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Toutes les muses glorieuses |
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N'ont pas au front le calme et la sérénité, |
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Et dans le chœur sacré de ces nobles chanteuses |
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Plus d'une grande voix sonne avec âpreté. |
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L'une épanche son âme en plaintes infernales, |
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Par les bois, et les monts, et les flots voyageurs ; |
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L'autre, frappant au seuil des demeures royales, |
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Des monarques tombés, des grands usurpateurs, |
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Chante les tragiques douleurs ; |
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Une troisième, enfin, la muse populaire, |
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Se plaît dans la vapeur des immenses cités ; |
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Tantôt sa voix grave et sévère |
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Gourmande le torrent des esprits révoltés, |
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Ou, bruyante comme un tonnerre, |
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Roule une marseillaise aux faubourgs irrités. |
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Lecteur ! Telle est la muse fière |
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Qui par un temps d'orage apparut à mes yeux, |
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Et que depuis ce jour dans les gouffres de pierre |
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Suivirent mes pas hasardeux. |
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Je sais qu'il en est de plus belles, |
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Dont le chant toujours plane aux voûtes éternelles ; |
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Mais j'aime cette muse à l'égal de ses sœurs : |
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Elle montre le bien aux âmes indociles, |
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Sans crainte elle s'abaisse aux choses les plus viles, |
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Et trouve quelquefois dans la fange des villes |
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À consoler les cœurs. |
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Or, j'ai voulu tenter une œuvre austère, |
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Par la triple clameur d'un concert menaçant, |
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J'ai voulu détourner les enfants de la terre |
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Des noirs excès du temps présent. |
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Effort laborieux, peut-être téméraire ! |
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Peut-être, hélas ! Ai-je entrepris |
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Plus que je ne voulais et plus que je ne puis ! |
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Pourtant, si dans sa course impétueuse, ardente, |
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La muse fille des cités |
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Ne m'a pas toujours vu marcher à ses côtés, |
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Je me suis dirigé sur sa voix éclatante. |
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Malgré mon pas tardif, ô lecteur souverain ! |
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J'ai toujours retenu dans mon cœur la maxime |
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Qui tombe si souvent de ses lèvres d'airain ; |
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Toujours je me suis dit : en ce monde incertain, |
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Quels que soient les partis qui commettent le crime, |
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En face de l'injure et du mal indompté, |
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Le poète doit être un protestant sublime |
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Du droit et de l'humanité. |
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