| XLIV |
| LE TUNG-WHANG-FUNG |
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La fleur Ing-wha, petite et pourtant des plus belles, |
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N'ouvre qu'à ching-tu-fu son calice odorant ; |
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Et l'oiseau tung-whang-fung est tout juste assez grand |
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Pour couvrir cette fleur en tendant ses deux ailes. |
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Et l'oiseau dit sa peine à la fleur qui sourit, |
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Et la fleur est de pourpre, et l'oiseau lui ressemble, |
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Et l'on ne sait pas trop, quand on les voit ensemble, |
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Si c'est la fleur qui chante, ou l'oiseau qui fleurit. |
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Et la fleur et l'oiseau sont nés à la même heure, |
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Et la même rosée avive chaque jour |
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Les deux époux vermeils, gonflés du même amour. |
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Mais quand la fleur est morte il faut que l' oiseau meure. |
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Alors, sur ce rameau d'où son bonheur a fui, |
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On voit pencher sa tête et se faner sa plume. |
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Et plus d'un jeune coeur, dont le désir s' allume, |
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Voudrait, aimé comme elle, expirer comme lui. |
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Et je tiens, quant à moi, ce récit qu'on ignore |
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D'un mandarin de Chine, au bouton de couleur. |
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La Chine est un vieux monde où l'on respecte encore |
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L'amour qui peut atteindre à l'âge d'une fleur. |
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