| IX |
| LA FLEUR ROUGE |
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À moi seul !… pour moi seul !… oh ! Toute ma pensée |
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Fixe, ardente et jalouse, allait, en frémissant, |
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Vers cette fleur de pourpre, à ta gorge placée |
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Comme une goutte de ton sang ; |
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Chaude émanation, larme rouge, venue |
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Des sources de ce coeur où tu m'as fait puiser, |
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Et que j'aurais voulu, sur ta poitrine nue, |
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Boire, à genoux, dans un baiser ! |
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Ta robe, autour de toi, flottait comme un nuage ; |
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Tes cheveux déroulés m'embaumaient en passant ; |
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Mais je suivais toujours, sur les bords du corsage, |
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L'étoile au disque rougissant. |
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À moi seul !… pour moi seul !… j'ai la fleur, ô folie ! |
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Ô rêve !… humide encor des tiédeurs de ta peau ; |
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Et cette fleur n'est pas de celles qu'on oublie, |
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Ou qu'on attache à son chapeau ! |
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Au plus suave endroit de mon plus cher poëte, |
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Demain, dans quelque beau volume à tranche d'or, |
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Grave, religieux, et découvrant ma tête, |
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J'ensevelirai mon trésor ; |
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Afin que ‒ tous les deux ayant cessé de vivre ‒ |
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Quelque couple, ici-bas, jeune et tendre, à son tour, |
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Devine notre histoire, en exhumant du livre |
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Le squelette de notre amour ! |
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