| XXIX |
| DANS LE CIMETIÈRE DE S*** |
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Toute chose, ici-bas, cherchant Dieu comme un pôle, |
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Se tourne, en frémissant, vers son dôme éternel : |
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Élancé dans les airs, le mont, sur son épaule, |
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Comme un pavillon bleu porte le vaste ciel. |
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Le cèdre du Liban, loin de la roche nue, |
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Pousse toute sa séve à flots tumultueux, |
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Géant désespéré qui, pour toucher la nue, |
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Hausse son front superbe et tord ses bras noueux. |
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Le temple a cent degrés ; la tour solide et fière |
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D'un cercle de créneaux couronne la cité ; |
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Et, comme un long serpent, dressant son col de pierre, |
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L'obélisque, d'un jet, perce l'immensité. |
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Ô cèdre ! ô monts géants où l'aigle a sa patrie, |
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Temples, dômes, babels que bâtit notre orgueil, |
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Le plus proche des cieux est le sage qui prie |
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Dans le vallon des morts, les pieds sur un cercueil ! |
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