| XLVI |
| L'HÉRITIER DE YANG-TI |
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La révolte, de sang et de larmes suivie, |
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A brisé du talon le pouvoir qu'on envie, |
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Et Yang-Ti, fils du ciel, en cette nuit d' horreur, |
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Gît aux pieds de son trône, un couteau dans le coeur. |
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Son héritier, qu'attend une même agonie, |
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Prend un flacon fatal dont nul ne se méfie, |
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Le vide, et dit, tourné vers le dieu Fô : « seigneur ! |
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Fais que, dans les hasards d'une seconde vie, |
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Je ne renaisse pas au corps d'un empereur ! » |
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