| ÏAMBES |
| PROLOGUE |
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On dira qu'à plaisir je m'allume la joue ; |
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Que mon vers aime à vivre et ramper dans la boue ; |
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Qu'imitant Diogène au cynique manteau, |
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Devant tout monument je roule mon tonneau ; |
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Que j'insulte aux grands noms, et que ma jeune plume |
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Sur le peuple et les rois frappe avec amertume ; |
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Que me font, après tout, les vulgaires abois |
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De tous les charlatans qui donnent de la voix, |
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Les marchands de pathos et les faiseurs d'emphase, |
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Et tous les baladins qui dansent sur la phrase ? |
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Si mon vers est trop cru, si sa bouche est sans frein, |
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C'est qu'il sonne aujourd'hui dans un siècle d'airain. |
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Le cynisme des mœurs doit salir la parole, |
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Et la haine du mal enfante l'hyperbole. |
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Or donc, je puis braver le regard pudibond : |
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Mon vers rude et grossier est honnête homme au fond. |
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