| XXXIII |
| À LA LUNE |
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Ô toi qui dans le vieux Paris, |
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Comme quelqu'un qu'on doit connaître, |
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Venais tout le long des toits gris |
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Me regarder par ma fenêtre ; |
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Toi qui, du bout de tes rayons, |
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Répandais, veilleuse obstinée, |
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Tes pâles consolations |
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Sur le noir de ma destinée ! |
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Soeur de la terre, astre charmant, |
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Loin des cités où l'homme est chiche, |
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Quels bons coins sous le firmament |
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Je te ferais, ‒ si j'étais riche ! |
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Que de bois profonds j'offrirais, |
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Ô lune, à tes pudeurs jalouses, |
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À tes ébats, que de lacs frais, |
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À tes langueurs, que de pelouses ! |
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Oh ! Les frais coteaux pour s'asseoir ! |
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Oh ! Le sable uni des terrasses |
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Où tu promènerais, le soir, |
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Tes pieds d'argent, aux blanches traces ! |
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Comme, sans peur d'événements, |
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On verrait, en lueurs superbes, |
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Tout ton collier de diamants |
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S'égrener dans les hautes herbes ! |
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Et comme tu pourrais encor, |
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À l'abri des vertes arcades, |
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Balayer, de ta robe d'or, |
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L'escalier bruyant des cascades ! |
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‒ « Pauvre ami, dit l'astre aux yeux doux, |
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La plus chère de mes retraites |
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Est encor le crâne des fous, |
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Ou la cervelle des poëtes !… » |
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