VI |
OH ! SERAIT-CE VRAI, MA BELLE |
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Oh ! Serait-ce vrai, ma belle, |
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Ce qu'un prêtre m'a conté, |
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Qu'une torture éternelle |
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Suit la douce volupté, |
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Que la blanche main des femmes |
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Sans cesse attire nos âmes |
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Au fond des gouffres ardents, |
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Et qu'au ténébreux empire |
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On doit payer un sourire |
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Par des grincements de dents ? |
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Ta lèvre en doux mots abonde |
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Et tu riras de mes fers, |
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Juliette, dans ce monde, |
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Astarté, dans les enfers ! |
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Oui, ‒ je le sens, dans mon âme ‒ |
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Satan pour soeur te réclame |
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Aux rivages embrasés ; |
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Car ton regard est de flamme, |
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Et brûlants sont tes baisers ! |
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Calmes dans leur allégresse, |
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Jamais les élus aux cieux |
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N'ont bu cette ardente ivresse |
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Qui petille dans tes yeux ; |
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Pour eux jamais, ô ma belle, |
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Tant d'amour ne chargea l'aile |
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Du timide séraphin, |
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Et l'éternelle ambroisie |
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Contient moins de poésie |
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Qu'une goutte de ton vin ! |
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Démon ! Démon ! Que m'importe |
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Que par une dure loi |
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Le ciel me ferme sa porte |
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Si j'ai l'enfer avec toi ? |
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Fille des sombres phalanges, |
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Rions des craintes étranges |
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Qui planent sur les tombeaux ; |
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J'aurais plutôt peur des anges, |
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Quand les diables sont si beaux ! |
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