POÉSIES. FESTONS ET ASTRAGALES
| LA TERRE ET LES ÉTOILES |
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A AGÉNOR BRADY
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Roulant dans la nuit solitaire, |
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Les astres dirent il la terre : |
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« Où vas-tu, monde audacieux ? |
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Comme un point perdu dans l'espace, |
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Ton orbe étroit tremble et s'efface, |
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Mais toujours on connaît ta place, |
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Au bruit que tu fais dans les cieux ! |
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» O terre dont le flanc tressaille |
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Quel enfantement te travaille ? |
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Quel volcan soulève tes mers ? |
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A l'heure des brises glacées, |
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Pourquoi ces plaintes insensées |
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Qui, dans l'ombre des nuits, poussées, |
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Réveillent le grand univers ?… |
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» Dans ta rumeur et ta fumée, |
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Comme dans un cercle enfermée, |
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Tu roules ton noir tourbillon. |
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Et l'on dirait une carène |
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Que sur la mugissante arène |
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Le vent des mers toujours entraîne. |
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Sans boussole et sans pavillon ! |
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N'as-tu plus tes blondes campagnes, |
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Tes bois penchés sur tes montagnes, |
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Tes océans mélodieux ? |
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Et tes fleurs et tes ruches pleines, |
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Et tes si charmantes haleines |
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Que pour s'égarer dans tes plaines, |
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Les anges s'exilaient des cieux ? |
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» Cesse tes cris, monde en démence ! |
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Laisse en paix, sur ton dos immense, |
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Flotter au vent tes cheveux d'or ! |
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Doux était ton chant solitaire… |
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Tu souriais avec mystère… |
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Souris encore, ô belle terre ! |
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O belle terre, chante encor !… » |
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Et la terre dit aux étoiles : |
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« Tournez, mes sœurs, planez sans voiles ! |
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Jetez aux cieux votre lueur ! |
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Moi, je suis l'ardente ouvrière |
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Qui, dans l'ombre ou dans la lumière, |
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Marche, les pieds noirs de poussière, |
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Et le front baigné de sueur !… |
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» Plus de soirs joyeux, plus d'aurore ! |
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Comme un fruit que le ver dévore. |
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Mon flanc porte un hôte inconnu ; |
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L'homme, en ses courses incertaines, |
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A broyé l'herbe de mes plaines, |
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Et pour tirer l'or de mes veines, |
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Dans mon sein plongé son bras nu ! |
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» Avec sa rame, avec sa sonde, |
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Il a heurté la mer profonde, |
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Et déchiré son manteau bleu ! |
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Sans souci du ciel qui se venge, |
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En trône il a pétri sa fange, |
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Et j'ai cru, dans sa force étrange, |
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Qu'il allait créer comme Dieu ! |
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» Mes monts chancellent, mon sol ploie, |
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La foudre sur mon front flamboie, |
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Chaque jour hâte mon déclin, |
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Ma couronne a ses fleurs fanées, |
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Et j'ai vu les mers déchaînées |
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Dans mes campagnes étonnées, |
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Déborder comme un vase plein ! |
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» Pourtant dans ma douleur amère, |
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J'aime l'homme, ainsi qu'une mère |
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L'enfant qui la frappe et la mord. |
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Chantez, mes sœurs ! Comme en un rêve |
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Moi je vais au vent qui s'élève, |
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Il faut que ma route s'achève |
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Jusqu'à l'écueil ou jusqu'au port !… » |
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