| ÏAMBES |
| LE RIRE |
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Nous avons tout perdu, tout, jusqu'à ce gros rire |
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Gonflé de gaîté franche et de bonne satire, |
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Ce rire d'autrefois, ce rire des aïeux |
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Qui jaillissait du cœur comme un flot de vin vieux |
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Le rire sans envie et sans haine profonde, |
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Pour n'y plus revenir est parti de ce monde. |
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Quel compère joyeux que le rire autrefois ! |
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Maintenant il est triste, il chante à demi-voix, |
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Il incline la tête et se pince la lèvre ; |
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Chaque pli de sa bouche est creusé par la fièvre : |
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Adieu le vin, l'amour, et les folles chansons ! |
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Adieu les grands éclats, les longues pamoisons ! |
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Plus de garçon joufflu, bien frais, et dans sa gloire |
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Chantant à plein gosier les belles après boire ; |
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Près d'un jambon fumé plus de baisers d'époux, |
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Plus de bruyants transports, plus de danse de fous, |
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Plus de boutons rompus, plus de bouffonnerie : |
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Mais du cynisme à force et de l'effronterie, |
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De la bile à longs flots, des traits froids et mordants, |
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Comme au fond de l'enfer des grincements de dents, |
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Et puis la lâcheté, l'insulte à la misère, |
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Et des coups au vaincu, des coups à l'homme à terre… |
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Ah ! Pour venir à nous le front morne et glacé, |
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Par quels affreux chemins, vieux rire, as-tu passé ? |
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Les éclats de ta voix, comme hurlements sombres, |
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Ont retenti longtemps à travers des décombres ; |
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Dans les villes en pleurs, sur le blé des sillons, |
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Ils ont réglé longtemps les pas des bataillons ; |
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Longtemps ils ont mêlé leurs notes infernales |
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Au bruit du fer tombant sur les têtes royales, |
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Et, suivant dans Paris le fatal tombereau, |
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Mené plus d'un grand homme au panier du bourreau : |
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Rire ! Tu fus l'adieu qu'en délaissant la terre |
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De son lit de douleur laissa tomber Voltaire ; |
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Rire de singe assis sur la destruction, |
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Marteau toujours brûlant de démolition, |
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Depuis ce jour, Paris te remue à toute heure, |
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Et sous tes coups puissants rien de grand ne demeure. |
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Ah ! Malheur au talent plein de vie et d'amour |
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Qui veut se faire place et paraître au grand jour ! |
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Malheur, malheur cent fois à la muse choisie |
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Qui veut livrer son aile au vent de poésie ! |
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En vain elle essaîra, dédaigneuse du sol, |
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Sur le bruit des cités de prendre son beau vol, |
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Le rire à l'œil stupide est là, qui la regarde, |
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Et qui, jaloux des lieux où son pied se hasarde, |
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Comme miasmes brûlants, ou comme plomb mortel, |
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Montera la frapper aux campagnes du ciel ; |
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Et cette âme perdue aux voûtes éternelles, |
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Qui, devant le soleil ouvrant ses larges ailes, |
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Allait, dans son transport, chez la divinité |
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Exhaler quelque chant plein d'immortalité ; |
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Pauvre âme, atteinte encore au bord de la carrière, |
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Triste, penchant la tête et fermant la paupière, |
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Elle retombera dans son cloaque impur, |
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Et s'en ira bien loin vers quelque coin obscur, |
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Gémissante, traînant l'aile et perdant sa plume, |
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Mourir avant le temps, le cœur gros d'amertume. |
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