| XXVIII |
| UNE BARAQUE DE LA FOIRE |
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Oh ! Qu'il était triste, au coin de la salle ! |
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Comme il grelottait, l'homme au violon ! |
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La baraque en planche était peu d'aplomb, |
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Et le vent soufflait dans la toile sale. |
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Des bourgeois blasés ‒ l'un d'eux s'en alla ! ‒ |
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Raillaient à plaisir ces vieilles sornettes, |
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Ainsi qu'il convient à des gens honnêtes |
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Qui sont revenus de ces choses-là ! |
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Dans son ermitage, Antoine, en prière, |
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Se couvrait les yeux, sous son capuchon ; |
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Les diables dansaient ; ‒ le petit cochon |
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Passait, effaré, la torche au derrière. |
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Découvrant sa gorge, et portant, je croi, |
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Sur son carton peint, la mouche assassine, |
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En grand falbala venait Proserpine, |
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Comme une princesse à la cour d'un roi. |
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Tout l'enfer sautait au bout des ficelles. |
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‒ Dieu l'avait permis, très-évidemment ! ‒ |
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Puis ce fut le tour du bleu firmament |
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Avec ses pétards et ses étincelles. |
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Le soleil tournait, plein de vérité |
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Chaque trou d'étoile était à sa place, |
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Des anges bouffis flottaient dans l'espace, |
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Pendus au plafond pour l'éternité. |
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‒ oh ! Qu'il était triste ! Oh ! Qu'il était pâle !… |
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Oh ! L'archet damné raclant sans espoir ! |
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Oh ! Le paletot plus sinistre à voir |
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Sous les transparents aux lueurs d'opale ! |
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Comme un choeur antique au sujet mêlé, |
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Il fallait répondre aux péripéties, |
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Et quitter soudain, pour des facéties, |
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Le libre juron, tout bas grommelé !… |
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Il fallait chanter ! Il fallait poursuivre |
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Pour le pain du jour, la pipe du soir, |
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Pour le dur grabat dans le grenier noir, |
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Pour l'ambition d'être homme et de vivre ! |
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Mais parfois, dans l'ombre ‒ et c'était son droit ! ‒ |
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Il lançait, lui pauvre et transi dans l'âme, |
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Un regard farouche aux pantins du drame |
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Qui reluisaient d'or et n'avaient pas froid. |
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Puis ‒ comme un rêveur dégagé des choses ‒ |
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Sachant que tout passe et que tout est vain, |
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Sans respect du monde, il chauffait sa main |
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Au rayonnement des apothéoses !… |
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Novembre 1867.
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