ÏAMBES |
DÉSOLATION |
I |
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Comme tout jeune cœur encor vierge de fiel, |
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J'ai demandé d'abord ma poésie au ciel. |
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Hélas ! Il n'en tomba qu'une réponse amère ! |
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Pauvre fou, cria-t-il, que la pensée altère, |
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Toi qui, haussant vers moi tes deux lèvres en feu, |
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Cherches, comme un peu d'eau, le pur souffle de Dieu, |
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Oh ! De moi n'attends plus de célestes haleines, |
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Car le vent de la terre a desséché mes plaines : |
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Il a brûlé mes fleurs, et dans son vol fougueux |
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Fait mon sein plus pelé que la nuque d'un gueux. |
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L'encens humain parfois a beau fumer encore, |
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Ce n'est qu'un souvenir qui bientôt s'évapore ; |
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Il retombe à la terre, et ne va pas plus haut |
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Que la voûte du temple et son froid échafaud : |
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L'homme enfin ne peut plus parler avec les anges, |
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J'ai perdu tous mes saints, mes vierges, mes archanges. |
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Tout ce peuple du ciel qu'aux regards des humains, |
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Un homme aimé de Dieu, poëte aux belles mains, |
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Raphaël, fit souvent descendre sur ses toiles. |
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Tout est mort maintenant, par-delà mes étoiles, |
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Par-delà mon soleil nul écho ne répond ; |
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Et l'on ne trouve plus qu'un abîme profond, |
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Un vaste et sombre anneau sans chaton et sans pierre, |
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Un gouffre sans limite, une nuit sans lumière, |
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Une fosse béante, un immense cercueil, |
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Et l'orbite sans fond dont l'homme a crevé l'œil. |
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II |
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Plus de dieu, rien au ciel ! Ah ! Malheur et misère ! |
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Sans les cieux maintenant qu'est-ce donc que la terre ? |
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La terre ! Ce n'est plus qu'un triste et mauvais lieu, |
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Un tripot dégoûtant où l'or a tué Dieu, |
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Où, mourant d'une faim qui n'est point assouvie, |
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L'homme a jauni sa face et décharné sa vie, |
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Où, vidant là son cœur, liberté, ciel, amour, |
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L'infâme a tout joué, tout perdu sans retour ; |
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Un ignoble clapier de débauche et de crime, |
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Que la mort, à mon gré, trop lentement décime ; |
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Un cloaque bourbeux, un sol gras et glissant, |
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Où, lorsque le pied coule, on tombe dans du sang. |
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Ainsi donc jette bas toute sainte pensée, |
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Comme un épais manteau dont l'épaule est blessée, |
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Comme un mauvais bâton dont tu n'as plus besoin, |
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Au premier carrefour jette-la dans un coin ; |
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Puis, abaisse la tête et rentre dans la foule, |
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Là, sans but, au hasard, comme une eau qui s'écoule, |
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Loin, bien loin des sentiers battus par ton aïeul, |
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Dans ce monde galeux passe et marche tout seul ; |
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Ne presse aucune main, aucun front sur ta route ; |
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Le cœur vide et l'œil sec, si tu peux, fais-la toute, |
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Et quand viendra le jour où, comme un homme las, |
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Tout d'un coup malgré toi s'arrêteront tes pas, |
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Quand le froid de la mort, dénouant ta cervelle, |
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Dans le creux de tes os fera geler la moelle, |
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Alors pour en finir, si par hasard tes yeux |
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Se relèvent encor sur la voûte des cieux, |
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Souviens-toi, moribond, que là haut tout est vide ; |
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Va dans le champ voisin, prends une pierre aride, |
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Pose-la sous ta tête, et, sans penser à rien, |
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Tourne-toi sur le flanc et crève comme un chien. |
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novembre 1831.
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