| XXII |
| L'AMOUR NOIR |
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Filles de Jupiter, vierges aux longues tresses, |
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Je dirai de Vulcain les antiques détresses, |
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Et quel bâtard céleste arriva le premier |
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Avant l'enfant amour et le filet d'acier ! |
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Quand Vénus au dieu Mars, sous les pins de Sicile, |
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Pour la première fois fut pliante et facile, |
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Le boiteux immortel, le forgeron divin |
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Jura-les dieux puissants ne jurent pas en vain ‒ |
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Que sa vengeance atroce et fatale à connaître |
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Écraserait d'un coup l'enfant encore à naître, |
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Et qu'il imiterait, pour ce fils odieux, |
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Saturne aux dents de fer, dévorateur des dieux. |
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Phébus l'avait instruit, Phébus qui tout éclaire. |
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Mais l'époux, dans son coeur, enferma sa colère ; |
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Et quand, le soir, coupable et le visage en feu, |
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La déesse rentra dans la forge du dieu, |
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Elle le vit, de loin, qui, selon sa coutume, |
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Domptait les durs métaux, penché sur son enclume, |
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Et qui, jusqu'à la fin, ‒ sûr de se contenir, ‒ |
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Sans un nuage au front, la regardait venir. |
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Ce fut aux profondeurs d'un antre solitaire |
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Qu'enfanta, loin du jour, la divine adultère, |
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Tandis que les sylvains et les vierges des bois |
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Chantaient à l'unisson pour étouffer sa voix. |
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Cependant, par les monts et les vastes prairies, |
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Comme un lion qui rôde autour des bergeries, |
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Le dieu, le dieu jaloux qui sait le temps venu, |
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Tâche à surprendre un cri de l'enfant inconnu. |
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Un faune aux pieds fourchus et dont la voix chevrote |
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L'avait, tout vagissant, emporté dans sa grotte. |
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L'entrée en était basse et peu facile à voir ; |
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Un lierre la couvrait de son feuillage noir, |
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Et, comme des lutteurs mêlant leurs bras énormes, |
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Cent arbres tortueux, entrelacés, difformes, |
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Gardiens du seuil, abri des corbeaux croassants, |
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En dérobaient l'approche au regard des passants. |
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Cinq ans, l'enfant vécut près du faune ; les chèvres |
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D'elles-mêmes portaient leur tétine à ses lèvres ; |
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La vigne, en verts festons sur le bord des chemins, |
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| 40 |
Penchait sa grappe lourde au niveau de ses mains, |
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Et les abeilles d'or, formant de longues chaînes, |
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Le guidaient, à grand bruit, jusqu'au creux des Vieux chênes. |
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Puis, il connut les dons de l'innocente paix, |
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La danse des sylvains, sous les halliers épais, |
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| 45 |
Les tambours grelottants, la flûte aux roseaux lisses, |
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Tous les jeux, et parfois ‒ l'enfance a ses malices ‒ |
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Quand midi tout en flamme invitait au sommeil, |
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Pour un nid de colombe, ou pour un fruit vermeil, |
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De leurs antres secrets sachant les avenues, |
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Le traître, aux chèvre-pieds, livrait les nymphes nues ; |
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Le vieux faune en riait dans sa barbe ; et parfois |
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On entendait un bruit sinistre dans les bois ‒ |
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Bruit lointain, bruit profond, qui venait de la terre ; |
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Et l'enfant s'arrêtait dans son jeu solitaire ; |
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Et le faune disait, en frissonnant aussi : |
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« Ô mon fils adoré, si tu sortais d'ici !… |
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« Si tu quittais nos bois !… reste sous nos bois sombres, |
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« Où les pins sourcilleux te couvrent de leurs ombres ! » |
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Mais l'enfant, malgré lui, rentrant à petits pas, |
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Songeait à ce bruit sourd qu'on entendait là-bas, |
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Curieux et mêlant, dans son âme interdite, |
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L'audace de son père aux langueurs d'Aphrodite. |
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Impatient du joug où la peur le soumet, |
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Seul, furtif, une nuit que le faune dormait, |
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| 65 |
Il quitta l'antre obscur, et, sans un guide au monde, |
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S'en alla, tout petit, par la forêt profonde, |
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Si léger sous les bois et respirant si bas |
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Que les oiseaux couchés ne se réveillaient pas. |
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Son pied nu, son pied blanc, dans ses vives secousses, |
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Comme un éclair qui passe, éclatait sur les mousses, |
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Quand, pareil au nageur qui rame avec ses mains, |
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Le dieu fendait le flot des halliers sans chemins. |
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Tantôt, sans s'arrêter, la lune qui voyage |
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D'un regard nonchalant sondait le noir feuillage ; |
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| 75 |
Tantôt, couvrant les pins de ses voiles plus lourds, |
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La nuit redescendait implacable, ‒ et toujours, |
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Comme un appel lointain, comme un rendez-vous sombre, |
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Le grand bruit inconnu retentissait dans l'ombre. |
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Mais déjà, des buissons s'échappant par milliers, |
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Les daims, les loups chenus, les renards familiers, |
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Et le lézard jaunâtre et la couleuvre bleue, |
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Suivaient l'enfant céleste, en remuant la queue. |
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Or le bruit rappelait, plus clair à chaque pas, |
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Le choc de cent guerriers que l'on ne voyait pas. |
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| 85 |
Soudain, derrière un mont qui penchait sur la route, |
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Une chose effrayante apparut ‒ une voûte |
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Morne, affreuse, insondable et se tordant au bord, |
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Avec des jets de pourpre et des pâleurs de mort ; |
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Un nuage montait, ondoyant et farouche, |
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Comme si la montagne, ouvrant sa noire bouche, |
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Eût vomi, vers les dieux, tout l'enfer ; ‒ et c' était |
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De cette bouche-là que ce grand bruit sortait ! |
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Les animaux frappés d'une terreur profonde |
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Avaient fui. L'enfant seul, vers la voûte qui gronde, |
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Entre les rocs fumeux se perdant à moitié, |
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Marcha, la tête haute, et ferme sur son pié ; |
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Et ce qu'il aperçut, dans la caverne austère, |
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Nul ne l'a vu, de ceux qui vivent sur la terre. |
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Au plus profond de l'antre, éclatant, furieux, |
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Tel qu'un soleil sinistre enchaîné par les dieux, |
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Un brasier formidable, aux vigueurs éternelles, |
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Flamboyait ; ‒ et, du gouffre horribles sentinelles, |
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Vingt géants soucieux qui portaient à leur front |
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Un oeil, comme la lune, immobile et tout rond, |
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| 105 |
Dans le tressaillement de la flamme qui bouge, |
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Apparaissaient ‒ au loin ; noirs sur le foyer rouge. |
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Ainsi que d'une éponge, ornement de la mer, |
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On voit, en la pressant, sortir le flot amer, |
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Vingt marteaux étaient là qui faisaient, sur l'enclume, |
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Du fer gorgé de feu jaillir l'ardente écume ; |
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On entendait parfois, à quelque coin obscur, |
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Siffler, comme un serpent, la scie aux dents d' azur, |
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Ou rugir, indigné, dans sa cuve ordinaire, |
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Le soufre en fusion qui sera le tonnerre ; |
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Épouvantable ruche et ténébreux essaim… |
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L'enfant eut peur ; un cri s'échappa de son sein. |
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À ce cri frais et pur, dans la caverne sourde |
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Les sombres travailleurs, tournant leur tête lourde, |
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Sur le milieu du seuil virent, tout pâle encor, |
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Le petit dieu couvert de ses longs cheveux d'or, |
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Comme un rayon du ciel tombé dans la fournaise, |
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Comme un souffle des monts plein d'une odeur de fraise, |
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Comme un printemps fleuri qui les venait charmer. |
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« Qu'il est beau !… » ‒ les plus forts savent le mieux aimer. ‒ |
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| 125 |
« Qu'il est beau !… » disaient-ils, et dans l'antre qui fume |
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Les marteaux oubliés s'endormaient sur l' enclume, |
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Et ce grand bruit de forge entendu dans les bois |
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S'interrompit, alors, pour la première fois ! |
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Ce furent des éclats de joie involontaire, |
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| 130 |
Des chansons de nourrice à secouer la terre, |
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Quand l'enfant, déjà fait à leurs fronts surhumains, |
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Passa de l'un à l'autre, entre leurs larges mains. |
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Ils touchaient, enivrés de sa candeur divine, |
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Ses sourcils délicats, ses cheveux, sa peau fine |
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| 135 |
Et ses membres pareils à de frêles roseaux, |
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Avec les peurs qu'on a pour les petits oiseaux. |
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Puis, de ce même airain dont les foudres sont faites, |
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Ils forgeaient des anneaux et des colliers de fêtes, |
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Cent jouets monstrueux dont ils couvraient l' enfant ; |
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| 140 |
Et tous poussaient, en choeur, un rire triomphant |
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À le voir, raidissant la douceur de ses formes, |
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Chanceler sous le poids de ces hochets énormes. |
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Vulcain parut au seuil. |
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Vulcain parut au seuil. Quand par un soir d'été, |
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Au bas d'un mont, non loin d'une antique cité, |
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Le char des moissonneurs s'arrête, lourd de gerbes, |
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Les propos familiers, le rire aux dents superbes, |
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Éclatent, les pieds nus frappent le vert gazon ; |
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Tout à coup un point sombre a taché l'horizon ; |
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Des nuages errants le groupe se rassemble, |
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| 150 |
La cime des forêts palpite, le sol tremble, |
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Et les jeux et les cris tombent tous à la fois, |
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Pour écouter des cieux rouler la grande voix. |
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Ainsi tonna le maître emporté dans sa rage : |
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« Forgerons mal appris ! Ouvriers sans courage |
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| 155 |
Coeurs de cerf !… à quoi bon ces fourneaux allumés ? |
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Et ces fleuves de feu, sous la terre enfermés, |
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Qui des monts éternels brisent la rude écorce, |
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Si le marteau trop lourd pèse à vos bras sans force, |
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Ou si vous dédaignez pour de futiles jeux |
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| 160 |
L'amour des durs métaux, grave et profond comme eux ? |
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Songez-vous qu'ici-bas l'homme au coeur sanguinaire |
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Ne reconnaît le ciel qu'au bruit de son tonnerre, |
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Et que des vieux Titans on verrait le retour, |
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Si nous laissions les dieux désarmés un seul jour ? |
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| 165 |
J'ai suivi ces combats ; j'en ai su les audaces, |
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Au sang des immortels pleuvant dans les espaces, |
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Quand déjà Pélion se levait sur Ossa ! |
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Jupiter tint de moi la foudre qu'il lança, |
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Car c'est sur ma vertu que l'Olympe repose ! |
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| 170 |
Assis, la coupe en main, dans une molle pose, |
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Les dieux ne songent guère aux armes qu'il leur faut ; |
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Seul, je travaille en bas, quand ils boivent en haut ! » |
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‒ les géants consternés l'écoutaient en silence ; |
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Soudain, de sa poitrine, un cri rauque s'élance, |
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| 175 |
Un rire impétueux, convulsif, étouffant ; |
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Il sentait là sa proie, il avait vu l'enfant, |
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Et ce rire, inconnu dans l'antre séculaire, |
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Était plus effroyable encor que sa colère ! |
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Enfin, les bras levés et le regard en feu : |
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| 180 |
« Soyez bénis sept fois, habitants du ciel bleu ! |
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Quel qu'ait été mon zèle, aux époques passées, |
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Vous acquittez d'un coup les dettes amassées. |
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Et toi, plus que nous tous, immuable et serein, |
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Dieu caché, dieu puissant, dont le temple est d' airain, |
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| 185 |
Je te rends grâce, ô sort !… ton arrêt salutaire |
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Livre à l'époux blessé le fils de l'adultère ! |
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Et vous, durs compagnons que j'aime tant à voir, |
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Gigantesques enfants de la terre au flanc noir, |
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Par nos travaux communs, frères, je vous adjure |
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| 190 |
D'être témoins d'un dieu qui venge son injure ! » |
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À ces mots, écartant les cyclopes troublés, |
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Il prit l'enfant divin par ses cheveux bouclés, |
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Et frémit, au dedans, d'une douleur amère, |
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À les voir doux et blonds, comme ceux de sa mère. |
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| 195 |
« Insensé ! » cria-t-il en le poussant plus fort, |
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« Tu n'es pas assez dieu pour affronter la mort ! |
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Celui qui, d'un seul geste, ébranle l'empyrée, |
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Le fils prédestiné, sorti des flancs de Rhée, |
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Ne serait pas le roi de la terre et des cieux, |
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| 200 |
S'il n'avait de Saturne évité les grands yeux, |
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En cachant sa faiblesse au fond d'un noir repaire ; |
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Te crois-tu donc plus fort, issu d'un moindre père ? |
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Qu'il accoure à ta voix !… » ‒ l'enfant épouvanté |
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Sanglotait. — « qu'il arrive, à vingt chevaux porté ! |
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| 205 |
Son empire, ici-bas, est fait de violences. |
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Il a les javelots, les carquois et les lances, |
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Les boucliers épais, les casques sans défauts, |
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Les chars de guerre armés de glaives et de faux, |
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Ses béliers dont la tête ouvre les forteresses, |
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| 210 |
Le bruit de ses clairons doux au coeur des déesses ; |
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Mais il ne pourrait pas, malgré tes cris d' effroi, |
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Dompter le feu divin qui n'obéit qu'à moi ! » |
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Alors, l'enfant en main ‒ sourd aux plaintes frivoles ‒ |
12 |
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Comme un frondeur grégeois dans des lanières molles, |
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| 215 |
Fait tourner une pierre à l'entour de son front. |
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Il décrivit dans l'ombre un formidable rond, |
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Et, parmi les torrents de lave incendiaire, |
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Le précipita nu, la tête la première. |
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Telle, au gouffre marin tombe une étoile d'or ; |
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| 220 |
Telle, en un tourbillon d'écume, on voit encor |
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Plonger, du haut des airs, la mouette aux blanches ailes. |
12 |
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Le soufre ardent jaillit en fauves étincelles, |
12 |
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Tandis qu'on entendait, sous le linceul baveux, |
12 |
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Siffler la chair qui brûle, et craquer les cheveux. |
12 |
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| 225 |
Cependant, par les cieux sans limite et sans voiles, |
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Sur des gazons semés d'une poudre d'étoiles, |
12 |
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Les fiers olympiens, beaux éternellement |
12 |
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Dans l'orgueil de la force et du contentement, |
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Écoutaient d'Apollon sonner la grande lyre. |
12 |
| 230 |
Les déesses, en foule, excitant leur délire, |
12 |
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La blonde Hébé, Cérès, reine des champs herbeux, |
12 |
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Junon, dont l'oeil est grand comme celui des boeufs, |
12 |
|
Minerve, espoir des forts, Vénus, charme du monde, |
12 |
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Du nectar écumant vidaient l'urne profonde. |
12 |
| 235 |
Mais, ô Cypris, la coupe échappe de tes doigts, |
12 |
|
Tu frémis, et soudain, haletante et sans voix : |
12 |
|
« Mon enfant ! » ‒ Jupiter porte aux pieds des oreilles, |
12 |
|
Vénus, au coeur ! ‒ déjà six colombes pareilles |
12 |
|
Sont prêtes ; un frein d'or luit dans leurs becs rosés ; |
12 |
| 240 |
Elle part, elle vole aux fourneaux embrasés. |
12 |
|
|
La voûte, à son aspect, s'écarta ; ‒ la lumière |
12 |
|
S'abattit d'un seul coup dans la caverne entière ; |
12 |
|
Et, parmi les senteurs de la myrrhe et du nard, |
12 |
|
La déesse au front pâle apparut sur son char. |
12 |
| 245 |
Sans un mot, sans un cri, touchant du pied la terre, |
12 |
|
Elle atteignit d'un bond la fournaise… ô mystère !… |
12 |
|
Ô prodige !… la lave au reflet jaune et bleu |
12 |
|
Vient lécher son bras nu de ses langues de feu ; |
12 |
|
Et, soumis comme un chien qui flaire sa maîtresse, |
12 |
| 250 |
Le brasier monstrueux doucement la caresse, |
12 |
|
Poussant, jusqu'à ses mains, l'enfant mort à demi. |
12 |
|
|
Vulcain désespéré dans son coeur a frémi ; |
12 |
|
Son amour croît encore, en la voyant si belle. |
12 |
|
« Mon père est roi là-haut ! Tu l'apprendras, » dit-elle, |
12 |
|
« J'y cours !… » |
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| 255 |
« J'y cours !… » Et, dans un coin de son voile étoilé, |
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|
Elle emportait son fils hurlant et mutilé. |
12 |
|
L'époux sentit son âme en deux parts divisée. |
12 |
|
Déployant les douceurs d'une langue rusée, |
12 |
|
Par des soumissions et des propos plus doux, |
12 |
| 260 |
Va-t-il de la déesse apaiser le courroux ? |
12 |
|
Ou, bravant tous les dieux dont la haine l' accable, |
12 |
|
Couvrir d'un mur de fer sa forge inattaquable ? |
12 |
|
Soudain, le souvenir de ses malheurs passés |
12 |
|
Fait trembler sur son front ses cheveux hérissés ; |
12 |
| 265 |
Et, retenant Vénus par sa longue tunique : |
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|
|
« Jupiter !… n'y va pas !… si ma vengeance inique |
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|
A comme un ouragan sur ton fils éclaté, |
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|
C'est le destin, plus fort que notre volonté !… |
12 |
|
N'y va pas !… n'y va pas !… je garde la mémoire |
12 |
| 270 |
De ce temps douloureux, si fatal à ma gloire, |
12 |
|
Où le fils de Saturne, horrible et sans pitié, |
12 |
|
Du haut des cieux ouverts, me lança par le pié, |
12 |
|
Si bien que, pantelant, épouvanté, livide, |
12 |
|
Je roulai tout un jour par le désert du vide, |
12 |
| 275 |
Maudissant à jamais l'audace de mon coeur ! |
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|
Car qui pourrait lutter avec un tel vainqueur ? |
12 |
|
Nos projets contre lui sont vains et misérables ! |
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|
Tais-toi !… je te ferai des dons considérables, |
12 |
|
Et tu t'apaiseras, car c'est le mieux encor ; |
12 |
| 280 |
‒ les présents couvrent tout ; ‒ dans ses balances d'or |
12 |
|
Thémis, dont la raison sert de règle à la nôtre, |
12 |
|
Met d'un côté l'injure, et les présents de l' autre ; |
12 |
|
Et c'est ainsi que vont les hommes et les dieux ! |
12 |
|
Et je te nommerai ces présents radieux, |
12 |
| 285 |
Afin que ta poitrine en tressaille de joie ; |
12 |
|
Pour tes cheveux flottants, où tout mon coeur se noie, |
12 |
|
Je te ferai moi-même, en argent ciselé, |
12 |
|
Un bandeau, sur le rond de la lune moulé ; |
12 |
|
Et ‒ j'en jure le Styx, si tu crains l'imposture ! ‒ |
12 |
| 290 |
Je te ceindrai les flancs d'une belle ceinture, |
12 |
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Si pleine de vertus et de pouvoirs cachés, |
12 |
|
Que les astres du ciel, sur ta tête penchés, |
12 |
|
Palpiteront d'amour, dans les hauteurs sans bornes !… |
12 |
|
Attends !… j'ai mis ma tête au trou des antres mornes, |
12 |
| 295 |
J'ai vu dans mes travaux à quelles profondeurs |
12 |
|
L'escarboucle de flamme enfouit ses splendeurs, |
12 |
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Et, bien mieux que Mercure aux mains fallacieuses, |
12 |
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Je peux surprendre au nid les pierres précieuses. |
12 |
|
À quoi bon ! Je suis lourd, je suis difforme et laid ; |
12 |
| 300 |
Pour qu'on me veuille aimer, je n'ai pas ce qui plaît, |
12 |
|
Et de la terre aux cieux la fable serait sue, |
12 |
|
Si j'ornais de colliers ma poitrine bossue ! |
12 |
|
C'est toi, l'amour !… c'est toi la grâce et la beauté !… |
12 |
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C'est pour toi que la terre, en sa fécondité, |
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Étage incessamment la floraison des choses. |
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Par-dessous les rubis, et par-dessus les roses ! … |
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Tais-toi !… » |
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Tais-toi !… » Le petit dieu trépignait cependant. |
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Labouré par la flamme, à nu sous l'air mordant, |
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Son corps tout rabougri se tordait sur ses hanches ; |
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Ses yeux, sous son front noir, faisaient deux taches blanches, |
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Et son nez s'écrasait en large soupirail ; |
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Les lèvres dont la lave a terni le corail |
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Avançaient, comme un mufle, énormes et gonflées, |
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Tandis que, moutonnant à ses tempes brûlées, |
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Les cheveux, du zéphyr pour toujours oubliés, |
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Rappelaient, à les voir, la toison des béliers. |
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« Regarde !… » dit Vénus. ‒ le coeur de la déesse |
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Flottait entre les dons promis et sa tendresse. |
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Écrasé sous le poids des remords superflus, |
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Vulcain baissait la tête et ne répondait plus ; |
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Quand, se frappant le front et relevant sa face : |
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« J'oubliais ! Calme-toi ! J'ai l'eau qui tout efface, |
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L'eau de paix et d'oubli qu'on trouve chez les morts. |
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Son pouvoir sur le coeur s'étend peut-être au corps ?… |
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Le soir de notre hymen, Pluton me l'a donnée ; |
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Je l'ai, depuis ce temps, hélas ! Abandonnée |
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Dans cette peau de chèvre, au flanc large et barbu… |
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Heureux si tu m'aimais ‒ ou si j'en avais bu ! » |
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Et sur l'enfant tout noir dont la tête est baissée, |
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Il verse du Léthé l'onde épaisse et glacée ; |
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Vains efforts : la couleur persiste ! Seulement |
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Le corps a secoué son engourdissement. |
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Il grandit ; sur les os, dont les moelles frémissent, |
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Les nerfs sont déployés, les muscles s' affermissent. |
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Ce n'est plus l'humble enfant, ‒ c'est un monstre emporté |
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Dans sa force première et dans sa puberté. |
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Tous le suivaient des yeux, les narines ouvertes. |
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Il flairait du dehors l'odeur des forêts vertes, |
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Et sa bouche qui rit, ténébreuse au dedans, |
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Montra, comme un éclair, la pâleur de ses dents. |
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Vulcain trembla ; Vénus en eut peur, elle-même, |
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Et, de loin : |
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Et, de loin : « Ô mon fils, ma douleur est extrême ! |
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Quand j'irais de mon père embrasser les genoux, |
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Tu ne peux pas, si noir, habiter parmi nous ! |
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Va-t'en vers ces pays inconnus des vieux âges, |
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Où le soleil plus proche a brûlé les visages. |
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Là vivent, dans un calme à ma gloire odieux, |
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Les éthiopiens visités par les dieux, |
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Les nubes vagabonds, nourris du miel des ruches, |
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Les mangeurs de serpents et les mangeurs d' autruches, |
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Et les hommes sans tête, et le peuple tout noir |
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Que l'on entend marcher, sous terre, sans le voir. |
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Un rempart sablonneux couvre au loin cette engeance. |
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Mon amour t'y suivra, comme aussi ma vengeance ; |
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Pars !… ces peuples lointains dont tu seras le roi |
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N'ont pas courbé leur front sous ma puissante loi. |
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Abandonnés sans lutte aux pentes naturelles, |
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Ils ignorent le nom des ardentes querelles ; |
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Aucun soupçon jaloux ne les vient consumer, |
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Nul n'a connu, chez eux, les angoisses d'aimer. |
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Il est temps de fléchir cet orgueil éphémère ! |
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Tu dois un nouveau monde au culte de ta mère. |
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Pars !… j'armerai tes mains d'inévitables traits. |
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Du désert flamboyant à la nuit des forêts, |
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Dans la virginité des grandes solitudes, |
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Va semer les désirs et les inquiétudes, |
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Et que tout coeur dompté sente en lui des transports |
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Brûlants comme ces feux qui t'ont touché le corps ! » |
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Elle dit. ‒ aussitôt les colombes fidèles, |
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Sautelant sous leur joug, avec un grand bruit d' ailes, |
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Attendent, pour partir, le signal de sa voix. |
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Mais, rougissant alors pour la première fois, |
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D'un mouvement de main plein de grâce ingénue, |
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Cypris, aux forgerons, cache sa gorge nue ; |
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Et, sur son char de nacre, aux coquilles pareil, |
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En détournant la tête, étend son corps vermeil. |
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L'attelage, emporté comme un flocon de neige, |
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S'élance ‒ mille oiseaux lui font un long cortége ‒ |
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Tantôt fendant les cieux tantôt rasant le sol, |
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Devers Chypre, à Paphos, il dirige son vol. |
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Là, cent parfums choisis brûlent pour la déesse, |
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Là, sous un bois sacré que le zéphyr caresse, |
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Oublieux des clairons, Mars attend son retour, |
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Le coeur tout languissant d'un éternel amour… |
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Longtemps, le fils sans mère, immobile à sa place, |
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D'un regard consterné la suivit dans l'espace. |
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Mais quand le char, baigné par les feux du matin, |
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Disparut tout à coup à l'horizon lointain… |
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Sans un pleur de ses yeux, sans un cri de sa bouche, |
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Il sentit l'abandon tomber du ciel farouche ; |
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Et, vers ce monde étrange où le sort le conduit, |
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Marcha sous le soleil, sombre comme la nuit !… |
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‒ je te salue, ô toi, premier-né d'Aphrodite, |
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Dont le règne est perdu dans un autre univers ! |
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Ton histoire aux humains n'a jamais été dite ; |
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Nul poëte amoureux ne t'a donné ses vers ! |
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Ton nom puissant, formé de syllabes bizarres, |
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Est un de ceux qu'en vain les savants chercheront. |
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Il n'a sonné qu'au bruit des instruments barbares, |
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Autour d'un feu nocturne, où l'on dansait en rond ! |
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Tu n'es pas cet enfant qui voltige à Cythère, |
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Parmi les bois de myrte et les rosiers fleuris, |
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Et qui, sa trousse au dos, va guidant par la terre |
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Le frais essaim des jeux, des grâces et des ris ! |
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Ton temple n'est ouvert, sur tes âpres rivages, |
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Qu'à des adorateurs prosternés et rampants ; |
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Car tu sais la vertu des floraisons sauvages, |
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Et tes dards sont trempés au venin des serpents ! |
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Dans tes jardins, ô roi, les panthères en troupes |
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À côté des lions dorment sous le soleil ; |
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D'immenses aloès tendent, comme des coupes, |
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Aux pithons monstrueux, leur calice vermeil ; |
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Et quand, parfois armé de tes plus sûrs dictames, |
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Tu veux de ton empire explorer les détours, |
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Ton char sombre est conduit par des hippopotames |
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Dont on entend ronfler la narine aux poils courts. |
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Tu vas ; sur ton chemin, bondissent les gazelles ; |
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Le tigre, en miaulant, vient lécher ton pied noir ; |
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Les pélicans goîtreux, avec leurs lourdes ailes, |
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Du haut des cieux profonds descendent pour te voir. |
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Et pour te voir aussi, levant leurs fronts difformes, |
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Les crocodiles verts et les grands lézards mous |
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Coulent entre les pieds des éléphants énormes, |
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Hideux torrent d'écaille, aux sinistres remous ! |
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Mais toi, silencieux comme la destinée, |
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Tu passes ‒ étendu sur ton lit de roseaux ‒ |
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Sans retourner jamais ta tête couronnée |
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De coquillages blancs et de plumes d'oiseaux ! |
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