| XI |
| LE BOIS QUI PLEURE |
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Tout est mort ! ‒ vers d'autres climats |
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Les oiseaux vont chercher fortune, |
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Et la terre, sous les frimas, |
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Est blanche, au loin, comme la lune. |
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Le vent, pareil à cent taureaux, |
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Mugit au seuil de ma demeure ; |
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Le givre a brodé mes carreaux ; |
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À mon foyer, la bûche pleure : |
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‒ « Je me souviens !… je me souviens !… |
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Au pied des monts… dans le bois sombre… |
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Mon front large, en ces jours anciens, |
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Faisait, à terre, une grande ombre ! |
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« Oh ! Les cieux en pluie épandus |
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Sur l'ébullition des séves ! |
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Oh ! Les ravissements perdus |
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Dans la profondeur de mes rêves ! |
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« Et comme au bord des claires eaux |
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Frissonnait mon écorce grise, |
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Sous le pied leste des oiseaux |
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Ou les caresses de la brise ! |
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« L'hiver venait, chassant l'été ; |
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Tout s'abritait au toit des villes ; |
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Seul, je gardais la majesté |
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Des existences immobiles ! |
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« Et, dressant mon squelette noir |
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Sur la nudité des champs mornes, |
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Silencieux dans mon espoir |
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Des rajeunissements sans bornes, |
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« J'attendais ces temps plus heureux |
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Où, sur mes branches découvertes, |
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Le chant des merles amoureux |
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Ferait pousser des feuilles vertes ! |
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« Plus de nids !… plus de vents dans l'air, |
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Secouant à flots mon feuillage ! |
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La hache a, comme un pâle éclair, |
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Frappé mon tronc durci par l'âge ; |
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« Et, traîné des vallons charmants |
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Au chantier brutal des banlieues, |
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J'ai senti mes os, par moments, |
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Crier sous la scie aux dents bleues !… » |
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‒ la pauvre bûche pleure encor ; |
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Mais déjà, dans ses mille étreintes, |
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Le feu, comme un grand poulpe d'or, |
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Fait, sans pitié, mourir ses plaintes ! |
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L'âme légère du vieux bois, |
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Moitié brise et moitié rosée, |
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Libre pour la première fois, |
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Flotte sur la cendre embrasée !… |
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