POÉSIES. FESTONS ET ASTRAGALES
| LES ROIS DU MONDE |
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A ALFRED GUÉRARD
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| I |
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Et le cèdre, debout sur le mont solitaire, |
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Disait : — Béni soit Dieu, qui du sein de la terre |
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Fait monter comme un flot la sève dans mes flancs ; |
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Béni soit le Seigneur qui, pour moi seul au monde, |
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Garde dans ses trésors et la fraîcheur féconde, |
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Et les rayons étincelants ! |
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Je suis le fils aîné de la nature immense ! |
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Les germes des humains dormaient dans le silence, |
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Que déjà j'étendais mes bras audacieux ; |
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Les forêts d'aucun cri ne tressaillaient encore, |
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Et la brise, agitant mon feuillage sonore, |
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Fut le seul bruit, un jour, qui monta jusqu'aux cieux ! |
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Dès que l'homme créé sortit de la poussière, |
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Devant ma majesté puissante et séculaire |
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Il inclina la tète, apprit à me bénir, |
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Et cachant tous ses dieux sous mon écorce dure, |
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Il fit de mes rameaux, durant la nuit obscure, |
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Tomber les voix de l'avenir ! |
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Sous mes pieds immortels, les familles humaines |
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Ont vécu leur saison, comme l'herbe des plaines ! |
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Du temps qui détruit tout, seul j'ai bravé l'affront ; |
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Et quand l'orage passe, en ébranlant les villes, |
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Les siècles, plus nombreux que mes feuilles mobiles, |
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Tremblent confusément, suspendus à mon front ! |
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Gloire à Dieu ! gloire à Dieu !… je suis le roi du monde ! |
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La vie, à mon flanc noir, glisse lente et profonde ; |
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Dans le granit des monts j'enfonce mes cent piés ! |
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Le nuage, en passant, se déchire à ma cime, |
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Et je reste, ici-bas, comme un pilier sublime |
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Sur qui les cieux sont appuyés ! |
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| II |
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Et l'homme, sur son front posant le diadème, |
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Disait : — Béni soit Dieu dont la bonté suprême |
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Mit tant de force en moi ! |
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Mon génie à toute heure allonge mes domaines ; |
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Sur tous les océans et par toutes les plaines, |
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Je suis, je suis le roi ! |
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Les saisons, dépouillant les campagnes vermeilles, |
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Pour ma soif et ma faim répandent leurs corbeilles |
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Sous mes plafonds sculptés ! |
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Pour moi fermente l'or aux veines de la mine, |
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Pour moi le flot salé polit la perle fine |
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Dans les immensités ! |
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A chacun des désirs dont mon âme tressaille, |
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Esclave obéissant tout un monde travaille |
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Et ne s'arrête pas ! |
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Et comme des lions qu'a muselés le maître, |
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Les éléments soumis, en me voyant paraître, |
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Bondissent sur mes pas ! |
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Les fleuves murmurants font tourner mes machines, |
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Le feu grince et se tord dans mes noires usines, |
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L'air se plie à ma loi ! |
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Et quand je veux, un jour, visiter mon empire, |
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Je dis aux vastes mers : « Soulevez mon navire ! » |
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Aux vents : « Emportez-moi ! » |
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Gloire à Dieu ! gloire à Dieu ! ma volonté féconde |
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Est un moule puissant où je jette le monde |
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Pour qu'il garde mon pli ! |
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Et quand je passe, calme et portant mon idée, |
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La montagne se range, et la mer débordée |
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Se refoule en son lit ! |
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| III |
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Le cèdre au front superbe est couché dans la plaine, |
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L'homme s'est endormi dans son tombeau glacé. |
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Sur leurs débris sans forme, où le ver se promène, |
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Un bruit mystérieux lentement a passé : |
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« A nous, à nous ! les temps et l'avenir sans bornes ! |
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A nous, fils de la mort et frères du destin ! |
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Nous peuplons du néant les solitudes mornes, |
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Et Dieu, de l'univers, nous fait un grand festin ! |
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La mort, la mort nous aime : au sein de la nuit sombre |
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Elle ouvre les cercueils avec sa froide main ; |
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Elle nous dit : « Mes fils, que faites-vous dans l'ombre ? |
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La tombe est-elle vide, et n'avez-vous pas faim ? |
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Je vous apporterai de belles jeunes filles, |
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Pâles comme des lis, et des enfants tout blonds ! |
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Car c'est pour vous, ô vers, que croissent les familles, |
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Ainsi que des troupeaux parqués dans les vallons ! » |
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Et puis, la mort nous quitte et s'en va par la terre ; |
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Elle franchit les monts et passe les grands flots, |
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Traînant, comme un butin, le cèdre centenaire, |
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Ou prenant le navire avec les matelots ! |
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Gloire, gloire au Seigneur ! il fit du ciel immense |
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Un dais d'azur et d'or à notre royauté ! |
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Où le monde finit, notre empire commence, |
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Solitaire et profond comme l'éternité ! |
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Toujours retentira la chute monotone |
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Des siècles, l 'un sur l'autre, en la nuit emportés ! |
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Et tomberont, sans cesse, au souffle de l'automne, |
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La feuille des forêts, et l'homme des cités ! |
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Jusqu'à ces jours lointains de pâle solitude |
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Où, sur la terre morte étalant notre orgueil, |
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Nous rongerons le monde en sa décrépitude, |
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Comme un cadavre froid qui n'a pas de cercueil ! |
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