IL PIANTO |
BIANCA |
À M Léon De Wailly :
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Dans la noble Venise autrefois l'on raconte |
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Qu'un riche gentilhomme, un sénateur, un comte, |
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Eut pour fille un enfant qu'on appelait Bianca : |
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Dans Venise voici ce qui lors arriva. |
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Ainsi que toute fille et toute italienne, |
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Paresseuse à ravir, notre vénitienne, |
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Blanche comme une étoile, et comme faite au tour, |
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Au balcon du palais demeurait tout le jour : |
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Tantôt elle peignait ses longues tresses blondes, |
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Tantôt elle voyait courir les vertes ondes, |
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Ou regardait sans voir, ou laissant là ses jeux, |
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Suivait un beau nuage égaré dans les cieux. |
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À la fenêtre en face, un enfant de Florence |
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Chez un vieil argentier logeait par occurrence ; |
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De sa plume il gagnait son pain de tous les soirs. |
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Mais cet enfant divin, sous ses longs cheveux noirs, |
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Pensif à son bureau, d'un œil mélancolique |
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Regardait si souvent cette tête angélique, |
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Qu'il oubliait toujours sa tâche et son devoir. |
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Or, à force de temps, à force de se voir, |
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Ces deux jeunes enfants, dans leur candeur d'apôtre, |
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Crurent que le bon Dieu les donnait l'un à l'autre, |
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Ils se prirent de cœur, ils s'aimèrent d'amour, |
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Et leur feu mutuel grandit de jour en jour. |
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Ce feu devint si vif, que par une nuit brune, |
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Une nuit où la ville avait très-peu de lune, |
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Tandis que tout dormait dans l'antique maison, |
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La pauvre jeune fille oublia sa raison, |
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Et, laissant derrière elle une porte entr'ouverte, |
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Elle s'en fut dehors, seule et d'un pied alerte. |
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Oh ! Je laisse à penser dans le mince taudis |
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Quelle fête ce fut ! Ce fut le paradis. |
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Aussi ces deux enfants, ces douces créatures, |
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Ces deux corps si parfaits, ces royales natures, |
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Se dirent tant de mots, versèrent tant de pleurs, |
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Que la nuit tout entière écouta leurs douleurs. |
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Il fallut cependant quitter la chambre sombre. |
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Pâle et gelée alors comme une neige à l'ombre, |
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Bianca rapidement, et le corps tout plié, |
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Retraversa le pont sur la pointe du pié. |
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Mais l'aube était debout, et réveillant la brise, |
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Ses pieds frais rougissaient les grands toits de Venise ; |
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Le vent remuait l'onde, et la vague des mers |
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Luisait dans les canaux en mille carreaux verts ; |
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Les pigeons de saint-Marc volaient sur les coupoles, |
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Le long des piliers blancs tremblotaient les gondoles : |
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Il était jour, grand jour, et la douce Bianca, |
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Lorsqu'au seuil paternel tremblante elle toucha, |
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Elle se laissa là tomber comme une morte : |
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Un passant de bonne heure avait fermé sa porte. |
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Certes, s'il fut jamais un touchant souvenir, |
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Un souvenir d'amour qui plaise à revenir, |
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Comme ces airs divins qu'on veut toujours entendre, |
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Ah ! C'est bien cet amour mélancolique et tendre |
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Qui prit deux jeunes cœurs avec naïveté, |
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Comme aux jours de la pure et belle antiquité. |
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C'est bien cet amour franc sorti de la nature, |
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Qui vit de confiance et jamais d'imposture, |
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Qui se donne sans peine et ne marchande pas |
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Comme le faux amour de nos tristes climats. |
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Bianca, ton chaste nom, lorsqu'il flotte à la bouche, |
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D'un charme toujours neuf vous remue et vous touche, |
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Et comme le parfum nage autour de la fleur, |
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Sur Venise il épanche une amoureuse odeur. |
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Toujours dans les canaux où la rame vous chasse, |
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Comme un fantôme doux ton image repasse ; |
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Toujours l'on pense à toi, toujours l'on ne peut voir |
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Au faîte d'un balcon, à l'approche du soir, |
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Une fille vermeille, assise et reposée, |
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Sans porter les regards vers une autre croisée, |
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Et chercher vaguement, à travers le lointain, |
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Si l'on n'aperçoit pas ton jeune florentin. |
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Enfin, le souvenir de ta chère folie |
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Est tel, que l'astre aimé de la molle Italie, |
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L'astre que sa voix d'or nomme encor la diva, |
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La légère Phœbé, la blonde Cynthia, |
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Ne peut verser les flots de sa blanche lumière, |
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Sans qu'il vous semble encor sur les grands ponts de pierre, |
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Et sur les escaliers dans les ondes perdus, |
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Ouïr flotter ta robe et courir tes pieds nus. |
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Ah ! Quand l'été jadis fleurissait dans les âmes, |
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Quand l'amour, cet oiseau qui chante au cœur des femmes, |
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Sur terre s'abattait de tous les coins du ciel, |
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Quand tous les vents sentaient et la rose et le miel, |
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Au beau règne des fleurs, quand chaque créature |
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Maniait noblement sa divine nature, |
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Venise, il était doux, sous tes cieux étouffants, |
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D'aspirer ton air pur comme un de tes enfants ; |
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Il était doux de vivre aux chansons des guitares, |
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Car, ainsi qu'aujourd'hui, les chants n'étaient pas rares ; |
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Les chants suivaient partout les plaisirs sur les eaux, |
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Les courses à la rame, à travers les canaux, |
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Et les beaux jeunes gens guidant les demoiselles |
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Alertes et gaîment sur les gondoles frêles. |
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Alors, après la table, une main dans la main, |
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On dansait au lido jusques au lendemain ; |
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Ou bien vers la Brenta, sur de fraîches prairies, |
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On allait deux à deux perdre ses rêveries, |
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Et sur l'herbe écouter l'oiseau chanter des vers, |
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En l'honneur des zéphyrs qui chassaient les hivers. |
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Alors jeunes et vieux avaient la joie en tête, |
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Toute la vie était une ivresse parfaite, |
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Une longue folie, un long rêve d'amour, |
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Que la nuit en mourant léguait encor au jour ; |
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On ne finissait pas de voir les belles heures |
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Danser d'un pied léger sur les nobles demeures ; |
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Venise était puissante, et les vagues alors |
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Comme au grand Salomon lui roulant des trésors, |
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Sous son manteau doré, sa pourpre orientale, |
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Le front tout parfumé de l'écume natale, |
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Elle voyait ses fils, épris de sa beauté, |
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Dans ses bras délicats mourir de volupté. |
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Mais le bonheur suprême en l'univers ne dure, |
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C'est une loi qu'il faut que toute chose endure, |
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Et l'on peut aux forêts comparer les cités, |
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En fait de changements et de caducités. |
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Comme le tronc noirci, comme la feuille morte, |
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Que l'hiver a frappés de son haleine forte, |
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Le peuple de Venise est tout dénaturé : |
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C'est un arbre abattu sur un sol délabré, |
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Et l'on sent, à le voir ainsi, que la misère |
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Est le seul vent qui souffle aujourd'hui sur sa terre. |
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Il n'est sous les manteaux que membres appauvris ; |
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La faim maigre apparaît sur tous les corps flétris ; |
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Partout le bras s'allonge et demande l'aumône ; |
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La fièvre à tous les fronts étend sa couleur jaune ; |
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Et d'un flot sale et noir, Neptune vainement |
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Bat, dans le port, le dos de quelque bâtiment. |
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On n'entend plus gémir sous leurs longues antennes |
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Les galères partant pour les îles lointaines. |
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Le marteau des chantiers n'éveille plus d'échos ; |
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Et le désert lui-même est au fond des cachots. |
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Voilà pour le dehors : au dedans la tristesse, |
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À tous les seuils branlants debout comme une hôtesse ; |
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Les palais démolis pleurant leurs habitants ; |
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La famille écroulée ; et comme au mauvais temps, |
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Les oiseaux du bon Dieu, faute de nourriture, |
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Volent aux cieux lointains chercher de la pâture, |
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Les jeunes gens faisant usage de leurs piés |
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Et laissant dans un coin leurs parents oubliés. |
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Alors tout ce qui touche à la décrépitude |
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S'éteint dans l'abandon et dans la solitude ; |
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Et la vieillesse pauvre ici, comme partout, |
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N'inspire à l'être humain que mépris et dégoût. |
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145 |
Enfin Venise au sein de son Adriatique, |
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Expire chaque jour comme une pulmonique ; |
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Elle est frappée au cœur et ne peut revenir. |
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Le destin a flétri son royal avenir, |
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Et pour longtemps sevré sa lèvre enchanteresse |
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150 |
Du vase d'Orient que lui tendait la Grèce. |
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Bien qu'il lui reste encore une rougeur au front, |
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Dans ses flancs épuisés nulle voix ne répond ; |
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Pour dominer les flots et commander le monde |
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Sa poitrine n'est plus assez large et profonde ; |
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C'en est fait de Venise, elle manque de voix ; |
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L'homme et les éléments l'accablent à la fois. |
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Comme un taureau qui court à travers les campagnes, |
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Le fougueux éridan descendu des montagnes, |
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De sable et de limon couvre ses nobles piés ; |
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160 |
Puis la mer, relevant ses crins humiliés, |
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Ne la respecte plus, et tous les jours dérobe |
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Un des pans dégradés de sa superbe robe. |
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Elle tombe, elle meurt, la plus belle cité ! |
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Et l'homme sans respect pour tant de pauvreté, |
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165 |
Le Goth, prenant en main sa brune chevelure, |
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D'une langue barbare et d'une verge dure, |
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À la honte des rois, outrage son beau flanc, |
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La meurtrit sans relâche et la bat jusqu'au sang. |
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Venise, dans ton sein aujourd'hui que peut être |
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L'amour ! Ah ! Sans frémir on ne peut le connaître, |
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On ne peut le trouver dans ces lugubres lieux, |
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Sans gémir longuement ou détourner les yeux. |
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Des pauvres gondoliers les chansons et les rames |
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Ne servent plus ici qu'à des amours infâmes, |
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175 |
Des amours calculés, sans nulle passion, |
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Comme il en faut aux fils de la corruption. |
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Aussi lorsque le soir, un chant mélancolique, |
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Un beau chant alterné comme une flûte antique, |
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S'en vient saisir votre âme, et vous élève aux cieux, |
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180 |
Vous pensez que ce chant, cet air mélodieux, |
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Est le reflet naïf de quelque âme plaintive, |
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Qui, ne pouvant le jour, dans la ville craintive, |
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Épancher à loisir le flot de ses ennuis, |
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Par la douceur de l'air et la beauté des nuits, |
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185 |
S'abandonne sans peine à la musique folle, |
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Et, la rame à la main, doucement se console ; |
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Alors penchant la tête, et pour mieux écouter, |
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Vous regardez les flots qui viennent de chanter |
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Et la gondole passe, et sur les vagues brunes, |
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190 |
Son flambeau luit et meurt au milieu des lagunes ; |
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Et vous, toujours tourné vers le point lumineux, |
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Le cœur toujours rempli de ces chants savoureux |
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Qui surnagent encor sur la vague aplanie, |
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Vous demandez quelle est cette lente harmonie, |
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195 |
Et vers quels bords lointains fuit ce concert charmant |
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Alors, quelque passant vous répond tristement : |
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« ce sont des habitants des lieux froids de l'Europe, |
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« de pâles étrangers que la brume enveloppe, |
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« qui, sans amour chez eux, à grands frais viennent voir |
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200 |
« si Venise en répand sur ses ondes, le soir. |
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« or, ces hommes sans cœur, comme gens sans famille, |
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« ont acheté le corps d'une humble et belle fille, |
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« et pour combler l'orgie, avec quelques deniers, |
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« ils font chanter le Tasse aux pauvres gondoliers. » |
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205 |
Oh ! Profanation des choses les plus saintes |
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Éternel aliment de soupirs et de plaintes, |
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Insulte aux plus beaux dons que la divinité |
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Ait, dans un jour heureux, faits à l'humanité ! |
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Ô limpides fragments du divin diadème ! |
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210 |
Vous, que le grand poëte a détachés lui-même |
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Pour consoler la terre, et dans vos saints reflets, |
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Lui montrer la splendeur des célestes palais ! |
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Ô poésie, amour, perles de la nature ! |
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Des beautés de ce monde essence la plus pure, |
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215 |
Sublimes diamants et joyaux radieux, |
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Semés à tous les plis de la robe des cieux, |
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Qu'a-t-on fait du trésor de vos pures lumières ? |
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Pourquoi, divins objets, rouler dans les poussières ? |
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Avez-vous tant perdu de valeur et de prix, |
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220 |
Que les hommes pour vous n'aient plus que du mépris ? |
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Ah ! Malheur aux mortels qui traînent par les fanges |
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L'éclat pur et serein de l'image des anges ! |
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Malheur ! Cent fois malheur à tous les cœurs méchants |
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Qui poussent la beauté sur leurs tristes penchants ! |
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225 |
Malheur aux esprits froids, aux hommes de la prose, |
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Éternels envieux de toute grande chose, |
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Qui n'éveillant sur terre aucun écho du ciel, |
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Et toujours enfouis dans le matériel, |
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Chassent d'un rire amer les divines pensées, |
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230 |
Comme au fond des grands bois les nymphes dispersées ! |
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Si du malheur des temps l'épouvantable loi |
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Veut, hélas ! Aujourd'hui, que les hommes sans foi |
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Et tous les corrompus prévalent dans le monde ; |
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Si tout doit s'incliner devant leur souffle immonde, |
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235 |
Et, sous un faux semblant de civilisation, |
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Si l'univers entier subit leur action ; |
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Si le rire partout tranche l'aile de l'âme, |
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Si le boisseau fatal engloutit toute flamme ; |
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Amour et poésie, anges purs de beauté |
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240 |
Reprenez votre essor vers la divinité, |
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Regagnez noblement votre ciel solitaire, |
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Et sans regret aucun de cette vile terre |
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Partez ; car ici-bas, vous laissez après vous |
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Un terrible fléau qui vous vengera tous. |
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245 |
Oui, vous laissez un mal dont les rudes épines |
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Feront jaillir du sang des plus fortes poitrines ; |
12 |
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Un mal sans nul remède, une langueur de plomb |
12 |
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Qui courbera partout les têtes comme un jonc ; |
12 |
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Qui creusera bien plus que ne fait la famine, |
12 |
250 |
Tous les corps chancelants que sa dent ronge et mine ; |
12 |
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Un vent qui séchera la vie en un instant |
12 |
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Comme au coin des palais la main du mendiant ; |
12 |
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Qui la fera déserte, et qui poussera l'homme |
12 |
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À toutes les fureurs des débauches de Rome : |
12 |
255 |
L'ennui ! L'ennui prendra les races au berceau, |
12 |
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Et d'un vertige affreux frappant chaque cerveau, |
12 |
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Sous le chaume ou l'airain, sous la pourpre ou la laine, |
12 |
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Il pourrira les cœurs de sa mordante haleine. |
12 |
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Maintenant, ouvrez l'aile, ô poésie, amour, |
12 |
260 |
Et montez sans regret vers le divin séjour ! |
12 |
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