| XII |
| LE SANG DES GÉANTS |
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Quand les géants, tordus sous la foudre qui gronde, |
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Eurent enfin payé leurs complots hasardeux, |
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La terre but le sang qui stagnait autour d'eux |
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Comme un linceul de pourpre étalé sur le monde. |
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On dit que, prise alors d'une pitié profonde, |
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Elle cria : « vengeance ! » et, pour punir les dieux, |
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Fit du sable fumant sortir le cep joyeux |
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D'où l'orgueil indompté coule à flots, comme une onde ! |
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De là cette colère et ces fougueux transports, |
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Dès que l'homme, ici-bas, goûte à ce sang des morts |
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Qui garde, jusqu'à nous, sa rancune éternelle. |
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Ô vigne ! Ton audace a gonflé nos poumons, |
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Et, sous ton noir ferment de haine originelle, |
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Bout encor le désir d'escalader les monts ! |
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