| ÏAMBES |
| LA CUVE |
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Il est, il est sur terre une infernale cuve, |
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On la nomme Paris ; c'est une large étuve, |
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Une fosse de pierre aux immenses contours |
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Qu'une eau jaune et terreuse enferme à triples tours ; |
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C'est un volcan fumeux et toujours en haleine |
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Qui remue à longs flots de la matière humaine ; |
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Un précipice ouvert à la corruption |
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Où la fange descend de toute nation, |
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Et qui de temps en temps, plein d'une vase immonde, |
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Soulevant ses bouillons déborde sur le monde. |
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Là, dans ce trou boueux, le timide soleil |
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Vient poser rarement un pied blanc et vermeil ; |
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Là les bourdonnements nuit et jour dans la brume |
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Montent sur la cité comme une vaste écume ; |
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Là personne ne dort, là toujours le cerveau |
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Travaille, et, comme l'arc, tend son rude cordeau. |
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On y vit un sur trois, on y meurt de débauche ; |
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Jamais, le front huilé, la mort ne vous y fauche, |
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Car les saints monuments ne restent dans ce lieu |
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Que pour dire : autrefois il existait un Dieu. |
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Là tant d'autels debout ont roulé de leurs bases, |
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Tant d'astres ont pâli sans achever leurs phases, |
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Tant de cultes naissants sont tombés sans mûrir, |
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Tant de grandes vertus là s'en vinrent pourrir, |
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Tant de chars meurtriers creusèrent leur ornière, |
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Tant de pouvoirs honteux rougirent la poussière, |
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De révolutions au vol sombre et puissant |
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Crevèrent coup sur coup leurs nuages de sang, |
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Que l'homme, ne sachant où rattacher sa vie, |
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Au seul amour de l'or se livre avec furie. |
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Misère ! Après mille ans de bouleversements, |
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De secousses sans nombre et de vains errements, |
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De cultes abolis et de trônes superbes |
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Dans les sables perdus, et couchés dans les herbes, |
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Le temps, ce vieux coureur, ce vieillard sans pitié, |
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Qui va par toute terre écrasant sous le pié |
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Les immenses cités regorgeantes de vices, |
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Le temps, qui balaya Rome et ses immondices, |
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Retrouve encore, après deux mille ans de chemin, |
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Un abîme aussi noir que le cuvier romain. |
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Toujours même fracas, toujours même délire, |
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Même foule de mains à partager l'empire, |
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Toujours même troupeau de pâles sénateurs, |
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Même flots d'intrigants et de vils corrupteurs, |
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Même dérision du prêtre et des oracles, |
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Même appétit des jeux, même soif des spectacles, |
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Toujours même impudeur, même luxe effronté, |
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En chair vive et en os même immoralité ; |
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Mêmes débordements, mêmes crimes énormes, |
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Moins l'air de l'Italie et la beauté des formes. |
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La race de Paris, c'est le pâle voyou |
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Au corps chétif, au teint jaune comme un vieux sou ; |
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C'est cet enfant criard que l'on voit à toute heure |
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Paresseux et flanant, et loin de sa demeure |
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Battant les maigres chiens, ou le long des grands murs |
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Charbonnant en sifflant mille croquis impurs ; |
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Cet enfant ne croit pas, il crache sur sa mère, |
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Le nom du ciel pour lui n'est qu'une farce amère ; |
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C'est le libertinage enfin en raccourci ; |
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Sur un front de quinze ans c'est le vice endurci. |
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Et pourtant il est brave, il affronte la foudre, |
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Comme un vieux grenadier il mange de la poudre, |
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Il se jette au canon en criant : liberté ! |
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Sous la balle et le fer il tombe avec beauté. |
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Mais que l'émeute aussi passe devant sa porte, |
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Soudain l'instinct du mal le saisit et l'emporte, |
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Le voilà grossissant les bandes de vauriens, |
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Molestant le repos des tremblants citoyens, |
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Et hurlant, et le front barbouillé de poussière, |
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Prêt à jeter à Dieu le blasphème et la pierre. |
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Ô race de Paris, race au cœur dépravé, |
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Race ardente à mouvoir du fer ou du pavé ! |
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Mer, dont la grande voix fait trembler sur les trônes |
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Ainsi que des fiévreux tous les porte-couronnes ! |
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Flot hardi qui trois jours s'en va battre les cieux, |
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Et qui retombe après, plat et silencieux ! |
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Race unique en ce monde ! Effrayant assemblage |
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Des élans du jeune homme et des crimes de l'âge |
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Race qui joue avec le mal et le trépas ; |
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Le monde entier t'admire et ne te comprend pas ! |
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Il est, il est sur terre une infernale cuve, |
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On la nomme Paris ; c'est une large étuve, |
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Une fosse de pierre aux immenses contours |
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Qu'une eau jaune et terreuse enferme à triple tours ; |
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C'est un volcan fumeux et toujours en haleine |
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Qui remue à longs flots de la matière humaine ; |
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Un précipice ouvert à la corruption |
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Où la fange descend de toute nation, |
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Et qui de temps en temps, plein d'une vase immonde, |
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Soulevant ses bouillons déborde sur le monde. |
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octobre 1831.
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