| IL PIANTO |
| MAZACCIO |
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Ah ! S'il est ici-bas un aspect douloureux, |
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Un tableau déchirant pour un cœur magnanime, |
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C'est ce peuple divin que le chagrin décime, |
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C'est le pâle troupeau des talents malheureux. |
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C'est toi, Mazaccio, jeune homme aux longs cheveux. |
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De la bonne Florence enfant cher et sublime ; |
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Peintre des premiers temps, c'est ton air de victime, |
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Et ta bouche entr'ouverte et tes sombres yeux bleus… |
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Hélas ! La mort te prit les deux mains sur la toile ; |
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Et du beau ciel de l'art, jeune et brillante étoile, |
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Astre si haut monté, mais si vite abattu, |
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Le souffle du poison ternit ta belle flamme, |
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Comme si, tôt ou tard, pour dévorer ton âme, |
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Le venin du génie eût été sans vertu. |
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