II |
LA COLOMBE |
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Quand chassés, sans retour, des temples vénérables, |
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Tordus au vent de feu qui soufflait du Thabor, |
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Les grands olympiens étaient si misérables |
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Que les petits enfants tiraient leur barbe d'or ; |
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Durant ces jours d'angoisse où la terre étonnée |
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Portait, comme un fardeau, l'écroulement des cieux, |
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Un seul homme, debout contre la destinée, |
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Osa, dans leur détresse, avoir pitié des dieux. |
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C'était un large front, ‒ un empereur, ‒ un sage, |
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Assez haut sur son trône et sur sa volonté |
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Pour arrêter du doigt tout un siècle au passage, |
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Et donner son mot d'ordre à la divinité. |
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Or, un soir qu'il marchait avec ses capitaines, |
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Incliné sous ce poids de l'avenir humain, |
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Il aperçut, au fond des brumes incertaines, |
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Un vieux temple isolé, sur le bord d'un chemin ; |
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Un vieux temple isolé, plein de mornes visages, |
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Un de ces noirs débris, au souvenir amer, |
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Qui dorment échoués sur la grève des âges, |
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Quand les religions baissent comme la mer. |
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Le seuil croulait ; la pluie avait rongé la porte ; |
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Toute la lune entrait par les toits crevassés. |
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Au milieu de la route, il quitta son escorte, |
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Et s'avança, pensif, au long des murs glacés. |
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Les colonnes de marbre, à ses pieds, abattues, |
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Jonchaient de toutes parts les pavés précieux ; |
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L'herbe haute montait au ventre des statues, |
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Des cigognes rêvaient sur l'épaule des dieux. |
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Parfois, dans le silence, éclatait un bruit d'aile, |
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On entendait, au loin, comme un frisson courir ; |
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Et, sur les grands vaincus penchant son front fidèle, |
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Phoebé, froide comme eux, les regardait mourir. |
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Et comme il restait là, perdu dans ses pensées, |
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Des profondeurs du temple il vit se détacher, |
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Avec un bruit confus de plaintes cadencées, |
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Une lueur tremblante et qui semblait marcher. |
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Cela se rapprochait et sonnait sur les dalles. |
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C'était un grand vieillard qui pleurait en chemin, |
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Courbé, maigre, en haillons, et traînant ses sandales, |
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Une tiare au front, une lampe à la main. |
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Il cachait sous sa robe une blanche colombe ; |
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Dernier prêtre des dieux, il apportait encor |
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Sur le dernier autel la dernière hécatombe… |
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Et l'empereur pleura, ‒ car son rêve était mort ! |
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Il pleura, jusqu'au jour, sous cette voûte noire. |
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Tu souriais, ô Christ, dans ton paradis bleu, |
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Tes chérubins chantaient sur des harpes d'ivoire, |
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Tes anges secouaient leurs six ailes de feu ! |
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Et du morne empyrée insultant la détresse, |
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Comme au bord d'un grand lac aux flots étincelants, |
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Dans le lait lumineux perdu par la déesse, |
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Tes martyrs couronnés lavaient leurs pieds sanglants ! |
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Tu régnais, sans partage, au ciel et sur la terre ; |
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Ta croix couvrait le monde et montait au milieu ; |
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Tout, devant ton regard, tremblait, ‒ jusqu'à ta mère, |
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Pâle éternellement d'avoir porté son Dieu. |
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Mais tu ne savais pas le mot des destinées, |
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Ô toi qui triomphais, près de l'Olympe mort ; |
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Vois : c'est le même gouffre… avant deux mille années, |
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Ton ciel y descendra, ‒ sans le combler encor ! |
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Tu connaîtras aussi, ployé sous l'anathème, |
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La désaffection des peuples et des rois, |
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Si pauvre et si perdu que tu n'auras plus même, |
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Pour t'y coucher en paix, la largeur de ta croix ! |
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Ton dernier temple, ô Christ, est froid comme une tombe ; |
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Ta porte n'ouvre plus sur le vaste avenir ; |
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Voilà que le jour baisse et qu'on entend venir |
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Le vieux prêtre courbé, qui porte une colombe ! |
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