POÉSIES. FESTONS ET ASTRAGALES
| CEUX QUI VIENNENT |
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A CHARLES D'OSMOY
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A l'heure où le sommeil commence, |
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J'ai fait un rêve, et j'ai cru voir |
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S'allonger une plaine immense |
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Que terminait un grand trou noir. |
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Vers le gouffre qui les appelle, |
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Chassés par un destin de fer, |
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Hommes et femmes, pèle-mêle, |
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Roulaient, comme un fleuve à la mer. |
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Et derrière le troupeau sombre, |
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Mes yeux cherchaient, avec effort, |
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Ta vieille faux qui luit dans l'ombre, |
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O vieux squelette de la mort ! |
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Je ne t'aperçus point, camarde !… |
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Mais ce que je vis devant moi |
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S'agiter, dans la nuit blafarde, |
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M'a paru plus affreux que toi ! |
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C'était une bruyante armée |
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De petits hommes incomplets : |
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Monde exigu, peuple pygmée, |
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Portant au front des bourrelets. |
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Les uns jetaient des clameurs grêles, |
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Et, des deux mains, ramant dans l'air, |
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Chancelaient sur leurs jambes frêles, |
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Comme des barques sur la mer. |
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D'autres, la bouche de lait pleine, |
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Avec des gestes menaçants, |
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Lançaient dans la mêlée humaine |
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Leurs chariots retentissants. |
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Les derniers, plus faibles encore, |
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Se traînant de tous les côtés, |
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Semblaient des larves près d'éclore, |
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Dans leurs langes emmaillotés. |
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Ils criaient : « Notre heure est venue ! |
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A nous la terre des vivants !… » |
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Et tous les hochets, sous la nue, |
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Secouaient leurs grelots mouvants ; |
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Et les voix exterminatrices |
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Frappant du ciel les noirs arceaux, |
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Entonnaient, sur l'air des nourrices, |
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La Marseillaise des berceaux. |
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Pourtant, ô tendresse profonde ! |
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La foule, un pied dans le cercueil, |
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Vers les bandits à tète blonde |
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Se retournait ivre d'orgueil ; |
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Et les familles insensées, |
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Avec des rires triomphants, |
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S'en allaient au tombeau, poussées |
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Par le bras rose des enfants ! |
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