IL PIANTO |
TITIEN |
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Quand l'art italien, comme un fleuve autrefois, |
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S'en venait à passer par une grande ville, |
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Ce n'était pas alors une eau rare et stérile, |
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Mais un fleuve puissant à la superbe voix. |
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Il allait inondant les palais jusqu'aux toits, |
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Les dômes suspendus par une main débile, |
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Il reflétait partout dans son cristal mobile |
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Le manteau bleu des dieux et la pourpre des rois. |
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Puis, avec majesté sur la vague aplanie |
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Il emportait alors un homme de génie, |
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Un grand vénitien, à l'énorme cerveau ; |
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Et, prenant avec lui sa course vagabonde, |
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Il le roulait un siècle au courant de son onde, |
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Et ne l'abandonnait qu'aux portes du tombeau. |
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