| IL PIANTO |
| LE DÉPART |
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Les Alpes ont beau faire et m'opposer leur dos, |
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Leurs glaciers verts et bleus aux terribles passages, |
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Et leurs pics décharnés où les sombres nuages |
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Viennent traîner le ventre et se mettre en lambeaux ; |
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Tombent, tombent sur moi, leurs effrayantes eaux, |
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Leurs torrents bondissants, leurs neiges, leurs orages, |
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Et que les vents sortis de cent rochers sauvages |
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Déchirent mes poumons comme de froids couteaux ! |
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J'irai, je foulerai, car, j'en ai l'espérance, |
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Les champs délicieux de la douce Florence |
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Et les vieux monts sabins que Virgile adora. |
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Je verrai le soleil et la mer de Sorrente, |
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Et mollement couché sur la plage odorante, |
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Je boirai ton air pur, ô terre d'Ischia ! |
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