| LAZARE |
| LA TAMISE |
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Ô toi qui marches en silence |
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Le long de ce rivage noir, |
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Et qui regardes l'onde immense, |
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Avec les yeux du désespoir, |
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Où vas-tu ? — je vais sans folie |
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Me débarrasser de la vie, |
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Comme on fait d'un mauvais manteau, |
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D'un habit que l'onde traverse, |
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D'un vêtement que le froid perce, |
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Et qui ne tient plus sur la peau. |
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— à la mort ! Enfant d'Angleterre ! |
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À la mort comme un indévot, |
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À la mort quand sur cette terre |
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La vie abonde à large flot ; |
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Quand le pavé comme une enclume |
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Jour et nuit étincelle, fume, |
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Et quand, armé d'un fort poitrail, |
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Le chef encor droit sur le buste, |
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Tu peux fournir un bras robuste |
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Et des reins puissants au travail ! |
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— travaille ! Est bien facile à dire, |
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Travaille ! Est le cri des heureux ; |
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Pour moi la vie est un martyre, |
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Un supplice trop douloureux. |
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Dans mon humble coin sans relâche, |
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Comme un autre j'ai fait ma tâche. |
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Et j'ai fabriqué, j'ai vendu, |
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J'ai brassé de la forte bière, |
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J'en ai lavé l'Europe entière, |
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Et le sort m'a toujours vaincu. |
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Ah ! Si vous connaissiez cette île, |
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Vous sauriez quel est cet enfer ; |
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Que la brique rouge et stérile |
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Est aussi dure que le fer. |
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Bien rarement la porte s'ouvre |
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À celui que le haillon couvre, |
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Et l'homme, sans gîte la nuit, |
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Ose en vain, surmontant sa honte, |
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Soulever les marteaux de fonte, |
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Il n'éveille rien que du bruit. |
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Tout est muet et sourd… que faire ? |
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Gueuser sur le bord du chemin ? |
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Mais l'on ne prête à la misère |
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L'oreille non plus que la main. |
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Ici, ce n'est qu'en assemblée, |
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Que dans une salle meublée, |
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Que le cœur fait la charité : |
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Il faut pour attendrir le riche, |
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Qu'une paroisse vous affiche |
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Au front le mot mendicité. |
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Avec cet écriteau superbe, |
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Alors on a, comme un mâtin, |
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On a de quoi ronger sur l'herbe |
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Les restes pourris du festin. |
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On vit tant bien que mal sans doute ; |
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Mais, hélas ! Hélas ! Qu'il en coûte |
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De vivre à la condition |
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D'essuyer de sa tête immonde |
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Le pied boueux de tout le monde |
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Comme le plus bas échelon ! |
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Horrible ! Horrible ! Ah ! Si, la terre |
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Manquant à chacun de vos pas, |
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Au ciel alors, pauvre insulaire, |
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Vous pouviez tendre les deux bras ; |
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Si le pur soleil avec force, |
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Comme un vieux chêne sans écorce, |
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Réchauffait vos membres raidis, |
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Et si le Dieu qui nous contemple, |
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Ouvrant les portes de son temple, |
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Donnait un refuge à ses fils ; |
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Peut-être… mais vers la lumière |
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Qui peut ici tourner les yeux ? |
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Pourquoi relever la paupière ? |
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Le plafond est si ténébreux. |
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Notre terre toujours exhale |
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Une vapeur noire, infernale, |
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Qui nous dérobe l'œil divin ; |
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Londres, toujours forge allumée, |
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Londres, toujours plein de fumée, |
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Nous fait au ciel un mur d'airain. |
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Puis pas une église entr'ouverte ; |
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Si quelqu'une l'est par hasard, |
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Une voûte creuse et déserte |
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Et de l'ombre de toute part. |
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Pas un christ et pas une image |
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Qui vous redresse le visage |
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Et vous aide à porter la croix ; |
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Pas de musique magnanime, |
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Pas un grain d'encens qui ranime : |
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Rien que des pierres et du bois. |
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Et dehors la rue est boueuse, |
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L'air épais, malsain, glacial, |
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Il pleut… oh ! La vie est affreuse |
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À traîner dans ce lieu fatal. |
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L'âme qui veut briser sa chaîne, |
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L'âme souffrante a peu de peine |
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À forcer sa prison de chair, |
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Quand ce cachot, triste édifice, |
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Est sous un ciel rude, impropice, |
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Si tristement glacé par l'air. |
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Mais allons, la Tamise sombre |
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Est le linceul fait pour les corps |
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Que le malheur frappe sans nombre |
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Et qu'il entasse sur ses bords. |
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Allons, allons sans plus attendre, |
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Je vois déjà l'ombre s'étendre, |
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Le ciel se confondre avec l'eau, |
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Et la nuit par toute la terre |
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Sur les crimes de la misère |
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Prête à jeter son noir manteau. |
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Adieu ! Je suis le pauvre diable, |
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Je suis le pâle matelot |
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Que par une nuit lamentable |
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L'aile des vents emporte au flot. |
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Sur l'onde il dresse en vain la tête, |
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Les hurlements de la tempête |
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De sa voix couvrent les éclats ; |
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Il roule, il fend la vaste lame, |
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Il nage, il nage à perdre l'âme, |
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Le flot lui coupe et rompt les bras. |
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Point de bouée et point de câble, |
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Pas une clameur dans les ponts, |
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Et le navire impitoyable |
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Paisiblement poursuit ses bonds. |
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Il fuit sous la vague en poussière ; |
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Alors, l'enfant seul, en arrière, |
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Entre l'onde et le ciel en feu, |
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Perdu dans cette immense plaine, |
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Et si frêle atôme qu'à peine |
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Il arrive au regard de Dieu ; |
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Il n'attend plus que pour le prendre |
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La mort s'élance des enfers, |
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Ou qu'il l'entende redescendre |
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Avec fracas du haut des airs. |
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À devancer l'instant suprême |
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Il se résigne de lui-même, |
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Et du front ouvrant l'océan, |
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Le pauvre mousse avec courage |
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Enfonce son pâle visage |
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Et sans un cri plonge au néant. |
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