| IL PIANTO |
| MICHEL-ANGE |
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Que ton visage est triste et ton front amaigri, |
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Sublime Michel-Ange, ô vieux tailleur de pierre ! |
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Nulle larme jamais n'a baigné ta paupière : |
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Comme Dante, on dirait que tu n'as jamais ri. |
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Hélas ! D'un lait trop fort la muse t'a nourri, |
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L'art fut ton seul amour et prit ta vie entière ; |
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Soixante ans tu courus une triple carrière |
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Sans reposer ton cœur sur un cœur attendri. |
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Pauvre Buonarotti ! Ton seul bonheur au monde |
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Fut d'imprimer au marbre une grandeur profonde, |
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Et puissant comme Dieu, d'effrayer comme lui : |
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Aussi, quand tu parvins à ta saison dernière, |
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Vieux lion fatigué, sous ta blanche crinière |
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Tu mourus longuement plein de gloire et d'ennui. |
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