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Dante, vieux gibelin ! Quand je vois en passant |
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Le plâtre blanc et mat de ce masque puissant |
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Que l'art nous a laissé de ta divine tête, |
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Je ne puis m'empêcher de frémir, ô poëte ! |
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Tant la main du génie et celle du malheur |
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Ont imprimé sur toi le sceau de la douleur. |
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Sous l'étroit chaperon qui presse tes oreilles |
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Est-ce le pli des ans, ou le sillon des veilles |
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Qui traverse ton front si laborieusement ? |
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Est-ce au champ de l'exil, dans l'avilissement, |
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Que ta bouche s'est close à force de maudire ? |
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Ta dernière pensée est-elle en ce sourire |
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Que la mort sur ta lèvre a cloué de ses mains ? |
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Est-ce un ris de pitié sur les pauvres humains ? |
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Ah ! Le mépris va bien à la bouche de Dante, |
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Car il reçut le jour dans une ville ardente, |
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Et le pavé natal fut un champ de graviers |
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Qui déchira longtemps la plante de ses pieds : |
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Dante vit comme nous, les factions humaines |
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Rouler autour de lui leurs fortunes soudaines ; |
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Il vit les citoyens s'égorger en plein jour, |
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Les partis écrasés renaître tour à tour ; |
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Il vit sur les bûchers s'allumer les victimes ; |
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Il vit pendant trente ans passer des flots de crimes, |
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Et le mot de patrie à tous les vents jeté, |
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Sans profit pour le peuple et pour la liberté. |
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Ô Dante Alighieri, poëte de Florence, |
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Je comprends aujourd'hui ta mortelle souffrance ; |
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Amant de Béatrice, à l'exil condamné, |
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Je comprends ton œil cave et ton front décharné, |
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Le dégoût qui te prit des choses de ce monde, |
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Ce mal de cœur sans fin, cette haine profonde |
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Qui te faisant atroce et te fouettant l'humeur, |
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Inondèrent de bile et ta plume et ton cœur |
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Aussi, d'après les mœurs de ta ville natale, |
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Artiste, tu peignis une toile fatale, |
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Et tu fis le tableau de sa perversité |
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Avec tant d'énergie et tant de vérité, |
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Que les petits enfants qui le jour, dans Ravenne, |
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Te voyaient traverser quelque place lointaine, |
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Disaient en contemplant ton front livide et vert : |
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Voilà, voilà celui qui revient de l'enfer. |
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