| XL |
| BERCEUSE PHILOSOPHIQUE |
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Monsieur l'enfant qu'on attendait, |
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Soyez le bienvenu sur terre ! |
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Vous dansez comme un farfadet, |
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En narguant la sagesse austère ; |
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Car Dieu vous fit frais et vermeil, |
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Et votre mère en est ravie, |
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Et vous avez, sous le soleil, |
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L'éblouissement de la vie. |
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Déjà, pour vos repas de choix, |
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Tout travaille, ô tyran superbe : |
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L'abeille qui bourdonne au bois, |
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La vache qui mugit dans l'herbe. |
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Vous daignerez un peu plus tard, |
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Dans un carrosse en miniature, |
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Honorer d'un vague regard |
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Cet hommage de la nature. |
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Vous encouragerez un peu, |
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Comme il sied aux rois débonnaires, |
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Les oiseaux qui sont en tout lieu |
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Vos musiciens ordinaires. |
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Vous connaîtrez les champs, les fleurs, |
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Les grands flots qu'un souffle balance, |
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Et la pelouse aux cent couleurs, |
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Molle aux pieds de votre excellence ; |
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Puis le ciel, admirable à voir, |
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Pavillon que Dieu vous décore |
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De taffetas bleu jusqu'au soir, |
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De velours brun jusqu'à l'aurore. |
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Un mot pourtant de l'avenir : |
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Tout vous flatte, ô maître du monde ! |
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Toutes les mains, pour vous bénir, |
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Caressent votre tête blonde. |
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Et votre mère, en ses ébats, |
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Colle ses lèvres affolées |
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Aux traces de vos premiers pas |
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Sur la poussière des allées. |
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Car, enfant, vous avez pour vous |
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Mieux que la force qui nous blesse, |
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La majesté des grands yeux doux, |
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Le droit divin de la faiblesse. |
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Goûtez-les bien, ces jours dorés |
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Faits de jeu, de rire et de danse ! |
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Vous grandirez, vous grandirez |
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De décadence en décadence. |
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On vous ôtera sans merci |
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Votre pouvoir de sept années, |
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Et vous serez esclave aussi, |
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Dès que vos forces seront nées. |
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Vous connaîtrez, pauvre oisillon, |
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Après la cage, où l'ennui siége, |
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La jeunesse, ce tourbillon ; |
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L'amour, ce lacs ; l'espoir, ce piége. |
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Par les monts, les bois et les prés, |
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L'oeil éteint, l'âme inassouvie, |
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Sombre forçat, vous traînerez |
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La longue chaîne de la vie. |
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Pour vous, le temps, en son décours, |
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Versera de ses mains funèbres |
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Sur la banalité des jours, |
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L'épouvantement des ténèbres. |
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Puis, vieil enfant, vous sortirez |
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Triste et nu de la vie amère ; |
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Mais le berceau que vous aurez |
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Sera froid, sinistre et sans mère !… |
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