ÏAMBES |
MELPOMÈNE |
À M Alfred De Vigny :
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I |
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Ô fille d'Euripide, ô belle fille antique, |
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Ô muse, qu'as-tu fait de ta blanche tunique ? |
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Prêtresse du saint temple, oh ! Que sont devenus |
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Les ornements sacrés qui couvraient tes pieds nus ! |
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Et les cheveux dorés relevés sur ta tête, |
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Et le grave cothurne, et la lyre poëte, |
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Et les voiles de lin, en ta marche à longs plis |
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Flottant et balayant les dalles du parvis, |
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Et le fleuve éternel de tes larmes pieuses, |
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Et tes sanglots divins, douleurs harmonieuses ? |
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Ô belle fille antique ! ô toi qu'on adorait ! |
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De tes chastes habits, prêtresse, qu'as-tu fait ? |
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Tu les as échangés contre des haillons sales ; |
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Ton beau corps est tombé dans la fange des halles, |
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Et ta bouche oubliant l'idiome de miel |
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Qu'elle semblait puiser dans les concerts du ciel, |
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Ta bouche, aux passions du peuple descendue, |
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S'est ouverte aux jurons de la fille perdue. |
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II |
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C'en est fait aujourd'hui de la beauté de l'art ! |
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Car l'immoralité levant un œil hagard |
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Se montre hardiment dans les jeux populaires ; |
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Les théâtres partout sont d'infâmes repaires, |
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Des temples de débauche, où le vice éhonté |
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Donne pour tous les prix leçon d'impureté. |
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C'est à qui chaque soir sur leurs planches banales |
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Étalera le plus de honte et de scandales, |
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À qui déroulera dans un roman piteux |
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Des plus grossières mœurs les traits les plus honteux, |
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Et sans respect aucun pour la femme et pour l'âge, |
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Fera monter le plus de rougeur au visage. |
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Allez, homme au cœur pur, allez en curieux |
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Heurter vos pieds, le soir, à tous ces mauvais lieux ; |
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Dans ces antres infects descendez quand la brume |
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Sur la grande cité comme un fallot s'allume ; |
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Vous verrez au milieu d'un fleuve de sueur |
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Sous un pâle soleil et sa jaune lueur, |
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Sans haleine, sans pouls, et les lèvres muettes, |
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Tout un peuple accroupi sur de noires banquettes, |
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Écoutant à plaisir la langue des bourreaux, |
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Apprivoiser ses yeux au sang des échafauds. |
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Vous y verrez sous l'œil du père de famille, |
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De lubriques tableaux enseigner à sa fille, |
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Comment sur un sopha, sans remords et sans peur, |
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On ouvre à tout venant et sa jambe et son cœur ; |
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Comment font les deux mains d'un homme qui viole ; |
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Comment à ses transports une femme s'immole ; |
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Et les femmes, au bout de ces drames impurs, |
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Haletantes encor, l'œil en feu, les seins durs, |
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D'un pied lent désertant la salle solitaire, |
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Regagner leur foyer en rêvant l'adultère. |
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Voilà, voilà pourtant l'air fétide, empesté, |
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Que l'art de ses rameaux verse sur la cité ; |
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L'air malsain que Paris, comme une odeur divine, |
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Vient humer chaque soir de toute sa poitrine ! |
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Arbre impur ! On dirait que ton front dégarni |
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Ne porte plus au ciel qu'un feuillage jauni ; |
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Et que les fruits tombés de ta branche sonore, |
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Comme ceux qui poussaient aux arbres de Gomorrhe, |
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Sous la lèvre du peuple amers et tout flétris |
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Ne sont que cendre sèche et que germes pourris ! |
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III |
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Ah ! Dans ces temps maudits, les citoyens iniques |
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Ne sont pas tous errants sur les places publiques ; |
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Ce ne sont pas toujours ces rudes affamés |
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Aux seins poilus, aux bras péniblement armés, |
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Ces pauvres ouvriers hurlant comme une meute, |
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Et que le ventre seul mène et pousse à l'émeute ; |
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Ces hommes de ruine et de destruction |
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Ne soufflent pas le vent de la corruption, |
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Leur bras n'atteint jamais que l'aride matière ; |
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Ils ébranlent le marbre, ils attaquent la pierre ; |
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Et quand le mur battu tombe sur le côté, |
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Leur torrent passe et fuit comme un torrent d'été. |
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Mais les hommes pervers, mais les hommes coupables, |
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Dont le pied grave au sol des traces plus durables, |
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Ce sont tous ces auteurs, qui, le scalpel en main, |
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Cherchent, les yeux ardents, au fond du cœur humain, |
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La fibre la moins pure et la plus sale veine |
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Pour en faire jaillir des flots d'or à main pleine. |
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Les uns vont calculant du fond du cabinet, |
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D'un spectacle hideux le produit brut et net ; |
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D'autres aux ris du peuple, aux brocards de l'école, |
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Promènent sans pitié l'encensoir et l'étole ; |
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D'autres déshabillant la céleste pudeur, |
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Ne laissent pas un voile à l'humaine candeur. |
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85 |
Puis viennent les maçons de la littérature, |
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Qui, portant le marteau sur toute sépulture, |
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Courent de siècle en siècle arracher par lambeaux |
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Les crimes inouis qui dorment aux tombeaux. |
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Sombres profanateurs avides de dépouilles, |
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Ils n'attendant pas même au milieu de leurs fouilles |
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Que la terre qui tombe ait refroidi les morts ; |
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De la fosse encor fraîche ils retirent les corps, |
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Et sans crainte de Dieu, leur bras, leur bras obscène |
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Les livre encor tout chauds aux clameurs de la scène. |
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IV |
95 |
Ils ne savent donc pas, ces vulgaires rimeurs, |
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Quelle force ont les arts pour démolir les mœurs ; |
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Que l'encre dégouttant de leurs plumes grossières |
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Renoircit tous les cœurs blanchis par les lumières ; |
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Combien il est affreux d'empoisonner le bien, |
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Et de porter le nom de mauvais citoyen ! |
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Ils ne savent donc pas la sanglante torture, |
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De se dire, à part soi : j'ai fait une œuvre impure ; |
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Et de voir ses enfants à la face du ciel |
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Baisser l'œil et rougir du renom paternel ! |
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105 |
Non, le gain les excite et l'argent les enfièvre, |
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L'argent leur clôt les yeux et leur salit la lèvre, |
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L'argent, l'argent fatal, dernier dieu des humains, |
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Les prend par les cheveux, les secoue à deux mains, |
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Les pousse dans le mal, et pour un vil salaire |
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110 |
Leur mettrait les deux pieds sur le corps de leur père. |
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Honte à eux ! Car trop loin de l'atteinte des lois, |
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L'honnête homme peut seul les flétrir de sa voix ! |
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Honte à eux ! Car leur main jamais ne s'est lassée |
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À couvrir de laideur l'immortelle pensée ! |
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115 |
De l'art, de l'art divin, ce bel enfant des cieux, |
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Créé pour enseigner la parole des dieux, |
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Ils ont fait sur la terre un affreux cul-de-jatte, |
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Tronçon d'homme manqué, marchant à quatre pattes, |
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Et montrant aux passans des moignons tout sanglants, |
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120 |
Et l'ulcère honteux qui lui ronge les flancs ! |
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mars 1832.
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