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Dieu du ciel, ô mon Dieu, par quels sombres chemins |
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Passent journellement des myriades d'humains ? |
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Combien de malheureux sous ses monceaux de pierre |
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Toute large cité dérobe à la lumière, |
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Que d'êtres gémissants cheminent vers la mort, |
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Le visage hâlé par l'âpre vent du sort ? |
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Ah ! Le nombre est immense, horrible, incalculable, |
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À vous faire jeter une plainte damnable ; |
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Mais ce qui vous rassure et vous surprend le plus, |
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C'est que dans ces troupeaux énormes de vaincus, |
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Dans ces millions de gueux voués à la souffrance, |
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Les moins forts bien souvent supportent l'existence |
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Sans qu'un cri de révolte, un cri de désespoir |
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Les écarte un seul jour des sentiers du devoir ! |
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Ô blanche conscience ! ô saint flambeau de l'âme ! |
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Rayon pur émané de la céleste flamme, |
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Toi, qui dorant nos fronts de splendides reflets, |
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Nous tiras du troupeau des éternels muets, |
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Dieu dans le fond des cœurs ne te mit pas sans cause : |
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Conscience, il faut bien que tu sois quelque chose, |
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Que tu sois plus qu'un mot par l'école inventé, |
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Un nuage trompant l'œil de l'humanité, |
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Puisqu'il est ici bas tant de maigres natures, |
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De pâles avortons, de blêmes créatures, |
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Tant d'êtres mal posés et privés de soutien |
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Qui n'ont pour tout trésor, pour richesse et pour bien, |
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Dans l'orage sans fin d'une vie effrayante, |
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Que le pâle reflet de ta flamme ondoyante. |
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