| XXVII |
| L'OISELEUR |
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Les plaines, au loin, de fleurs sont brodées. |
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Parmi les oiseaux et les papillons, |
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J'entends bourdonner l'essaim des idées |
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Qui flotte au soleil en blancs tourbillons ! |
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Comme un aigrefin méditant ses crimes, |
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Sans perdre un moment, j'apprête, en sournois, |
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Un beau trébuchet fait avec des rimes ; |
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Et j'attends, ‒ caché dans le fond des bois. |
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Toutes !… les voici toutes !… à la file ! |
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Hésitant un peu, n'osant approcher. |
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Parfois un manant qui sort de la ville |
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Vient, d'un bruit de pas, les effaroucher. |
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Moi, je reste là, sans voix, sans haleine, |
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L'oreille et les yeux sur mon traquenard. |
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Si la gibecière est à moitié pleine, |
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Je rentre au logis, plus fier qu'un renard. |
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Et c'est sous mes doigts un bruit d'étincelles, |
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Quand j'ouvre le sac où tient mon trésor, |
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Et que je les prends, par le bout des ailes, |
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Pour les enfermer dans leurs cages d'or !… |
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