| LAZARE |
| BEDLAM |
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Ah ! La mer est terrible au fort de la tempête, |
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Lorsque levant aux cieux sa vaste et lourde tête, |
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Elle retombe et jette aux peuples consternés |
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Des cadavres humains sur des mâts goudronnés ; |
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L'incendie est terrible autant et plus encore, |
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Quand de sa gueule en flamme il étreint et dévore |
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Comme troupeaux hurlants les immenses cités. |
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Mais ni le feu ni l'eau dans leurs lubricités |
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Et les débordements de leur rage soudaine, |
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D'un frisson aussi vif ne glacent l'âme humaine |
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Et ne serrent le cœur, autant que le tableau |
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Qu'offrent les malheureux qui souffrent du cerveau, |
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L'aspect tumultueux des pauvres créatures |
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Qui vivent, ô Bedlam ! Sous tes voûtes obscures ! |
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Quel spectacle en effet à l'homme présenté, |
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Que l'homme descendant à l'imbécillité ! |
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Voyez et contemplez ! Ainsi que dans l'enfance |
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C'est un torse tout nu retombant en silence |
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Sur des reins indolents, — des genoux sans ressorts, |
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Des bras flasques et mous, allongés sur le corps |
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Comme les rameaux secs d'une vigne traînante ; |
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Puis la lèvre entr'ouverte et la tête pendante, |
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Le regard incertain sur le globe des yeux, |
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Et le front tout plissé comme le front d'un vieux ; |
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Et pourtant il est jeune. — oui ; mais déjà la vie, |
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Comme un fil, s'est usée aux doigts de la folie ; |
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Et la tête, d'un coup, dans ses hébêtements, |
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Sur le reste du corps a gagné soixante ans. |
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Ce n'est plus désormais qu'une machine vile |
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Qui traîne, sans finir, son rouage inutile ; |
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Pour lui le ciel est vide et le monde désert ; |
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L'été, sans l'émouvoir, passe comme l'hiver ; |
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Le sommeil, quand il vient, ne lui porte aucun rêve, |
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Son œil s'ouvre sans charme au soleil qui se lève ; |
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Il n'entend jamais l'heure, et vit seul dans le temps, |
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Comme un homme la nuit égaré dans les champs ; |
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Enfin, toujours muet, la salive à la bouche, |
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Incliné nuit et jour, il rampe sur sa couche ; |
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Car, le rayon divin dans le crâne obscurci, |
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L'homme ne soutient plus le poids de l'infini ; |
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Loin du ciel il s'abaisse et penche vers la terre : |
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La matière sans feu retourne à la matière. |
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Maintenant, écoutez cet autre en son taudis ; |
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Sur sa couche en désordre et quels bonds et quels cris ! |
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Le silence jamais n'habite en sa muraille ; |
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La fièvre est toujours là le roulant sur la paille, |
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Et promenant, cruelle, un tison sur son flanc ; |
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Ses deux yeux retournés ne montrent que le blanc ; |
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Ses poings, ses dents serrés ont toute l'énergie |
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D'un ivrogne au sortir d'une sanglante orgie. |
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S'il n'était pas aux fers, ah ! Malheur aux humains |
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Qui tomberaient alors sous ses robustes mains ! |
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Malheur ! La force humaine est double en la démence |
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Laissez-la se ruer en un espace immense, |
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Libre, elle ébranlera les pierres des tombeaux, |
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Des plus hauts monuments les solides arceaux ; |
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Et ses bras musculeux et féconds en ruines |
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Soulèveraient un chêne et ses longues racines. |
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Mais, couché sur la terre, en éternels efforts |
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Le malheureux s'épuise, et devant ses yeux tors |
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Le mal, comme une roue aux effroyables jantes, |
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Agite de la pourpre et des lames brûlantes ; |
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Et la destruction, vautour au bec crochu, |
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Voltige, nuit et jour, sur son front blême et nu ; |
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Puis les longs hurlements, les courts éclats de rire, |
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Comme sillons de feu, traversent son délire. |
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Mais le pire du mal en ce vagissement, |
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Le comble de l'horreur n'est pas le grincement |
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Du délire chantant sa conquête sublime |
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Par le rude gosier de sa triste victime, |
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C'est la mort toujours là, la mort toujours auprès, |
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Frappant l'être à demi sans l'achever jamais. |
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Et telles sont pourtant nos colonnes d'Hercule, |
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Les piliers devant qui tout s'arrête ou recule, |
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Les blocs inébranlés où les générations, |
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L'une après l'autre, vont fendre et briser leurs fronts ; |
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Le dilemme fatal aux plus sages des hommes, |
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Le rendez-vous commun de tous tant que nous sommes, |
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Où l'un vient pour avoir trop vécu hors de soi, |
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Et n'être en son logis resté tranquille et coi, |
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L'autre, parce qu'il a regardé sans mesure |
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Dans l'abîme sans fond de sa propre nature ; |
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Celui-ci par le mal, celui-là par vertu ; |
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Tous, hélas ! Quel que soit le mobile inconnu, |
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Par l'éternel défaut de notre pauvre espèce, |
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La misère commune et l'humaine faiblesse ; |
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Et, de ce large cercle où tout semble aboutir, |
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Où les deux pieds entrés, l'on ne peut plus sortir ; |
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Où, gueux, roi, noble et prêtre, enfin la tourbe humaine |
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Tourne au souffle du sort comme une paille vaine ; |
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La porte la plus grande et le plus vaste seuil |
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Par où passe le plus de monde, c'est l'orgueil ; |
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L'orgueil, l'orgueil impur, est la voie insensée |
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Qui, de nos jours, conduit presque toute pensée |
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À l'inepte folie ou l'aveugle fureur… |
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Ô bedlam ! Monument de crainte et de douleur ! |
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D'autres pénètreront plus avant dans ta masse ; |
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Quant à moi, je ne puis que détourner la face, |
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Et dire que ton temple, aux antres étouffants, |
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Est digne, pour ses dieux, d'avoir de tels enfants, |
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Et que le ciel brumeux de la sombre Angleterre |
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Peut servir largement de dôme au sanctuaire. |
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