ÏAMBES |
L'AMOUR DE LA MORT |
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Hélas ! Qui le croirait ? Ce fantôme hideux, |
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Ce monstre à l'œil éteint dans son orbite creux, |
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Au crâne sans cheveux et souillé de poussière, |
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Aux membres allongés et froids comme la pierre, |
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À la teinte jaunâtre, à cette fade odeur |
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Qui vous met malgré vous le trouble dans le cœur ; |
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Tout ce je ne sais quoi qui n'est plus de la vie, |
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Que ne peut expliquer nulle philosophie, |
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Et dont l'entier silence et l'immobilité |
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Révèlent le néant dans sa difformité, |
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La mort, ce laid produit de la vieille nature, |
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La mort, le vaste effroi de toute créature, |
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La mort a rencontré sur terre un amoureux, |
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Un être qui l'adore, un amant vigoureux |
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Qui la serre en ses bras d'une étreinte profane, |
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L'asseoit sur ses genoux comme une courtisane, |
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L'entraîne avec ivresse à sa table, à son lit, |
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Et comme un vieux satyre avec elle s'unit ! |
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Hideux accouplement ! Aussi de préférence |
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À tout autre pays la mort aime la France, |
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Et depuis cinquante ans devant ses yeux ont tort |
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Les barbares excès des peuplades du nord. |
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Que lui font les baisers de la vieille Angleterre ? |
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Il est vrai qu'elle sait auprès d'un pot de bière |
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Tranquillement s'ouvrir une veine du front, |
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Ou se faire sauter la tête avec du plomb ; |
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Mais la France vaut mieux et lui plaît davantage. |
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C'est là qu'au suicide, au duel on s'encourage ; |
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C'est là, malgré Gilbert et son vers immortel, |
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Que l'on court voir encor mourir un criminel ; |
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Là que la politique aux sanglantes chimères |
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Vient sans peur essayer ses formes éphémères ; |
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Là que l'on a dressé l'abattoir social ; |
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Enfin le sol chéri du meurtrier brutal, |
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Et le seul lieu sur terre où peut-être sans haine |
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On attente en riant à toute vie humaine ; |
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Comme si ce qu'on souffle avec légèreté |
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Pouvait se rallumer à notre volonté, |
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Et comme si les forts, les puissants de ce monde, |
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Tous les bras musculeux de la planète immonde, |
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Pouvaient dans leur vigueur refaire le tissu |
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Que le doigt de la mort une fois a rompu ! |
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Ah ! N'est-ce pas assez que l'avare nature |
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Nous redemande à tous une dette si dure, |
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La vie, à tous la vie ? Et faut-il donc encor |
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Nous-mêmes dans le gouffre enfouir le trésor ? |
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Oh ! N'est-ce pas assez de la pâle vieillesse, |
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De tous les rongements de la vie en faiblesse, |
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Du venin dévorant des soucis destructeurs, |
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Et de la maladie aux plaintives douleurs ? |
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N'est-on pas sûr enfin, au bruit des chants funèbres, |
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De faire tôt ou tard le saut dans les ténèbres, |
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D'avoir trois pieds de terre après soi sur le flanc ? |
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Ne doit-on pas mourir ? — s'il faut que notre sang |
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S'épanche, il est toujours des cas en cette vie |
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Où l'on peut le verser avec quelque énergie : |
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Alors que l'étranger, tout cuirassé de fer, |
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Passe à travers nos champs comme un dieu de l'enfer, |
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Foulant d'un pied sanglant l'herbe de nos campagnes, |
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Et chargeant sur son dos les fils de nos compagnes ; |
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Quand le bouclier d'or qui doit tous nous couvrir, |
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L'honneur de notre nom est près de se ternir ; |
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Ou bien lorsque la loi, violée et maudite, |
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Répand des flots de pleurs par la ville interdite. |
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Ah ! Voilà le moment ! Et le sang qui se perd |
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À toute la cité du moins profite et sert. |
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Mais tel n'est pas le train ordinaire des choses ; |
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Ce n'est point pour le juste et pour de belles causes |
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Que la mort violente aime à faire ses coups : |
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C'est pour de vils hochets, des rêves d'hommes soûls, |
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Une vaine piqûre, une raison folâtre, |
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Une affaire souvent de luxe ou de théâtre, |
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Une froide parade, et, sans savoir pourquoi, |
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Le désir d'occuper les langues après soi. |
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Vanité, vanité, je connais ton empire, |
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Et je retrouve en toi toute notre satire. |
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Ô fille de l'orgueil ! ô terrible fléau |
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D'un peuple au cœur sans fiel, mais au faible cerveau ! |
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Toujours ton noir venin distillé sur ma race, |
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Du haut jusques en bas, en corrompra la masse ; |
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Toujours, nous ramenant dans un cercle fatal, |
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Ton souffle changera l'œuvre du bien en mal. |
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Triomphe donc, ô monstre ! Oui, de nos pauvres femmes |
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Comme un bouquet de fleurs fane les pures âmes ; |
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Fais de leur douce vie un cordeau mal filé ; |
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Au vice dégoûtant vends leur corps maculé ; |
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Jusqu'au dernier degré de l'impure misère |
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Tu soutiendras l'éclat de leurs yeux, ô mégère ! |
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Puis, verse au cœur de l'homme un désir insensé |
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De dominer le monde et d'en être encensé ; |
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Pour briller à tout prix, lance-le dans le crime ; |
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Mets devant lui l'état au penchant de l'abîme ; |
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Invente des forfaits inouis et sans noms : |
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Qu'importe que le sang ruisselle à gros bouillons, |
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Que le soleil se voile et la terre frémisse, |
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Que la tombe en un jour dans son ventre engloutisse |
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Femmes, enfants, vieillards frappés d'un plomb soudain ? |
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Qu'importe tant de morts à l'infâme assassin ? |
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Il entendra les cris de toute la nature, |
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Sans trembler un instant ou changer de figure ; |
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Car sur le champ du meurtre et même à l'échafaud, |
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Ô vanité, c'est toi qui lui tiens le front haut, |
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Et lui donnes, grand dieu ! Souvent plus de puissance |
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Que n'en donne au cœur pur la sainte conscience ! |
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