| LAZARE |
| LES MINEURS DE NEWCASTLE |
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Que d'autres sur les monts boivent à gorge pleine |
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Des vents impétueux la bienfaisante haleine, |
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Et s'inondent le front d'un air suave et pur ; |
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Que d'autres, emportés par des voiles légères, |
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Passent comme les vents sur les ondes amères, |
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Et sillonnent sans fin leur magnifique azur ; |
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Que d'autres, chaque jour, emplissent leur paupière |
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Des rayons colorés de la chaude lumière, |
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Et contemplent le ciel dans ses feux les plus beaux ; |
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Que d'autres, près d'un toit festonné de verdure, |
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Travaillent tout le jour au sein de la nature, |
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Et s'endorment le soir au doux chant des oiseaux ; |
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Ils ont reçu du ciel un regard favorable ; |
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Ils sont nés, ces mortels, sous une étoile aimable, |
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Et sous le signe heureux d'un mois splendide et chaud ; |
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Et la main du seigneur, qui sur terre dispense |
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La peine et le plaisir, la mort et l'existence, |
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Leur a fait large part et donné le bon lot. |
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Quant à nous, prisonniers comme de vils esclaves, |
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Nous sommes pour la vie enfermés dans des caves, |
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Non pour avoir des lois souillé la majesté, |
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Mais parce que, du jour où nous vînmes au monde, |
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La misère au cœur dur, notre nourrice immonde, |
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Nous marqua pour la peine et pour l'obscurité. |
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Nous sommes les mineurs de la vieille Angleterre ; |
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Nous vivons comme taupe, à six cents pieds sous terre ; |
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Et là, le fer en main, tristement nous fouillons, |
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Nous arrachons la houille à la terre fangeuse ; |
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La nuit couvre nos reins de sa mante brumeuse, |
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Et la mort, vieux hibou, vole autour de nos fronts. |
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Malheur à l'apprenti qui dans un jour d'ivresse |
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Pose un pied chancelant sur la pierre traîtresse ! |
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Au plus creux de l'abîme il roule pour toujours ! |
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Malheur au pauvre vieux dont la jambe est inerte ! |
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Lorsque l'onde, en courroux de se voir découverte, |
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Envahit tout le gouffre, il périt sans secours ! |
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Malheur à l'imprudent, malheur au téméraire |
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Qui descend sans avoir la lampe salutaire |
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Qu'un ami des humains fit pour le noir mineur ! |
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Car le mauvais esprit qui dans l'ombre le guette, |
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La bleuâtre vapeur, sur lui soudain se jette, |
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Et l'étend sur le sol sans pouls et sans chaleur ! |
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Malheur, malheur à tous ! Car même sans reproche |
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Lorsque chacun de nous fait sa tâche, une roche |
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Se détache souvent au bruit seul du marteau ; |
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Et plus d'un qui rêvait dans le fond de son âme |
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Aux douceurs du logis, à l'œil bleu de sa femme, |
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Trouve au ventre du gouffre un éternel tombeau. |
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Et cependant c'est nous, pauvres ombres muettes, |
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Qui faisons circuler au-dessus de nos têtes |
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Le mouvement humain avec tant de fracas ; |
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C'est avec le trésor qu'au risque de la vie |
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Nous tirons de la terre, ô puissante industrie ! |
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Que nous mettons en jeu tes gigantesques bras. |
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C'est la houille qui fait bouillonner les chaudières, |
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Rugir les hauts fourneaux tout chargés de matières, |
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Et rouler sur le fer l'impétueux wagon ; |
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C'est la houille qui fait par tous les coins du monde, |
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Sur le sein écumant de la vague profonde, |
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Bondir en souverains les vaisseaux d'Albion. |
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C'est l'œuvre de nos bras qui donne au diadème |
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Cet éclat merveilleux, cette beauté suprême |
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Qu'on ne voit nulle part ; enfin c'est notre main |
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Qui produit à foison les richesses énormes |
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De ces quatre cents lords aux insolentes formes, |
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Qui souvent sans pitié nous voient mourir de faim. |
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Ô dieu ! Dieu tout-puissant ! Pour les plus justes causes |
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Nous ne demandons pas le tumulte des choses, |
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Et le renversement de l'ordre d'ici-bas ; |
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Nous ne te prions pas de nous mettre à la place |
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Des hommes de savoir et des hommes de race, |
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Et de gorger nos mains de l'or des potentats : |
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Ce dont nous te prions, enfants de la misère, |
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C'est d'amollir le cœur des puissants de la terre, |
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Et d'en faire pour nous un plus solide appui ; |
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C'est de leur rappeler sans cesse, par exemple, |
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Qu'en laissant dépérir les fondements du temple, |
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Le monument s'écroule et tout tombe avec lui. |
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