvent ? |
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Ah ! Pourquoi reçut-il une blessure telle |
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Qu'il en pousse toujours une clameur mortelle, |
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Et que la plaie en feu, difficile à guérir, |
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Au seul bruit de ton nom semble toujours s'ouvrir ? |
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Byron ! Tu n'as pas craint, jeune dieu sans cuirasse, |
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D'attaquer corps à corps les défauts de ta race, |
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De toucher ce que l'homme a de mieux inventé, |
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Le voile de vertu par le vice emprunté ; |
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D'une robuste main, hardiment et sans feinte, |
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Tu mis en vils lambeaux la couverture sainte |
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Qui pèse sur le front de la grande Albion |
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Plus que son voile épais de brume et de charbon, |
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Le manteau qu'aujourd'hui de l'un à l'autre pôle |
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Le pâle genre humain va se coudre à l'épaule ; |
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Le drap sombre du cant est tombé sous tes coups. |
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De là tant de dédains, d'outrages, de courroux ; |
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De là ce châtiment et cette longue injure |
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Contre laquelle en vain ta grande ombre murmure, |
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Cette haine vivace et qui sur un tombeau |
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Semble toujours tenir allumé son flambeau ; |
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Comme si dans ce monde, imparfaits que nous sommes, |
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Les hommes sans pitié devaient juger les hommes, |
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Et comme si, grand dieu ! Le malheur éprouvé |
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N'était pas le flot saint par qui tout est lavé. |
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Ô chantre harmonieux des douleurs de notre âge ! |
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Sombre amant de l'abîme au cantique sauvage, |
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Cygne plein d'amertume et dont la passion |
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D'une brûlante main pétrit le pur limon, |
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Laisse rougir le front de la patrie ingrate ; |
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Tandis que ton beau nom avec le sien éclate |
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Sur tous les points du globe en signes merveilleux, |
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Laisse-la négliger tes mânes glorieux ; |
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Laisse-la, te couvrant d'un oubli sans exemple, |
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Faire attendre à tes os les honneurs de son temple. |
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C'est l'éternel destin ! C'est le sort mérité |
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Par tous les cœurs aimant trop fort la vérité ! |
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Oui, malheur en tout temps et sous toutes les formes |
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Aux apollons fougueux qui, sur les reins énormes |
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Et le crâne rampant du vice abâtardi, |
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Poseront comme toi leur pied ferme et hardi ! |
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Malheur ! Car ils verront le monstrueux reptile, |
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Gonflant de noirs venins sa poitrine subtile, |
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Bondir sous leurs talons, et dans ses larges nœuds |
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Écraser tôt ou tard leurs membres lumineux ! |
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Et la société, témoin de l'agonie, |
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Loin de tendre la main aux enfants du génie, |
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De les débarrasser des replis du vainqueur, |
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Toujours se bouchera l'oreille à leur clameur : |
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Trop heureux si la vieille aux longs voiles rigides |
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Abandonne les corps aux dents des vers avides, |
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Et si son bras, plus dur que celui de la mort, |
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Pour se venger aussi ne fait pas un effort, |
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Et, frappant à son tour la victime qui tombe, |
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Ne poursuit pas son ombre au-delà de la tombe. |
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Vieille et sombre abbaye, ô vaste monument |
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Baigné par la Tamise et longé tristement |
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Par un sol tout blanchi de tombes délaissées ! |
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Tu peux t'enorgueillir de tes tours élancées, |
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De ta chapelle sainte aux splendides parois, |
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Et de ton seuil battu par la pourpre des rois ! |
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Tu peux sur le granit de tes lugubres dalles |
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Étaler fièrement tes pompes sépulcrales, |
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Les sublimes dormeurs de tes tombeaux noircis, |
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Tes princes étendus sur leurs coussins durcis, |
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Et tous les morts fameux dont la patrie entière |
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Conserve avec respect l'éclatante poussière ! |
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Malgré tant de splendeur et de noms illustrés, |
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Tant de bustes de pierre et de marbres sacrés, |
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Malgré le grand Newton et le divin Shakspeare, |
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Et le coin adoré des rêveurs de l'empire, |
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Ô monument rempli de lugubres trésors ! |
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Ô temple de la gloire ! ô linceul des grands morts ! |
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On entendra toujours des âmes généreuses |
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Venir battre et heurter tes ogives poudreuses, |
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Des âmes réclamant au fond de tes caveaux |
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Une place accordée à leurs nobles rivaux ; |
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Et toujours, vieux Minster, ces âmes immortelles |
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Te frapperont en vain de leurs puissantes ailes, |
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Et leurs cris dédaignés, leurs funèbres clameurs, |
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Dans le vaste univers soulèveront les cœurs. |
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