| IL PIANTO |
| CHIAIA |
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À M Mamiani Della Rovere :
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| Salvator |
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Je t'envie, ô pêcheur ! Sur la grève et le sable |
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Je voudrais, comme toi, savoir tirer un câble, |
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Mettre une barque à sec, et le long de ses flancs |
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Sécher au plein soleil mes filets ruisselants. |
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Je t'envie, ô pêcheur ! Quand derrière Caprée |
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Le soleil a quitté sa tunique pourprée, |
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Comme toi, dans ma barque étendu gravement, |
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Je voudrais voir la nuit tomber du firmament. |
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Ô mon frère ! Plains-moi, ma douleur est mortelle, |
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Car pour moi la patrie a cessé d'être belle ; |
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Naples, la ville d'or, à mes regards maudits |
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A fermé le jardin de son blanc paradis, |
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Les éternels parfums de la riche nature, |
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L'air qui plante la joie en toute créature, |
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Ce beau ciel lumineux qu'on aime tant à voir, |
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Les pâleurs du matin et les rougeurs du soir, |
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Les coteaux bleus du golfe, et sur ses belles lignes |
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Les barques au col blanc nageant comme des cygnes, |
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Et Pausilippe en fleurs, et Vulcain tout en feux, |
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Et tous mes souvenirs, mon enfance et mes jeux, |
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Rien ne peut animer le sombre de ma vie ; |
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La riante couleur à mes doigts est ravie, |
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Le ton noir et brumeux domine en mes tableaux, |
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J'ai brisé ma palette, et, jetant mes pinceaux, |
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Par la campagne ardente et nos pavés de lave, |
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Au soleil du midi, j'erre comme un esclave. |
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| Le Pêcheur |
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Ô frère ! Je comprends et tes soupirs profonds, |
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Et pourquoi comme un fou tu frappes des talons ; |
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Pourquoi tes cheveux noirs hérissant ton visage, |
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Sur ton manteau troué répandent leur ombrage ; |
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Pourquoi la pâleur siège à ton front soucieux ; |
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Pourquoi, tel qu'un voleur tu détournes les yeux. |
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Oh ! Tu n'es pas le seul à baisser la paupière, |
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Mon corps, tout brun qu'il est, n'est pas non plus de pierre, |
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Et je sens comme toi, sous sa rude épaisseur, |
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Que notre ciel n'a pas de reflet en mon cœur. |
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Eh ! Qui peut aujourd'hui prendre un habit de fête, |
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De raisins verdoyants se couronner la tête, |
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Et, levant par le coin un rouge tablier, |
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Danser la tarentelle à l'ombre du halier ? |
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Qui peut, ami, qui peut s'enivrer de musique, |
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Et des beaux jeux fleuris de notre terre antique, |
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Quand la douleur partout nous ronge comme un ver |
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Notre vie ici-bas est un citron amer |
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Que ne peut adoucir nulle saveur au monde |
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Nous sommes beaux enfants d'une mère féconde, |
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Sous le joug attelés comme nos taureaux blancs : |
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Il faut tirer du front, et haleter des flancs, |
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Marcher pleins de sueur, et, pour plus de misère, |
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être souvent battu par la verge étrangère. |
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| Salvator |
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Heureux, heureux pêcheur ! Il te reste la mer, |
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Une plaine aussi bleue, aussi large que l'air ! |
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Comme un aigle lassé de son rocher sauvage, |
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Quand le souffle de l'homme a terni ton visage, |
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Lorsque la terre infecte a soulevé tes sens, |
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Tu montes sur ta barque, et de tes bras puissans, |
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Tu cours au sein des flots laver ta plaie immonde ; |
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La rame en quatre coups te fait le roi du monde. |
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Là, tu lèves le front, là, d'un regard vermeil, |
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En homme saluant la face du soleil, |
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Tu jettes tes chansons, et si la mer écume, |
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Si le bruit de la terre avec son amertume |
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Te revient sur la lèvre, au murmure des flots |
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Tu peux sans crainte encor murmurer tes sanglots. |
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| 65 |
Mais nous, mais nous, hélas ! Habitants de la terre, |
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Il faut savoir souffrir, mendier et nous taire ; |
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Il faut de notre sang engraisser les abus, |
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Des fripons et des sots supporter les rebuts ; |
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Il faut voir aux clartés de la pure lumière |
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Des choses qui feraient fendre et crier la pierre ; |
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Puis, dans le creux des doigts enfermer avec soin |
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Son âme, et s'en aller gémir en quelque coin ; |
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Car la plainte aujourd'hui vous mène au précipice, |
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Aux doux épanchements le sol n'est point propice, |
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Notre terre est infâme, et son air corrupteur, |
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Sur deux hommes causants, enfante un délateur. |
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| Le Pêcheur |
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Toujours, ô mon Rosa ! Toujours les vents contraires |
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Ne déchireront pas la voile de nos frères ; |
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Des célestes balcons, les dieux penchés sur nous, |
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Souffleront moins de bise et des zéphirs plus doux. |
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S'ils sont justes là-haut, s'ils régissent la terre, |
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Ils prendront en pitié notre longue misère ; |
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Ils ne laisseront pas les bras tendus en vain, |
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Toujours les braves gens en guerre avec le pain ; |
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| 85 |
Ils ne laisseront pas du fond de sa mantille |
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L'avarice hautaine insulter la guenille ; |
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Nous n'irons pas toujours comme des chiens honteux, |
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Le long du vieux marché, sous ses antres bourbeux, |
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Chercher à nos petits un peu de nourriture : |
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| 90 |
Nous qui suons le jour et couchons sur la dure, |
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Qui n'avons ici-bas que la peine et le mal, |
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Nous n'irons pas toujours mourir à l'hôpital ; |
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Nos crocs ne seront plus chargés d'étoupes molles, |
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Viendront les pensers forts et les mâles paroles. |
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| 95 |
Après avoir eu l'os, nous aurons bien la chair, |
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Les douceurs du printemps après le vent d'hiver. |
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Aussi je prends courage, au branle de la rame |
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Je poursuis plus gaîment le poisson sous la lame, |
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D'un bras ferme et hardi je lance mes harpons, |
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| 100 |
Je nage à tous les bords, je plonge à tous les fonds, |
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Car je sais un beau jour, et sans que rien l'empêche, |
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Qu'en mon golfe divin je ferai bonne pêche : |
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Aux rives de Chiaia, sur ce sable argenté, |
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Dans mes larges filets viendra la liberté. |
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| Salvator |
| 105 |
La liberté, pêcheur, la liberté divine |
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Poserait ses pieds blancs sur ta poupe marine ! |
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Cette sœur de Vénus, cette fille des flots, |
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Dans Naples descendrait des bras des matelots ! |
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Oh ! J'ai bien peur, ami, que ta voix taciturne |
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| 110 |
Ne chante faussement comme l'oiseau nocturne. |
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La liberté céleste aime les beaux rameurs ; |
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Mais elle goûte peu nos oisives humeurs ; |
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Sa robe est relevée, et, belle voyageuse, |
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Pour notre peuple elle est trop rude et trop marcheuse. |
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| 115 |
Sybarite au poil noir, et gras voluptueux, |
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Adorateur sacré du parmesan glueux, |
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Il a le cœur au ventre, et le ventre à la tête. |
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Chanter, boire, manger, dormir, voilà sa fête, |
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Et, le dos prosterné sur ses larges pavés, |
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| 120 |
Il n'a les bras tendus et les regards levés |
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Que vers le ciel lardé de ses pâtisseries ; |
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Il n'adore qu'un dieu, le dieu des porcheries ; |
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Il admire son corps, il le trouve très beau, |
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Et craint le mal que fait un glaive dans la peau. |
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| Le Pêcheur |
| 125 |
Ô frère ! Il a raison. Mais la mélancolie |
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A versé dans ta veine une bourbeuse lie, |
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Le génie a toujours monté l'homme à l'orgueil, |
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Et tu vois ton pays avec un mauvais œil. |
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Du peuple il faut toujours, poëte, qu'on espère, |
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| 130 |
Car le peuple, après tout, c'est de la bonne terre, |
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La terre de haut prix, la terre de labour, |
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C'est le sillon doré qui fume au point du jour, |
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Et qui, rempli de sève et fort de toute chose, |
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Enfante incessamment et jamais ne repose : |
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| 135 |
C'est lui qui pousse aux cieux les chênes les plus hauts ; |
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C'est lui qui fait jaillir les hommes les plus beaux ; |
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Sous le fer et le soc, il rend outre mesure |
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Des moissons de bienfaits pour le mal qu'il endure : |
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On a beau le couvrir de fange et de fumier, |
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| 140 |
Il change en épis d'or tout élément grossier : |
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Il prête à qui l'embrasse une force immortelle, |
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De tout haut monument c'est la base éternelle, |
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C'est le genou de Dieu, c'est le divin appui, |
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Aussi, malheur ! Malheur à qui pèse sur lui ! |
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| Salvator |
| 145 |
Hélas ! Si tu savais le mal que la pensée |
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Fait au cœur, quand dehors elle n'est point poussée, |
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Tu crierais comme moi ; mais, homme simple et bon, |
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Tu ne peux concevoir quelle est ma passion, |
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La mortelle souffrance et le désespoir sombre |
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| 150 |
D'être enfant du soleil et de vivre dans l'ombre. |
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Oh ! Non, tu ne sais pas combien il est amer |
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De déployer son aile et n'avoir jamais d'air : |
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Et cependant, la mort vient à grandes journées, |
12 |
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Sur nos fronts d'un vol lourd s'abattent les années, |
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| 155 |
Et le glaive que Dieu nous remit dans la main, |
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Se rouille en attendant toujours au lendemain : |
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Faute de nourriture, on voit mourir sa flamme, |
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Chaque jour on s'en va, le corps mangé par l'âme, |
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Et le mâle talent, solitaire et perdu, |
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| 160 |
Moisit comme un habit dans le coffre étendu ; |
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Le génie a besoin de liberté pour vivre, |
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Il faut un large verre à l'homme qui s'enivre. |
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Quant à moi, je suis las d'attendre l'ouragan, |
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Chaque jour de compter sur un bond du volcan, |
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| 165 |
Le visage couvert de la pâleur du cierge, |
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De gémir comme eunuque embrassant une vierge : |
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Puisque le peuple ici dort la foudre à la main, |
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J'irai chercher ailleurs quelque chose d'humain. |
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| Le Pêcheur |
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Ô vrai cœur de poëte, âme pleine d'envie, |
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| 170 |
Nature dévorante et jamais assouvie, |
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Enfant toujours repu, mais qui hurle toujours, |
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Ne peux-tu pas encore attendre quelques jours ? |
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Si le don d'un cœur noble et d'un visage austère |
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Te retire du monde et te fait solitaire, |
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| 175 |
Si tu fuis loin de nous, ô mon bon frère, ô toi ! |
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Prends garde de tomber au vil amour de soi, |
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Dans le sentier commun où marchent tous les hommes ; |
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Fuis la perdition de tous tant que nous sommes, |
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L'écueil le plus fatal sous la voûte des cieux ; |
12 |
| 180 |
Songe que de là-haut nous regardent les dieux, |
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Et que s'ils ont doué quelque âme d'énergie, |
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C'est pour le bien commun, et qu'au bout de la vie |
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Ils demanderont compte à tous de leurs travaux, |
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À moi de ma parole, à toi de tes pinceaux. |
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| 185 |
Faisons chœur, Salvator, et prenons patience ; |
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La patience rend légère la souffrance : |
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Toujours une grande âme, en butte aux coups du sort, |
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Sous ce manteau divin se résigne et s'endort. |
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| Salvator |
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Ami, tu parles bien, mais notre sol superbe |
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| 190 |
Corrompt le pur froment et ne fait que de l'herbe, |
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Ce qu'on sème dessus perd bientôt sa valeur : |
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Je n'en attends plus rien, et je m'en vais, pêcheur ! |
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Adieu, Naples ! Salut, terre de la Calabre ! |
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Écueils toujours fumants où la vague se câbre, |
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| 195 |
Ô vieux mont Gargano, sommet échevelé, |
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Rocs cambrés et noircis, au poil long et mêlé, |
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Nature vaste et chaude, et féconde en ravages, |
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Ô terre, ô bois, ô monts, ô désolés rivages ! |
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Recevez-moi parmi vos sombres habitants ; |
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| 200 |
Car je veux me mêler à leurs troupeaux errants, |
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Je veux manger le pain de tout être qui pense, |
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Goûter la liberté sur la montagne immense |
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Là seulement encor l'homme est plein de beauté, |
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Car le sol qui le porte a sa virginité ; |
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| 205 |
Là, je pourrai de pan faire ma grande idole, |
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Là je vivrai longtemps comme l'aigle qui vole. |
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Enfin là, quand la mort viendra glacer mes flancs, |
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Je n'aurai pas le corps cerclé de linges blancs, |
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Je rendrai librement ma dépouille à la terre ; |
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| 210 |
Et l'antique Cybèle, alors ma noble mère, |
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Dans son ventre divin m'absorbant tout entier, |
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Je disparaîtrai là comme un peu de fumier, |
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Comme un souffle perdu sous la voûte sublime, |
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Comme la goutte d'eau qui rentre dans l'abîme, |
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| 215 |
Sans laisser après moi, ce qui toujours vous suit, |
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La laideur d'un squelette et l'écho d'un vain bruit. |
12 |
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