| ÏAMBES |
| LA CURÉE |
| I |
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Oh ! Lorsqu'un lourd soleil chauffait les grandes dalles |
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Des ponts et de nos quais déserts, |
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Que les cloches hurlaient, que la grêle des balles |
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Sifflait et pleuvait par les airs ; |
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| 5 |
Que dans Paris entier, comme la mer qui monte, |
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Le peuple soulevé grondait, |
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Et qu'au lugubre accent des vieux canons de fonte |
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La marseillaise répondait, |
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Certe, on ne voyait pas, comme au jour où nous sommes, |
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Tant d'uniformes à la fois : |
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C'était sous des haillons que battaient les cœurs d'hommes ; |
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C'était alors de sales doigts |
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Qui chargeaient les mousquets et renvoyaient la foudre ; |
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C'était la bouche aux vils jurons |
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| 15 |
Qui mâchait la cartouche, et qui, noire de poudre, |
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Criait aux citoyens : mourons ! |
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| II |
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Quant à tous ces beaux fils aux tricolores flammes, |
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Au beau linge, au frac élégant, |
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Ces hommes en corsets, ces visages de femmes, |
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| 20 |
Héros du boulevard de Gand, |
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Que faisaient-ils, tandis qu'à travers la mitraille, |
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Et sous le sabre détesté, |
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La grande populace et la sainte canaille |
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Se ruaient à l'immortalité ? |
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| 25 |
Tandis que tout Paris se jonchait de merveilles, |
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Ces messieurs tremblaient dans leur peau, |
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Pâles, suant la peur, et la main aux oreilles, |
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Accroupis derrière un rideau. |
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| III |
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C'est que la liberté n'est pas une comtesse |
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| 30 |
Du noble faubourg saint-Germain, |
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Une femme qu'un cri fait tomber en faiblesse, |
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Qui met du blanc et du carmin : |
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C'est une forte femme aux puissantes mamelles, |
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À la voix rauque, aux durs appas, |
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| 35 |
Qui, du brun sur la peau, du feu dans les prunelles, |
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Agile et marchant à grands pas, |
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Se plaît aux cris du peuple, aux sanglantes mêlées, |
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Aux longs roulements des tambours, |
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À l'odeur de la poudre, aux lointaines volées |
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| 40 |
Des cloches et des canons sourds ; |
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Qui ne prend ses amours que dans la populace, |
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Qui ne prête son large flanc |
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Qu'à des gens forts comme elle, et qui veut qu'on l'embrasse |
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Avec des bras rouges de sang. |
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| IV |
| 45 |
C'est la vierge fougueuse, enfant de la bastille, |
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Qui jadis, lorsqu'elle apparut |
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Avec son air hardi, ses allures de fille, |
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Cinq ans mit tout le peuple en rût ; |
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Qui, plus tard, entonnant une marche guerrière, |
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| 50 |
Lasse de ses premiers amants, |
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Jeta là son bonnet, et devint vivandière |
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D'un capitaine de vingt ans : |
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C'est cette femme, enfin, qui, toujours belle et nue, |
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Avec l'écharpe aux trois couleurs, |
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| 55 |
Dans nos murs mitraillés tout à coup reparue, |
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Vient de sécher nos yeux en pleurs, |
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De remettre en trois jours une haute couronne |
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Aux mains des français soulevés, |
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D'écraser une armée et de broyer un trône |
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| 60 |
Avec quelques tas de pavés. |
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| V |
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Mais, ô honte ! Paris, si beau dans sa colère, |
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Paris, si plein de majesté |
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Dans ce jour de tempête où le vent populaire |
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Déracina la royauté ; |
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| 65 |
Paris, si magnifique avec ses funérailles, |
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Ses débris d'hommes, ses tombeaux, |
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Ses chemins dépavés et ses pans de murailles |
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Troués comme de vieux drapeaux ; |
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Paris, cette cité de lauriers toute ceinte, |
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| 70 |
Dont le monde entier est jaloux, |
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Que les peuples émus appellent tous la sainte, |
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Et qu'ils ne nomment qu'à genoux, |
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Paris n'est maintenant qu'une sentine impure, |
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Un égout sordide et boueux, |
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| 75 |
Où mille noirs courants de limon et d'ordure |
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Viennent traîner leurs flots honteux ; |
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Un taudis regorgeant de faquins sans courage, |
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D'effrontés coureurs de salons, |
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Qui vont de porte en porte, et d'étage en étage, |
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| 80 |
Gueusant quelque bout de galons ; |
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Une halle cynique aux clameurs insolentes, |
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Où chacun cherche à déchirer |
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Un misérable coin des guenilles sanglantes |
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Du pouvoir qui vient d'expirer. |
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| VI |
| 85 |
Ainsi, quand dans sa bauge aride et solitaire |
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Le sanglier, frappé de mort, |
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Est là, tout palpitant, étendu sur la terre, |
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Et sous le soleil qui le mord ; |
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Lorsque, blanchi de bave et la langue tirée, |
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| 90 |
Ne bougeant plus en ses liens, |
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Il meurt, et que la trompe a sonné la curée |
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À toute la meute des chiens, |
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Toute la meute, alors, comme une vague immense |
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Bondit ; alors chaque mâtin |
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| 95 |
Hurle en signe de joie, et prépare d'avance |
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Ses larges crocs pour le festin ; |
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Et puis vient la cohue, et les abois féroces |
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Roulent de vallons en vallons ; |
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Chiens courants et limiers, et dogues, et molosses, |
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| 100 |
Tout se lance, et tout crie : allons ! |
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Quand le sanglier tombe et roule sur l'arène, |
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Allons ! Allons ! Les chiens sont rois ! |
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Le cadavre est à nous ; payons-nous notre peine, |
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Nos coups de dents et nos abois. |
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| 105 |
Allons ! Nous n'avons plus de valet qui nous fouaille |
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Et qui se pende à notre cou : |
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Du sang chaud, de la chair, allons, faisons ripaille, |
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Et gorgeons-nous tout notre soûl ! |
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Et tous, comme ouvriers que l'on met à la tâche, |
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| 110 |
Fouillent ces flancs à plein museau, |
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Et de l'ongle et des dents travaillent sans relâche, |
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Car chacun en veut un morceau ; |
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Car il faut au chenil que chacun d'eux revienne |
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Avec un os demi-rongé, |
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| 115 |
Et que, trouvant au seuil son orgueilleuse chienne, |
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Jalouse et le poil allongé, |
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Il lui montre sa gueule encor rouge, et qui grogne, |
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Son os dans les dents arrêté, |
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Et lui crie, en jetant son quartier de charogne : |
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| 120 |
« voici ma part de royauté ! » |
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août 1830.
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