ÏAMBES |
LE PROGRÈS |
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À quoi servent, grand dieu ! Les leçons de l'histoire |
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Pour l'avenir des citoyens, |
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Et tous les faits notés dans une page noire |
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Par la main des historiens, |
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Si les mêmes excès et les mêmes misères |
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Reparaissent dans tous les temps, |
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Et si de tous les temps les exemples des pères |
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Sont imités par leurs enfants ? |
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Ô pauvres insensés ! Qui, le front ceint de chêne |
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Devant l'univers enchanté, |
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Voilà six ans bientôt, entonnions d'une haleine |
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L'hymne brûlant de liberté ! |
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Nous chantions tous en chœur, dans une sainte ivresse, |
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La vierge pure comme l'or, |
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Sans penser que plus tard l'immortelle déesse |
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Devait tant nous coûter encor. |
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Nous rêvions un ciel doux, un ciel exempt d'orages, |
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Un éternel et vaste azur, |
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Tandis que sur nos fronts s'amassaient les nuages : |
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L'avenir devenait obscur. |
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Et nous avons revu ce qu'avaient vu nos pères, |
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Le sang humain dans les ruisseaux, |
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Et l'angoisse des nuits glaçant le cœur des mères, |
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Quand le plomb battait les carreaux ; |
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Le régicide infect aux vengeances infâmes |
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Et ses stupides attentats, |
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La baïonnette ardente entrant au sein des femmes, |
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Les enfants percés dans leurs bras : |
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Enfin les vieux forfaits d'une époque cruelle |
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Se sont tous relevés, hélas ! |
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Pour nous faire douter qu'en sa marche éternelle |
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Le monde ait avancé d'un pas. |
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