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Ainsi, du haut des tours les cloches ébranlées, |
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Battant l'air sourdement de leurs pleines volées, |
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Sur la ville frivole et sans dévotion |
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Ont beau répandre encor de la religion ; |
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Les cierges allumés ont beau luire à l'église, |
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Et sur l'autel de pierre et sur la dalle grise |
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Le prêtre a beau frapper de son front pénitent : |
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Au culte des chrétiens on vit indifférent, |
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Mais non pas à l'ennui. Toute face tournée |
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Vers ce triste démon à la main décharnée |
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Craint toujours de sentir son fade embrassement, |
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Son baiser glacial ; et chacun lestement |
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De le fuir aussitôt, et de suivre à la trace |
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La moindre occasion qui traverse et qui passe, |
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Le tumulte en la rue, et le rire banal |
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De l'antique Saturne aux jours du carnaval. |
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Le carnaval ! Jadis cette courte folie |
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Était de la misère avec un peu de lie, |
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Des malheureux payés, le long des boulevards, |
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Poussant des hurlements sous des masques blafards ; |
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Mais les gueux aujourd'hui ne sont plus seuls en scène : |
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Les beaux noms du pays descendent dans l'arène, |
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Et, le gosier bardé des plus sales propos, |
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Des porteurs de la halle ils se font les échos. |
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Puis viennent après eux les hommes de pensée ; |
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Et tous ces curieux de la joie insensée, |
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Le soir, vont au théâtre, et, sans chaleur, sans rût, |
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Apprennent là du peuple à danser le chahut. |
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Quelle danse et quel nom ! D'abord c'est une lutte : |
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Les accents du clairon, les soupirs de la flûte, |
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Les violons aigus et les tambours ronflants, |
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Irritent tous les corps, agitent tous les flancs ; |
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Puis, le signal donné, les haleines fumeuses |
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Versent de tous côtés des paroles vineuses. |
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Bientôt le masque tombe, ainsi que la pudeur ; |
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La femme ne craint pas de tendre avec ardeur |
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Au vin de la débauche une lèvre altérée, |
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Et là nulle ne fait la longue et la sucrée. |
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L'homme attaque la femme, et la femme répond. |
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La joue en feux, les yeux luisant à chaque bond, |
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Et la jambe en avant, elle court sur les planches ; |
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Elle arrive sur l'homme en remuant des hanches ; |
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Et l'homme, l'animant du geste et de la voix, |
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Par ses beaux tordions la met toute aux abois, |
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Comme un triton fougueux prend une nymphe impure, |
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Il la saisit au corps, et, forçant la nature, |
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Simule à tous les yeux ce que les animaux |
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N'ont jamais inventé dans leurs plaisirs brutaux. |
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Horreur ! Cette luxure est partout applaudie, |
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Et l'imitation court comme l'incendie. |
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Puis la salle chancelle, et d'un élan soudain |
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Le bal entier se lève, une main dans la main ; |
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Les corps joignent les corps ; comme un torrent qui roule |
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Sur le plancher criant s'éparpille la foule. |
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Alors une poussière immonde, en longs anneaux, |
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Enveloppe la salle et ternit les flambeaux ; |
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Le plafond tourne aux yeux ainsi que dans l'ivresse ; |
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La chair a tout vaincu, l'âme n'est plus maîtresse, |
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Et l'homme n'est plus froid en cet emportement, |
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Car c'est la mer qui gronde en son lit écumant, |
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C'est le vent qui tournoie en hurlantes rafales, |
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C'est un troupeau fumant de bouillantes cavales, |
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C'est la fosse aux lions. — malheur, hélas ! Malheur |
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Au pied de l'apprenti qui n'a pas de vigueur ! |
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Malheur au faible bras qui délaisse une taille ! |
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Ah ! C'en est fait ici comme au champ de bataille |
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Du maladroit qui tombe ! — aux clameurs du plaignant |
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Tout est sourd, et le père, et la mère, et l'enfant ; |
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Personne n'a d'entraille en ce moment terrible, |
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Et la ronde aux cent pieds, impitoyable, horrible, |
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Passera sur le corps, et sous ses bonds vivants |
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Meurtrira sans effroi des membres palpitants. |
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